ХРОНОС. Охота на Нострадамуса

  - Пока не знаю, - предположила Кейт, внутренне усмехнувшись. Уж больно они с Муни сейчас походили на двух критиков, наведавшихся позубоскалить в картинную галерею накануне открытия экспозиции авангарда или современного искусства. Кисла физиономия напарника с покрасневшими от недосыпа последних дней глазами, только усиливала сходство с желчной акулой пера. Только вот художник пока упорно желал оставаться неизвестным. - Сейчас это напоминает один большой ежедневник - разобрался - зачеркнул.

   - Но в какой последовательности они расположены? Ничего же не разобрать.

  - По датам. И хронологии событий, в которой произошли, - услышавший его вопрос Паташик приподнял над одним из столов увесистую стопку газетных подшивок, испещренных пометками и щедро облепленных самоклейками. - Половина из того что нанесено тут на стену, так или иначе уже произошло в последние несколько месяцев. Ограбления, аварии, крупные выигрыши в казино... Все здесь.

  - То есть он все узнавал из газет? - удивился Муни.

  - Нет, газеты лишь фиксировали, что он уже знал заранее, - выделил предпоследнее слово Паташик.

  - А дальше что? - опустив стакан на пол, Муни нацепил очки и подошел к стене, осторожно проведя рукой по кружку, в котором были условно обозначены инкассатор с экскаватором, от которых тянулась стрелка помеченная знаком '?' к следующему кружку, с схематичным рисунком кошачьей головы, от которого тянулся еще один указатель, в свою очередь упирающийся в башню. - Кто-нибудь понимает, что это?

  - Тут я теряюсь в догадках, - пожал плечами Паташик, снова наклонившись над ватманом. - Эти каракули могут означать все что угодно.

  - А вопрос? Что это за символ?

  - Надо пробить по базе, - отвлекся от вычислений Паташик. - Секта, группировка, масоны. Сейчас всяких организаций или братств кругом пруд пруди. Если и дальше будете меня отрывать, мы вообще никуда не продвинемся!

  - Но зачем так следить? Если этот парень действительно тот, кто мы думаем, у него должно быть достаточно технических средств, чтобы лишний раз не светиться.

  - А пока будем ломать мозги - уйдет драгоценное время! - напарник снял очки и нетерпеливо засунул их в нагрудный карман рубашки.

  - Не кипятись, - успокоила его Кейт. - Сам же говорил - ожидание, часть работы.

  - Ребята, я кажется, нашел, - послышавшийся за их спинами удивленный возглас Паташика, заставил агентов обернуться и посмотреть на Сэма, который растерянно смотрел на две новые газетные подшивки, вытащенные из пачки на тележке, которые держал в руках. - Но если это то, о чем я думаю... Посмотрите.

  - В чем дело?

  - Я попросил принести мне подшивки всех газет, в которых так или иначе хоть как-то упоминается что-то из того, что нанесено здесь на стену, - растерянно пробормотал Паташик.

  - Ну и?

  - Это - 'Чикаго сан-таймс' двухнедельной давности, - Паташик повернул газету так, чтобы была видна первая страница с фотографией Башни Трампа.

  - Наш офис и что, - нахмурился Муни и нетерпеливо махнул рукой. - Статья о скором торжественно открытии. Да не тяни ты кота за хвост!

  - А что если башня на схеме Нострадамуса - и есть наш офис? - взволнованный Паташик нервно теребил воротник своего халата.

  - Действительно, - выдернув у него газету, Муни быстро пробежал текст под снимком с заголовком 'Открытие века!'. - Кроме нашего конторы в этом здании пока никто не работает. И если верить теории яйцеголовых из аналитического отдела, Нострадамус имеет серьезные претензии.

  - Что же нам делать? Выставить вокруг небоскреба усиленные посты и ждать, когда Нострадамус самолично заявится в гости? - посмотрев из-за его плеча на газету, пробормотала Кейт и, повернувшись еще раз, оглядела нарисованный на стенке план. К изображению Башни Трампа вела еще одна стрелка - двусторонняя, соединявшая небоскреб с международным аэропортом имени Джона Кеннеди. - Нет. Тут что-то еще.

  - О чём ты? - за время их недолгого знакомства, Муни стал прислушиваться к интуиции молодой напарницы. Кейт оглядела присутствующих.

  - Нужно немедленно отправить кого-нибудь в аэропорт.

  * * *

  - И так льет уже третий день, - уныло констатировал Билл Шанпайк, старший сотрудник отдела сверхпроводящих линейных ускорителей, уставившись на шуршащие струи дождя, хлеставшие по панорамному окну комнаты отдыха Аргоннской лаборатории, национального исследовательского центра Министерства энергетики США, расположенного в сорока километрах юго-западнее Чикаго.

  - Мда, еще пара таких деньков, и об Аризоне можно забыть. Накрылся отпуск, - Митчелл шумно отхлебнул остывающий кофе из картонного стаканчика и брезгливо поморщился. - Фу, гадость. Из какой дряни это делают?

  - Отправь на анализ, - фыркнул напарник. - Только боюсь, результат тебе не понравится.

  - Посмотрите, на них. Не зарывайся, Митч. Только повысили, и уже капризничает, - в комнату впорхнула хорошенькая лаборантка, и положила перед Митчеллом пузатую папку с файлами. - Отчет за сегодня. Опять льет?

  Она капризно надула губки, поглядев на залитое дождем окно.