Многие фаны нашли противоядие. Два человека с браслетами, совершив несколько челночных рейдов туда и обратно, умудрялись за полчаса протащить за собой с десяток друзей. Оставшиеся висли у входа и выхода, с неземной тоской поглядывая на охрану. К тому моменту, закончив инспекцию местности, я хлебнул виски и отправился на передний край совершать мелкие пакости в духе Мартина Бормана. За десять минут до начала выступления Lemonheads у ворот началась легкая потасовка. Один панк, стиснув зубы, рванул через вход напрямик, замечтавшийся же охрандон запоздало прыгнул, пытаясь ухватить его за штанину, промахнулся и помчался вслед, спасая реноме перед коллегами. В образовавшуюся пустоту немедленно хлынула толпа. Проскочило только несколько» а от подскочивших зеленых пришлось бежать дальше собственного визга. С тыла» вдобавок» на подмогу подвалило несколько поносных Джо. Но в том-то вся и фишка, что на поверку желтые оказались никудышными бойцами» и убегавшие всю досаду и злобу выместили именно на них» промчавшись» буквально» по костям. Вот где высшее образование пригодилось, да и тяжелые ботинки подошли прямо-таки к месту.
—
—
После этого инцидента я был вынужден срочно убраться на другой конец поля, к счастью, поближе к главной сцене. И час спасенья пробил! И спасением было дерево) All Sussed Out! Нависавший прямо над забором дуб дал новую пищу для размышлений о тщете всего сущего. Перелететь по воздуху метров десять было нереально, но частично видеть и все хорошо слышать… На таком безрыбье и к природе не грех приобщиться. Разгоряченный виски и дракой, я с удесятеренной энергией вскарабкался наверх. Почти все удобные ветки были уже заняты. Но одна оставалась, и я взгромоздился на нее, как пьяная ворона на колокольню, успешно сохраняя равновесие под нарко-лирику Лимонных Голов… How Real is Real for 'foul — пели когда-то Almighty. Дал дуба на дубе — Великая Друидская Мечта.
* •
Суббота, 27 августа.
Dead happy Людовик сегодня не поднял с полу нн одного женского платка, как бы нечаянно уронённого Coalition Star. Он был уже пресыщен после 8 Day Depression и занимался тем, что, выискивая знакомых дам, цинично скабрезничал с ними о цифре 360.
Я — полумертв. Глаза открыты, тела нет, сверху кто-то лежит. Кто-то…
— Алекс, ты стабилен? — коронный вопрос Христо, моего бывшего подельника с фермы.
— А как сам думаешь?
— Я не думаю. У нас, в Болгарин, говорят: «Если тебя слон утром в задницу отжучил и ты не почувствовал, значит — стабилен, законопослушный гражданин. А ежели почувствовал, можешь всю жизнь стихи писать, девушки будут от тебя шарахаться как от чумы.
— Маленькой такой… рок-н-ролльной заразы. Да-а… Feed the Need. Турки-то вас изрядно отжучили. Слоны, и те — мутанты Пифона и Гекаты. А может, это и не слоны вовсе. А дядька Димитров луноликий, многорукий и тысячеглазый?
— Закопали уже давно твоего Димитрова. Моему отцу ресторан вернули…
— Кто? Слоны, облеченные народным доверием?
С тех пор пошло-поехало. Просыпаюсь к полудню, продираю карие очи, и сразу мысля теребит голосом бухгалтера Берлаги: «А гае мой любимый Слон, абреки и кунаки» Вот они, архетипы, до чего доводят. Но, обожжите, обожжите, а то ложат и ложат. Думают, я на двух стульях сижу, ручейком сознания струюсь по бумаге. Все, зайчик мой. Амба, баста, инфузория-туфелька. — Табань!
Это — тихий вспоминальный бред на утро Рединга, второго дня, а не shit цыплячий, парень горячий на лапках качий. Я стабилен? А як же!