Когда-то там были волки

Началось лето, и все живое обратилось лицом к солнцу, расцветая в его теплых лучах. Кроны деревьев и травяной покров зеленеют, сверкая новизной, вверху и внизу. Шотландский вереск разросся на полях и склонах холмов, покрыв землю блестяще-сиреневым и темно-красным ковром. Но небо, кажется, не замечает наступления лета: оно все еще серо-белое, почти каждый день идут дожди, и повсюду лежит призрачный туман. Это напоминает мне, как Дункан видит этот край, просторный, способный внушить тебе чувство своей малости и настолько красивый и глухой, что можно сойти с ума, если ты для него не предназначен. Я чувствую, как это ощущение вползает и мне в душу.

Охотиться стало труднее, поскольку олени окрепли, у них больше еды, а потому они вырастают сильными и проворными, конкурируя с волками не только в скорости, но и в выносливости.

Каждый день я надеюсь, что исчезновение Стюарта померкнет в памяти. Надеюсь, что пересуды о его смерти прекратятся. Прошло уже два месяца. Но с каждым подслушанным обрывком разговора, с каждым косым взглядом в супермаркете я понимаю, что ничего не закончилось и что Нильс прав: тревога только растет.

И со мной всегда моя малышка. Вишенка, как показывает мне Эгги. Потом — слива. Время тикает. Мое тело изменяется. Внутренние органы смещаются. Я чувствую себя инопланетянкой, но не совершаю никаких попыток осуществить свое изначальное решение.

Наверно, где-то в глубине души я надеюсь, что все просто рассосется.

Но чаще всего я вообще об этом не думаю. Не могу себе позволить.

Думаю я о Дункане. И хотя при мысли о том, что ему пришлось пережить, я ощущаю невыносимую боль за него, я также понимаю, как насилие влияет на человека, какие пробуждает инстинкты, и знаю, что мне нужно выяснить правду во что бы то ни стало.

Этим вечером я, как и каждый день в последнее время, сбегаю с базы пораньше и жду в машине недалеко от полицейского участка, чтобы проследить за Дунканом. После работы он никогда не направляется сразу домой, а покупает еду или инструменты и навещает кого-нибудь. Сегодня он едет проведать старую миссис Дойл, которая работает в аптеке и живет одна. Ей семьдесят шесть лет, она страдает от артрита, но отказывается уходить на покой. Они пьют чай на застекленной террасе, а потом Дункан помогает ей по хозяйству; вчера он чистил водосточные желоба, сегодня выпалывает сорняки на грядках. Потом он отвозит еду одинокой матери с пятью детьми — хлеб, молоко и мясо из лавки — и пинает вместе с ее мальчишками мячик во дворе. Затем я еду следом за ним к дому Ферпоса и с дальнего конца улицы наблюдаю, как на закате они пьют пиво в саду. Я следила за ним уже достаточно и знаю, что к этим людям он ездит регулярно, но наведывается и к другим — тем, кому нужна помощь или, возможно, просто компания. Он заботится о своих земляках, из этой заботы, собственно, и состоит его жизнь здесь. Думаю, скорее всего, он хороший человек. Но люди обычно не бывают только хорошими или только плохими.

Я провожаю его домой, и задние фары его пикапа в темноте смотрят прямо на меня. Зачем я это делаю? Зачем вечер за вечером слежу за ним? Что, если я вижу то, что мне хочется? Единственное, что я способна распознать, — это инстинкт выживания, который всегда чувствовала во время охоты. Ты наблюдаешь, чтобы изучить объект наблюдения.

Я ожидаю, что он свернет к дому, а я поеду дальше к своему маленькому коттеджу, закончив слежку на сегодня. Но он не сворачивает, а продолжает путь по нашей общей улице, и я думаю: «Черт, уж не ко мне ли он собрался?» Значит ли для меня что-нибудь, если он направляется к моему дому? Почему-то да. Но я вижу стоп-сигнал, он съезжает на обочину и идет в лес пешком. Я оставляю машину на своей подъездной дорожке, возвращаюсь и, дойдя до его машины, ныряю в лес.

В небе вспыхивает молния, и темнота на мгновение озаряется. Тропы во мраке не видно, но я иду тихо, крадучись и вскоре слышу, как его шаги хрустят по подлеску. Потом замечаю свет мобильника и вижу, как он ищет что-то. Нет, просто прохаживается, обследует землю.

Он ищет Стюарта. Я знаю это. И подошел уже чертовски близко к нему.

Я преграждаю ему дорогу, и он с перепугу подпрыгивает.

— Елы-палы, Инти! Что ты здесь делаешь?

— Нет, что ты здесь делаешь?

— Ты снова следишь за мной? — спрашивает Дункан.

Я вспыхиваю. Ужасно стыдно. Вместо того чтобы отрицать, я киваю.

— Зачем?

— Пытаюсь изучить тебя.

— С какой целью? Я думал, ты хочешь закончить наши отношения.

Я не этого хочу.

Но…

— Я подозреваю, что ты убил Стюарта.

Он молчит.

— Это так? — спрашиваю я.

Вспыхивает молния, и в ее свете он замечает что-то у меня в лице. И говорит:

— У тебя кровь.

— Что?

Он светит мобильником мне в глаза, и я морщусь.

— Из носа идет.

Я подношу руку к носу и, отводя, вижу, что она испачкана. Раньше у меня никогда не шла носом кровь. Я в замешательстве.

— Так это ты убил Стюарта?

— Ты ведь хотела, чтобы я принял какие-то меры, нет?

— Я хотела, чтобы ты арестовал его! Или помог Лэйни избавиться от него! А не убивать, Дункан, черт подери.

— Какое это имеет значение? — спрашивает Дункан. — Даже если бы это и был я.