Книжный магазин «Альтист»

Аркадий скрипнул зубами и провел рукой по левому боку. Рука чернела в темноте. Кровь. Две или три пули пробили бронежилет и глубоко впились в тело. Левая рука висит плетью, судя по всему, еще и легкое прострелено. Вся левая сторона тела залита кровью, которая продолжает вытекать. За еле идущим Аркадием стелется невидимый, но от этого не менее широкий кровавый след.

Концевой оперся рукой о стену. Штукатурка. Наверняка завтра здесь будут видны окровавленные отпечатки ладоней… И будет хорошо, если под ними не будет лежать он. Остывший.

Черти понесли его именно этим переулком. Здесь нет жилых домов, только административные здания, магазинчики и длинные заборы производственных мастерских. Но зато эта дорога позволяла сэкономить пару минут на пути к Лене…

Лена-Леночка-Ленюся… Милая девочка, умненькая и серьезная… Последняя отрада старого волка…

Голова закружилась еще сильнее, Аркадий привалился к стене плечом, чувствуя, что сейчас сползет вниз. Другой человек, с более слабой волей, не прошедший суровой школы бизнеса девяностых годов, возможно, уж упал бы и закрыл глаза. Концевой упорно шел вперед, переставляя ноги и чувствуя, что до конца переулка не дойдет.

Шаг. Шаг. Еще шаг…

Проклятый киллер стрелял из автомата с глушителем, выстрелов никто не слышал, а если и слышал, то не опознал, ночами здесь никто не ходит, кричи-не кричи — бесполезно. Остается только идти. Идти. Идти.

Кто же это мог быть? Кто? Кто? Никаких намеков, никаких сигналов, никаких звоночков. Стрелок как будто вынырнул из ниоткуда, чтобы нырнуть туда же.

Так не бывает.

Даже в те же девяностые сначала были слова, переговоры, требования, а только потом выстрелы.

Что же тогда произошло?

Шаг. Шаг. Еще шаг…

Аркадий мог предположить только одно: он что-то упустил. Какие-то черточки, точки, штрихи, показавшиеся незначительными, но в итоге сложившиеся в слово «ЗАКАЗ». Не было… Или не заметил? Он бы принял меры, уж точно не поехал бы к Лене…

Вернуться бы назад, на пару дней, да все переиграть…

Рука, уже привычно нашаривающая стену, вдруг уткнулась в стекло двери. Двери, вдруг бесшумно открывшейся под тяжестью его тела.

Мелькнула перед глазами бумажка, на которой в тусклом свете, падавшем из глубины помещения, можно было прочитать «Книжный магазин „Альтист“». Звякнули колокольчики.

— Добрый вечер, Аркадий Иванович.

Вспыхнул верхний свет. Концевой замер в узком проходе, ухватившись рукой за стеллаж с книгами, с глупым сожалением отмечая, что пачкает обложки кровью.

Небольшое помещение магазинчика, почти вся площадь заставленная стеллажами с книгами. Посреди небольшого свободного пятачка в центре — кресло, в котором сидит старик с раскрытой книгой в руках. Взгляд зацепился за глянцевую обложку: два карикатурных гангстера в низко надвинутых широкополых шляпах расстреливали из автоматов Калашников «мерседес». Заголовок гласил «Это были семидесятые». Какой только бред сейчас не лепят на книги…

— Позвоните в скорую, — распорядился Концевой, чувствуя, что боль потихоньку отступает, ад и кровь перестала течь, — Или нет, лучше моему врачу, телефон…

— К сожалению, Аркадий Иванович, — старик в толстом свитере грубой вязки посмотрел на Концевого поверх круглых старомодных очков, — у меня нет телефона. А даже если бы и был, то дозвониться отсюда невозможно. Присядьте.

Он кивнул на незамеченное Аркадием кресло слева от входа.

— Я потерял много крови, я не могу здесь сидеть.

Странная ситуация. Старик, который сидит глухой ночью в книжном магазине, читает книгу в темноте, и нисколько не удивлен тому, что к нему ввалился покрытый кровью человек. «Присядьте»… Он бы еще чаю предложил…

— Чаю не желаете? — вежливо улыбнулся старик.

Да он что, издевается?! Или…

— Это вы в меня стреляли.

Откуда бы еще он здесь оказался и почему не удивляется происходящему.

— Ну почему не удивляюсь, — вдруг ответил старик на мысли Аркадия, — Честно говоря, я удивлен.

Концевой не успел как следует удивится телепатическим способностям продавца, как тот повел в воздухе ладонью. Упругая невидимая подушка толкнула его в грудь и он рухнул в мягкое кресло.

— Я очень удивлен. Вам нечего делать в моем магазине. Вы не тот человек, который может здесь что-то искать. И не беспокойтесь о своих ранах. Пока вы в моих владениях — вы не умрете.

Аркадий почувствовал внезапно возникшее тепло в ладонях: в его руках возникла чашка горячего чая. С лимоном.

— Кто вы такой? — произнес он.

— Всего лишь скромный продавец.

В голове Концевого медленно, как утопленники по весне, всплыли две мысли.

Он мог бы поклясться, что в Белолипецке не было книжного магазина «Альтист».

И второе… Ходили, давно ходили слухи о книжном магазине, появляющемся там, где его никогда не было. Любой, кто входит в этот магазин — пропадает без следа.

Вообще-то для Концевого такие слухи проходили по одному разряду с новостями об НЛО, йети и чупакабре. Несмотря на то, что под Белолипецком был открыт туристический маршрут «По следам чупакабры». Потому что, кто-кто, а уж он точно знал, кто придумал эту зверюгу, как были сделаны ее следы и зачем это вообще было нужно.