Книги стихов

в ожиданьи воды, от которой вы можете сами

в смерти печальной опамятоваться, но

вам, возникшим едва меж струящимися полюсами

чутких, чающих пальцев, дано

большее: избегая изгнанья,

очутиться в кувшине, вернуться домой,

где тепло и прохлада – девичьи признанья,

исповедующие вас, грехи, хотя вы устали,

но, в сочетаньи сорваны ею самой,

вы между пальцев цветущих вновь заблистали.

VIII

Памяти Эгона фон Рильке

С вами, немногими, в детстве играя,

сад городской открыл я, исток

неторопливого нашего рая;

агнцу, на чьих губах листок,

молча гласящий, мы уподоблялись;

кто радость назвать решится своей?

А годы, как люди, шли, удалялись

все торопливей, пугливей, скорей.

Проносились мимо грохочущие экипажи;

дом возвышался, в самом себе заточенный,

нас не зная… К былому нет ли ключа?

Только в воздухе мяч. Ни пропасти, ни пропажи,

ни детей; лишь один из них, обреченный,

не уклонялся от падающего мяча.

IX

Судьи, совсем не нужен железный ошейник,

чтобы заключенному тосковать.

Может вас бог, этот нежный затейник,

сладостной судорогой сковать.

На эшафоте наследье прошлых эпох

возвращается. Детям приходит охота

дарить игрушки старые. Сердце – ворота,

через которые входит иначе бог

истинной нежности; он грозит нам захватом

и сияньем, как боги другие подчас,

больше, чем ветер, играющий в море фрегатом,

но не меньше всех потаенных и тихих нитей,

изнутри оплетающих молча нас,

как шаловливый плод бесконечных соитий.

X

Приобретениям нашим грозит машина, которой

движет якобы дух послушанию наперекор;

камни для новостроек шлифует ухваткою скорой,

великолепной руке безучастный давая отпор.

И, сама по себе, щеголяет фабричною смазкой,

не признает никого и нам не дает ускользнуть;

разве машина – не жизнь со своею всегдашней подсказкой?

Строит и рушит она, чтобы нам навязать свою суть.

Но бытие все еще зачаровано; веет

в сотне мест исток его; тайной игрою

чистых сил затронут лишь тот, кто благоговеет.

И несказанное кажется слову гнездом…

Из дрожащих камней их вечной, новой сестрою,

музыкой строится обожествленный дом.

XI

И у смерти устав непреложный, по-своему верный;

а человек на земле – охотник; слышишь ты зов

крови; не сеть, не силок – свисаешь ты, парус, в пещерный

карст, в безветрие недр, где начинается лов.

Тихо спускаешься ты, подобие стягов победных,

ложный мир возвестив, и тобою машет слуга,

чтобы из бездн своих ночь извергла горсточку бледных

вспугнутых голубей: по праву добыча врага.

Жалостью до сих пор этих птиц не встречали;

только охотник ли в ярости глух,

по привычке ли неутомим…

Смертоубийство – лишь спутник блуждающий нашей печали;

чист безмятежнейший дух

и тем же грозит нам самим.

XII

Не избегай превращений. Огнем восхитись ненасытным,

хоть исчезает в нем вещь, чередой перемен дорожа;

дух владеет землей и слывет божеством любопытным,

перемещенье любя в средоточьи живом чертежа.

То, что вне перемен, в безжизненном оцепенело,

маревом серым неужто защищено?

Жди! Будет более твердым раздроблено твердое тело,

молот отсутствующий сокрушит и это звено.

Кто источником был, тот не может не знать узнаванья;

сквозь творенье ведет восхитительная дорога,

чье начало – конец, а конец – исток пустоты.

Средь счастливых пространств дитя или внук расставанья;

лавровея, врасплох застигнутая недотрога,

Дафна хочет, и ветром становишься ты.

XIII

Лучше заранее принять прощанье, как схиму

неизбежную, или как зиму, чей нынешний гнет

невыносим, но, средь зим такую выдержав зиму,

сердце все остальное переживет.

Будь в Эвридике ты мертв; когда воспета утрата,

здешнее ясностью знака тебя облекло;

средь убывающих будь и в царстве заката

звуком будь, хоть, звуча, должно разбиться стекло.

Будь – и при этом пойми беспочвенное прозябанье

небытия, его внутреннее колебанье;

в этот единственный раз восприми последний ответ.

Расточенным не брезгуй в немом и убогом

запасе природы; к ее несказанным итогам

присоединись, и число, ликуя, сведешь ты на нет.

XIV

Видишь цветы, приверженные земному?

Нашу судьбу мы даем их судьбам взаймы.

Откуда нам знать! Отцветают они по-иному,

по нашей вине; их раскаянье – мы.

Воспарило бы все, но каждый из нас – тяготитель,

Восхищенный собственным весом вещам во вред;

каждый из нас для них суровый учитель,

налагающий на вечное детство запрет.

Если во сне с тобою вещи едины,

ты меж собой и меж ними границу стер,

и даже днем ты делишь с ним глубины.

Они цветут, признавая тебя своим другом,

новообращенным среди сестер,

тихих, которым сопутствует ветер над лугом.

XV

Уста криницы, щедрые уста,

откуда день и ночь струится речь,

пока лицу воды нельзя не течь

в мраморной маске, а вода чиста

в своих истоках, так что акведук

мимо могил по склону Апеннин

разносит этот неумолчный звук;

из подбородочных руин

твой ток в сосуд впадает в тишине,

как в мраморное ухо в тонком сне,

которого твой звук не оскорбил.

Ухо земли. Земля сама с собой

беседует. Подставив ей любой

другой кувшин, ты землю перебил.

XVI

Вновь и вновь разорван в клочья нами,

нам же бог спасение сулит;

яростных и хитрых временами,

он, доброжелательный, целит.

Лучший дар ему принять угодно

от благоговеющих сердец,

если может выбрать он свободно

тот же гибельный конец.