Килька неслабого посола (СИ)

Сижу на жаркой улице, в парке на чугунной скамейке и пью кефир. Хорошо, что эта часть парка безлюдная. Сижу, реву. Как-то ясно мне всё стало. Килька умирать собрался? Определил, что времени немного, что нужно хоть каких-то впечатлений хапнуть? На кругосветное путешествие нет денег, на альпинизм и паркур нет сил, кино и книги — лишь суррогат, и вот маленькая лазейка — лагерь. Нужно попробовать хоть что-то. И секс нужно попробовать. А тут я… Реву, как детсадовский, и непонятно кого больше жалко, его или себя.

Звоню с улицы генеральному директору банка «Северная корона» Макарову А.Ю., представляюсь и сразу же к теме:

— Хочу поговорить о вашем сыне — Максиме.

— Проходите, вас пустят…

Оперативно! Без церемоний. Отец Максима — грузный, холёный человек с измождённым лицом. Действительно, сходство отца и сына необыкновенное, несмотря на разницу в комплекции. Одинаковые губы, глаза, брови, маленькие уши чуть торчком, форма лба, цвет волос. И у меня даже вырвалось вместо «здравствуйте»:

— Как вы похожи!

Однако сходство только внешнее. Держится сухо, свысока, говорит лаконично, тихо, по-деловому. Взгляд тяжёлый. Эмоций нет, и только пальцы рук выдают нервность — барабанит по роскошному столу. Трудно представить, что такой человек мог кого-то соблазнить. И легко представить, что он мог предать, использовать человека и выбросить. Этот Анатолий Юрьевич слушает меня настороженно и внимательно, не перебивает. Потом долго молчит.

— А какой вам в этом интерес, Александр?

— Я его люблю, не хочу, чтобы он умер.

— Люблю в смысле люблю? Или в смысле дружбы?

Запинаюсь, но уверенно смотрю в глаза банкиру:

— В обоих смыслах.

— А он?

— А он умирать собрался, поэтому о смыслах, наверное, не думает… Он не знает, что я у бабушки был, у вас вот…

Банкир долго переваривал моё заявление. Выпил коньяка из бара. Отменил встречу по телефону и селектор на час. Он молчал и соображал, калькулировал, видимо, можно ли мне доверять, вернёт ли он сына, каковы издержки его предприятия…

Через час мы расстались, пожав руки. Напоследок я сказал:

— Вы ведь не думаете, что я вам верну сына?

— Я реалист, — ответил он мне.

========== 10. ==========

Килька

Я соскучился по Коту. Вроде бы его только день и нет! Но уже днём начинаю ждать, смотреть на часы. Потом решаюсь ему позвонить, придумывая повод, дескать привези… ммм …солёных огурцов. О как! Да, верный признак. Только не сумасшествия, а влюблённости. Хочу быть рядом с ним. Он всегда поддерживает мои вздорные идеи и в то же время сам может отжечь. Он понимает меня, он чувствует моё состояние, как тогда, после концерта, он почувствовал, что я не дойду, а Серёга нет. Да, он уже многое знает о моей болезни, но при этом не носится со мною, как с писанной торбой. Хотя часто смотрит обеспокоенно, особенно если думает, что я не вижу его.

Я соскучился по Коту и по его рукам. У него очень красивые мужские руки, рельефные, упругие, с ворсом белёсых волосиков на предплечьях. Особенно красивы кисти рук: с венами, бугорками, длинными, но не тонкими пальцами. Руки нежные и сильные. Губы, конечно, тоже, но руки особенно. Приручил он меня к ним. Хочу, чтобы обнимал, чтобы гладил, чтобы трогал и щипал. Вот такой вот я дурак!

Я соскучился по Коту уже авансом, наперёд. Осталось четыре дня смены. И нужно будет отучаться от его рук и губ, от того, что он рядом. Мы, конечно, можем видеться, институт и город один, но нужно отучаться. Ему это нужно. Зачем ему моя больничная жизнь? Да и любовь эта, нетрадиционная? У парня есть будущее: профессия, семья, дети. А со мной — только уход за больным, нервотрёпка, нищета на фоне общественного осуждения. Да и вообще, ведь всё это со мной ненадолго, значит, у него рана останется, после меня кровоточить будет. И кто виноват в этом? Я. Не хрен было клеиться к нему, быть с ним, заводить его, любить его… Поэтому надо расставаться. Мало ли что мне хочется!

Вообще жаль, что смена заканчивается, на вторую меня точно не пропустят! Тётя Бэла сказала определённо, что молчать не будет, что запретит, что не желает «попустительствовать моему легкомыслию». Двадцать один день смены — маленький отрезок без бесконечных стимуляций, лекарств, жалостливых взглядов. Кругом дети, а они сама жизнь. Думать о боли и о смерти некогда. Впечатление, что всё нормально. Хотя чувствую, что всё становится хуже. Три приступа за последние три недели! Это очень много! Это очень близко…

Вчера, как только Кот уехал, играли с отрядом в комический футбол. Парни оделись в юбки, девчонки превратились в банду уголовников. Носились по полю, подсекали друг друга, падали в лужи, придумывали новые правила этой почему-то народной игры. Классно! А вечером стало плохо. Ладно, Ольга Петровна была рядом, в комнате у нас, она не растерялась: и лекарства, и массаж сердца, и тётю Бэлу с уколом предоставила. А так бы и сдох, нашли бы наутро вместо зарядки…