Книжный магазин «Альтист»

Но, знаете ли, посмеиваться над страшилками о книжном магазине можно не тогда, когда ты сидишь в нем глухой ночью и разговариваешь с его владельцем…

— Я могу уйти?

— Нет. Во-первых, если вы выйдете из магазина, то вы умрете ровно через семь минут, не дойдя до конца переулка двадцать три шага. Во-вторых же… Из моего магазина просто так не уходят. Даже те, кто попал сюда случайно.

Аркадию за его жизнь угрожали, в него стреляли, его взрывали, один раз топили… Но такого неприятного чувства страха он не испытывал никогда.

— Кто вы такой?

— Я ведь уже сказал: всего лишь продавец.

— И что же вы продаете?

— А что можно продавать в книжном магазине?

— Это не ответ.

Старичок улыбнулся доброй улыбкой:

— Не ответ. Но он устроил бы девяносто процентов человечества. Я продаю… историю. Разную историю: то, что было на самом деле, то, что могло бы быть и то, чего быть не могло. Каждый, кто недоволен прошлым, неважно, своим ли или прошлым страны или мира, каждый, кто думает, что он ЗНАЕТ ЛУЧШЕ… Каждый может оказаться у меня в магазине.

— Мне не нужна история.

— Не нужна. Вас устраивает то, как вы прожили свою жизнь. Вы, Аркадий Иванович, когда-нибудь хотели вернуться в прошлое и что-либо поменять.

— Никогда, — отрезал Концевой.

Он не врал. Жизнь, которую он прожил — да, нужно признать, что он ее уже ПРОЖИЛ — была не самой легкой, но, если задуматься, то Аркадий не смог бы назвать ни один отрезок времени, в который он хотел бы вернуться.

Аркадий Концевой всю жизнь карабкался вверх, вверх и вверх, тяжело, как будто таща за собой огромный камень. Он вполз на эту вершину и теперь любое возвращение НАЗАД для него означало, что придется все начинать сначала.

— Никогда? — старик-продавец прищурился, — А если быть честным? Вы хотели вернуться назад, всего несколько минут назад.

А, ну да…

— Ну да, было дело.

— Я могу вам помочь. Помочь не просто остаться в живых, но и отомстить вашему убийце.

— Я бы предпочел отомстить заказчику.

— А не было никакого заказчика. В вас стреляли не из-за ваших дел, а из-за личной обиды…

На скулах Концевого вспухли желваки, засохшая кровь неприятно потянула кожу. Обидно, черт возьми, обидно погибнуть только из-за того, что какому-то мстителю-одиночке вздумалось поквитаться.

— Я вам больше скажу, Аркадий Иванович, вы ЗНАЕТЕ своего убийцу.

— Знаю?? Кто он?!

Старик сплел пальцы на руках:

— Я могу помочь вам встретиться с ним. Встретиться с ним ОПЯТЬ. Вернуть вас в тот день, когда вы с ним познакомились. И отомстить ему ДО того как он вас убьет. Или вы можете выйти за дверь. Выбор за вами. И поверьте, не каждый из тех, кто заходит ко мне, этот выбор получает.

Выбор… Выбор между смертью и неизвестностью…

* * *

Аркадий дернулся и вскочил на заскрипевшей — да что там, завизжавшей — кровати.

Темнота! Темнота! Где он?!

Тело двигалось как-то странно, но, после нескольких огнестрельных ранений, в этом не было ничего необычного. А вот его местонахождение…

Глаза привыкли к темноте, и Концевой понял, что он находится в небольшой комнатке с двумя кроватями, столам и шкафом. И, кстати, тут не так уж и темно: в окно падает свет с улицы.

Аркадий подтянул спадающие трусы и подошел к окну. Оперся о стол.

Тихая улочка, ни припаркованных машин, ни прохожих, только деревья и фонари.

Эта улица ему знакома…

Он наблюдал ее почти из этого самого окна пять лет.

Общежитие технологического института в областном центре. Он жил здесь пять лет, с 1982 по 1987-ой. Тридцать лет назад.

Аркадий прыгнул к двери и отчаянно ударил по стене, туда, где находился выключатель.

Загорелась голая электрическая лампочка.

Комната общежития.

В зеркале мелькнуло его отражение. Аркадий остановился, медленно подошел к зеркалу и вгляделся в свое лицо. Свое и одновременно чужое.

На него смотрело отражение молодого мальчишки семнадцати лет, в растянутой белой майке. Худое лицо, узкие плечи, тонкие руки.

Вот тварь… Обманул таки старик. Загнал в прошлое аж в восемьдесят второй год.

Зеркало дрогнуло и побежало рябью. На пыльном стекле побежали светящиеся буквы.

«Вы в 1982 году. Завтра вы познакомитесь с тем, кто вас убил. Этот человек будет ненавидеть вас всю жизнь, и в 2012-ом возьмет автомат и отправится вас расстреливать. Удачи».

Зеркало разлетелось на куски от резкого удара кулаком. Аркадий медленно поднес ко рту кулак и слизнул кровь из разрезанных пальцев.

Удачи, значит… Вот сволочь. И не обманул и все-таки обманул.

Последнее, где хотел бы оказаться Аркадий — это тело самого себя семнадцатилетнего. До того, как жизнь побила и пообтерла его, он был редкостным идиотом и наивным дураком. А самое главное…

Он вернулся к тому, с чего начал. ОПЯТЬ нужно рвать жилы и глотки, зарабатывая деньги и авторитет. Как тот греческий царек, который катил в гору камень. Как только камень оказывался у вершины, то тут же скатывался вниз.

Камень жизни Аркадия скатился к самому подножью.

Все нужно начинать с самого начала.