Киевские ночи

С тех пор в те вечера, когда Дробот дежурил или засиживался над книгами, Наталка тихонько входила и, виновато глядя на него, заговаривала:

— Простите, что помешала… Хочу что-то спросить.

— Садитесь, Наталка. Спрашивайте.

— Только вы не смейтесь, — просила она.

— Да что вы! Я и не умею. — Глаза его смеялись.

Сколько вопросов — сложных и наивных, серьезных и по-детски смешных — толпилось у нее в голове.

Видел ли он трактор и комбайн? Но так, чтоб собственными глазами. Дробот рассказывал, а она напряженно слушала и шепотом повторяла: «Пашет и боронит… Косит и сразу же обмолачивает… Значит, все правда».

— А скажите, оно и верно будет так, что электрика хлеб станет печь?

Даже после Толиных объяснений это ей кажется невероятным. Мать разводила в деже опару, месила тесто, деревянной лопатой сажала хлебы на раскаленный под. А с электричеством как же? Она смотрела на Дробота, морщинка перерезала широкий лоб. Сколько еще есть на свете непонятного.

Иногда Толя разводил руками и говорил:

— А этого я не знаю. Спросите у Игоря. Он целую гору книг проглотил. А я… — Дробот сокрушенно вздыхал: — Хоть бы самые умные прочитать.

— А разве бывают и глупые?

На лице безмерное удивление.

— Бывают.

— А кто ж их пишет?

— Должно быть, тупицы какие-нибудь, — не очень уверенно ответил Дробот и рассмеялся.

— Игорь говорил, что даст мне почитать какого-то утопленника.

Теперь уже Дробот удивлен:

— Утопленника?

— Ага! У меня записано. — Наталка вынимает из кармана бумажку. — Вот… Кампанелла. «Город солнца».

Дробот успевает крепко прикусить губу, чтоб не расхохотаться.

— Утопист… Это не совсем то же, что утопленник.

Наталка слушает. Она глотает каждое слово, как пересохшая земля животворную влагу. Сколько интересного! Перед ней открывается лишь уголочек мира, огромного, незнакомого, лишь уголочек — и то уже голова кругом идет. «Читай, учись», — говорит редактор. Она ощупью делает первый шаг. А есть счастливицы! Видит их каждый день, веселых, бойких девчат в красных косынках — рабфаковок, студенток.

Дни летят, гудят, грохочут. И, как встречный ветер, бьет в сердце тревога. Должна она найти свое место в этом огромном мире.

— А что будет, Толя, после пятилетки?

Толя рассказывает, увлекается, и перед ним самим встают картины, потрясающие суровой красотой подвига, самоотречения и ошеломляющей новизны. Буря перемен. Ураган преобразований. Плуг новой эры распашет все межи. И на полях, и в человеческих душах эти заросшие бурьяном собственнические межи. На весах истории решается «кто — кого?».

«Как она слушает! Тут не просто так, стихами надо говорить. Ветер. Не ветер — буря!.. Миллион миллионов мускулистых рук. Или так: шагом железным крошат колонны улиц мощное лоно… Ох, Наталка, если б я умел!» Дробот смотрит на нее со светлой улыбкой.

— А потом, Наталка, сядем на самолет и полетим, и все увидим: Киев, Ленинград, Магнитогорск…

— А вы уже летали?

— В прошлом году. У нас был агитационный перелет по области.

Наталка глянула на Дробота так, словно у него только что выросли крылья за плечами.

— А я не только самолета, трактора не видела. На хуторе жила.

— Как же ты там жила?

Он впервые обратился к ней с дружеским, добрым «ты». Но Наталка помрачнела, уставилась взглядом в пол.

— Жила. Разве то жизнь?

Он глядел на ее склоненную голову, повязанную белой, видно не раз стиранной косынкой, глядел на бумажную блузку — синюю в горошек — с маленькой заплаткой на рукаве, нежность горячей волной подымалась в груди.

Сердцу стало тесно. Толя обошел вокруг стола, робко обнял Наталку за плечи и поцеловал в щеку.

Наталка подняла голову, и он увидел, как потемнели от слез ее глаза.

— Не надо. Вы же мне как брат.

Она отвернулась к окну, плечи ее дрожали. А Толя растерянно топтался на месте.

— Простите, Наталка. Ей-богу, я… я не хотел вас обидеть.

— Разве я из-за этого, — глотая слезы, сказала она. — Если б вы знали, что там было!

— Где?

— На хуторе.

— А вы расскажите.

Наталка молчала. Вытерла слезы. Ее лицо стало замкнутым, суровым.

— Нет, не могу. Мне велел наш учитель: «Забудь все. Начинай жить заново». Так и сказал. А как начинать, когда тебе уже двадцать…

8

В конце дня Крушина позвал их к себе.

— Ну, фабзавуч, давайте потолкуем о житье-бытье… И Таловыря здесь? Отлично.

На него с любопытством смотрели четыре пары глаз; лицо его посветлело.

О чем только не шла речь на этих «фабзавучных» беседах! Бурное время ставило сотни вопросов. А были еще и будничные заботы своего газетного ремесла.

— Что у нас сегодня на очереди? — спросил Крушина. — Но погодите. Сперва прочитаю вам кое-что.

Он пошарил в потертом портфеле. Вытащил оттуда какие-то бумаги, покашлял.

— Это мне в окружкоме партии дали. Слушайте!.. «Уведомляю партийный штаб, что в коммунистические ряды пролез бывший поп-расстрига. Теперь он правит другие молебны и раздувает другое кадило. Я пишу про редактора нашей газеты Лавра Крушину. Скрывается под этим именем поп покровской церкви Лохвицкого района отец Лаврентий, фамилия Вознесенский. Обратите внимание, что поповские лохмы свои он снял, а бороду только подстриг…»