Хрустальное яблоко. Книга 3

   ...Трупы скиуттов - и так огромных - от жары уже разнесло вдвое, они казались великанами из кошмарного сна. Отлично, легче прятаться... разбитые орудийные бластеры... прислуга около них... это ещё вчера было тыловой линией обороны... Скиутты все кажутся здоровенными, но до меня вдруг дошло, что рост этих, у орудий - примерно как у нашего взрослого мужчины.

   И я понял, что это - ИХ МАЛЬЧИШКИ. Как мы. Они тоже бросают в бой последнее, что осталось... Один лежал на другом, сжимая в руках бинт - его убило в тот момент, когда он пытался перевязать своего друга. Их, "волчьего", Пр... Юрика или Эдди... Я прополз мимо. Стонали совсем рядом, за опрокинутым паровым бронефургоном - штабной машиной скиуттов. Интересно, почему их высокоразвитые союзнички не дают им техники посерьёзнее? Скорее всего, опасаются... Такая вот дружба.

   Я прополз вокруг фургончика. Тут тоже были мертвые скиутты... но среди них я увидел человека.

   Вернее, это в первые секунды мне показалось, что человека. А потом я понял, что это сторк.

   Я отличил его снова только по форме - совсем не такой, как наша, хотя и чем-то похожей, как похожи все предметы утилитарного назначения. Снова убедился, что инструктора были правы - внешне сторка от человека не отличишь. И стонал он так, как люди - как раз когда я увидел его, он снова приоткрыл рот и застонал.

   Я встал, достав пистолет и убрав нож. Сделал несколько шагов. И увидел сразу несколько вещей.

   Сторк был моим ровесником. Коротко подстриженные волосы поблёскивали металлом, зелёные глаза смотрели прямо на меня. На закопчённом лице тянулись вниз следы слёз. Это было первое.

   Второе - у сторка вместо ног было месиво по колени. А выше по коже разбегались бурые ветвистые молнии гангрены. Он то ли лежал, то ли сидел в высохшей луже крови и... всего остального. Скорее всего, у него ещё и был перебит позвоночник.

   Третье - выше колен ноги были стянуты бинтами натуго. Он перебинтовал ноги, чтобы остановить кровь. И сидел тут. Ждал, когда за ним вернутся и надеялся на это. Но никто не пришёл. Только я.

   Руки сторка - длиннопалые, грязные - зацарапали по поясу. Искали кобуру, но там её не было, его оружие лежало поодаль. Зачем-то снял до того, как ранили - может, чтобы легче было наблюдать? Губы сторка скривились и он сказал:

   - Фитч... - облизнул покоробившиеся губы и повторил: - Фить...

   И я понял, что он просит пить.

   Я подошёл и присел рядом с ним. Почему-то мне не было противно, и злость совсем отсутствовала.

   - Ну что? - спросил я. - Что мне с тобой делать? - сторк сглотнул и закрыл глаза. Веки у него дрожали. Было ясно, что больше он ничего не попросит. - Можно сейчас достать зажигалку и начать тебе жечь глаза. Потихоньку, полегоньку... Или вон взять щепки и начать их тебе вставлять под ногти... Не понимаешь? А можно просто тебя тут оставить... У тебя ведь позвоночник сломан, а вместо ног - сам видишь. Даже если вдруг вспомнят и вытащат - ампутация по пах и палка больше никогда не встанет... Да и не придёт за тобой никто. Полежишь ещё немного, помучаешься - напоследок самое страшное - а там с ума сойдёшь... ну и умрёшь через денёк. Тоже не понимаешь? - я отстегнул фляжку и, сняв крышку, приставил к губам сторка. Он стиснул губы, но я наклонил фляжку, и он начал глотать воду, открыв глаза и захлёбываясь, булькая и давясь. Выпил всю фляжку и посмотрел на меня. А потом неожиданно улыбнулся:

   - Щеллёвек... зпаазибо...

   - Да пожалуйста, - я сел возле него. - К нашим я тебя не потащу. Тебя убьют... Давай-ка с этим кончать. А? - я показал пистолет. - Ну что ты тут мучаешься? Раз - и всё... Давай, я быстро... Или очень страшно?.. А, ты же не понимаешь...

   Он снова улыбнулся, только горькой улыбкой. Полез куда-то за нагрудник и достал твёрдую пластинку, в которой я с удивлением узнал стереофото. На фоне невероятно красивого горного леса из стройных редких деревьев с алым кустарником в подлеске стояли две женщины - точнее, женщина и девчонка - в открытых платьях и диадемах на пышно-облачных волосах.

   - Кэй'рит йенн... - он погладил пальцем лицо старшей. - Куандо Фиремм... - он коснулся лица младшей. Подал снимок мне. Махнул рукой: - Потём... Потём вийна... имм... знать... - положил снимок мне на колено и показал на пистолет, а потом на свой правый висок. И, чуть повернувшись, начал насвистывать - как ветерок в скалах.

   Я взвёл курок и выстрелил ему в голову.

   Под дождями плачет

   Жёлтых лип конвой...

   Где же ты, удача?

   Что стряслось с тобой?

   Вслед каким знамёнам

   Ты летишь в зелёном

   С непокрытой головой?

  

   Ломкие страницы.

   Старый переплёт.

   Быстрая куница

   В клетке не живёт...

   Был бы козырь "крести",

   Был бы кодекс чести -

   Даже смерть была б не в счёт... (1.)

  

   1.Стихи Лоры Бочаровой.

* * *

   - Сюда!