Колымские тетради

Как будто маятник огромный
Раскачивается вода.
Но скал моих — сухих и темных —
Не достигает никогда.

Давно изучены границы

Морских угроз, морских страстей,
И волн горбатых вереницы
Пугать способны лишь детей.

Валы, как тигры в зоосаде,

Летят прыжком на парапет.
И вниз срываются в досаде,
И оставляют пенный след.

И луч, как нож, с кормы баркаса

Разрежет небо пополам.
И тучи, точно туши мяса,
По всем навалены углам.

И берега закатом тусклым

Не обозначены еще.
И труп какого-то моллюска
Багровым светом освещен…

Ты упадешь на снег в метель

Ты упадешь на снег в метель,
Как на пуховую постель,
Взметенную погромом.

И ты заплачешь обо мне,

Отворотясь лицом к стене
Бревенчатого дома.

И ты не слышишь — я зову,

Я, как в лесу, кричу «ау»,
Охрипший и усталый.

Сжимаю, бурей окружен,

В застывших пальцах медальон
Из белого металла.

Так много в жизни было зла,

Что нам дорога тяжела
И нет пути друг к другу.

И если после стольких вьюг

Заговорит над нами юг —
Мы не поверим югу.

Мне б только выболеть немножко

Мне б только выболеть немножко,
Суметь довериться врачам.
Лекарством, как ребенка, с ложки
Меня поили б по ночам.

Но разве был событьем частным

Тот фантастический рассказ,
Что между двух припадков астмы
Припоминается сейчас,

Когда я стиснут был в ущелье

Камнями, небом и ручьем,
Не помышляя о прощенье
И снисхождении ничьем…

Нет, не для нас, не в нашей моде

Нет, не для нас, не в нашей моде
Писалось мира бытие,
И расточительность природы,
И пышность грубая ее.

И не раченьем садовода,

Избытком силы мир живет,
Любую пользуя погоду,
Какую вынес небосвод.

Мир не вмещается в картины,

Но, на полотна не просясь,
С любым из нас на миг единый
Провозгласить хотел бы связь.

Зачем роса порою ранней

На неподвижном лепестке
Висит слезой, зовя в бескрайней
Такой мучительной тоске…

Всюду мох, сухой, как порох

Всюду мох, сухой, как порох,
Хрупкий ягелевый мох,
И конические горы
Вулканических эпох.

Здесь на зов весны несмелой

Откликаются едва
И гранит позеленелый,
И зеленая трава.

Но рога свои олени

Смело сбрасывают в снег.
Исчезают сны и тени,
И добреет человек.

Я на этой самой тропке

Я на этой самой тропке
Подбирал когда-то робко
Бедные слова.

Я сгибал больное тело,

Чтоб в ушах зашелестела
Сонная трава.

Ныне я сквозь лес багровый,

Опалив ресницы, брови,
Проскачу верхом.

Ведь, выходит, ты недаром

Угрожала мне пожаром,
Красным петухом.

Бьется, льется дождь горящий,

И кричит от боли чаща,
И кипит река.

Камни докрасна нагреты.

Не попасть домой к рассвету
Без проводника…

Оттепель