Клинок Тишалла

Он помахал рюмкой.

— Плесни мне еще этой дряни, а? Трудно быть серьезным, пока я трезв; когда я полупьян, это вовсе невозможно.

Я нацедил ему еще глоток бренди, и он поболтал рюмкой, ожидая, пока напиток нагреется в теплых ладонях. Потом я плеснул себе, выпил и налил снова, прежде чем ответить:

— Помнишь, когда мы в последний раз вот так сидели и пили вдвоем?

Он поднял рюмку, глядя на свет сквозь жидкий, жаркий янтарь бренди.

— В тот раз это была рецина. Помнишь?

— До мелочей.

— Двадцать пять — нет, двадцать семь не то восемь лет прошло. Да, я тоже вспоминал. Ты в ту ночь тоже хандрил по-черному.

— Тоже?

Он многозначительно глянул на меня, словно говоря «Да ну тебя!».

— Черт, Крис, будь мы на Земле, я бы уже тащил тебя к врачу регулировать серотониновый баланс.

Я внезапно обнаружил что-то очень интересное в своей рюмке.

— Эй, — пробормотал он, — хочешь поговорить — поговорим. Не хочешь — молча выпьем. Я не против.

Некоторое время мы так и делали: пили молча. Кейн, казалось, наслаждается тишиной; в моих ушах она звенела пустотой, и я сидел, словно на иголках.

В конце концов я рискнул.

— Просто… — выдавил я из себя. — Помню, как за пару дней до того, как отправиться во фримод, я записал рассказ обо всем, что случилось с нами в Консерватории и что мы натворили. Помню, как я размышлял тогда, какими мы будем лет через двадцать или тридцать. Что будет, если мы встретимся.

— Ничего похожего, да?

— Точно.

— И это тебя тревожит?

— Да. Отчасти.

— Как так?

— Я не могу заставить себя понять, Хэри, — беспомощно пробормотал я. — Разобраться, где я поступил правильно, а где ошибся. Вот он я: император Анханы. Власть. Беспредельное богатство. Вечная молодость. А я даже не могу решить для себя, награда это или наказание.

— Тут, верно, не со мной надо советоваться, — хмыкнул Кейн. — Для меня дышать — и то награда.

— Как ты можешь смеяться?

— А что ж мне — плакать? Какой в том смысл?

— Не знаю, Хэри. — Я отставил рюмку и отвернулся. — Я даже не знаю больше, если ли смысл хоть в чем-то.

Вдруг оказалось, что я тычусь лицом в собственные ладони.

— Эй… ну брось, Крис. — Оставив подтрунивание, он положил мне на плечо теплую руку.

— Может, смех — это единственный ответ, — проговорил я, растирая зудящие веки. — Все так… нелепо, понимаешь? Как могло все это случиться со мною? Как мог я стать тем, кем стал? Я не понимаю. А я должен понять, но не могу. Все так… случайно вышло. Я не нахожу цели.

— Ну да, блин. А чего ты ожидал?

Я снова поднял голову.

— Не знаю. Может… я ожидал, что научусь чему-то. И пойму, для чего все это случилось.

— Смысл жизни ищешь? Черт, Крис, тут и я могу тебе помочь.

— Да?

— Само собой. Нет в жизни смысла.

Вот тут рассмеялся и я — горько, безнадежно.

— Помог, называется.

— Жизнь просто длится, Крис. Сегодня ты жив. Завтра мертв. Сегодня ты неудачник. Завтра — царь вселенной. Смысла нет. Судьба никуда не ведет. Она просто есть.

— Я не соглашусь на это. Не могу согласиться.

Он пожал плечами.

— Все мы делаем вид, будто хаоса не существует. Мы прослеживаем связи между событиями и наделяем эти связи смыслом. Вот почему мы так любим рассказывать о себе байки. Каждая история — это попытка наделить смыслом судьбу.

— Я все вспоминаю отца — Воронье Крыло. Моего брата, Торронелла. Чем они заслужили страшную смерть? Как вышло, что я правлю во славе, а они погибли в муках?

— Откуда мне знать? Это же не моя история.

— Тогда — моя?

— Может, тебе не стоит слишком волноваться об их судьбе? Лучше сосредоточься на их роли в твоей истории. А о том, что они заслужили и что получили, пусть волнуются сами.

— Оставь мертвецам самим хоронить своих мертвых, — промолвил я.

— Именно. Вот что ты будешь делать по случаю их смерти — это уже часть твоей истории. Тогда, может, в ней и смысл появится.

— Какая же история может оправдать весь кошмар прошлых недель? Что в ней будет сказано о невинных жителях Анханы, что убивали друг друга в чумном бреду? О тех, кто сгорел в пожарах? О тех трусах, кто бежал из города, прятался, оставляя умирать других, а теперь выбрались на свет?

Кейн задумчиво отхлебнул бренди и пополоскал во рту, прежде чем, проглотив, ответить.

— Я не так давно тоже маялся сходными мыслями, — промолвил он неспешно и поднял руку, так что свет лампады упал на оставшиеся после кандалов Шахты шрамы. — И вот что надумал. По мне, так жизнь с большой буквы «Ж» лишена смысла в нашем понимании — как скала, или солнце, или все такое. Она есть, и точка. Но это не значит, что наши жизни лишены значения, понимаешь? Может, судьба и бестолкова, но истории, которые мы рассказываем о себе — они всегда с моралью. Ты говорил, что вселенная — это система совпадений. Значение им ты придаешь сам. Иначе говоря: смысл твоей жизни — в том, как ты расскажешь свою историю.

— Этого мало, — выговорил я. Как и все мудрые слова, сказать их было легче, нежели переварить. — Какое значение я могу придать своей истории?

— А мне откуда знать? Может, если ты просто расскажешь ее, как можешь, она сама подберет себе мораль по вкусу.

Вот за эту мысль я и держусь теперь. Так Хэри снова спас мне жизнь.