Коридорный атлас

Этой женщине было за шестьдесят, но выглядела она младше своих лет. Нина Анатольевна не красила волосы и предпочитала обходиться без косметики. Длинные седые пряди были заплетены в эльфийскую косу. Игорь помнил эту женщину совсем молодой — улыбающейся и полной сил. Помнил вечера в отцовской библиотеке. Помнил те дни, когда мать была счастлива. Потеряв мужа, она нашла утешение в сыне, затем искренне обрадовалась рождению внука. И это при том, что выбор сына не одобряла с самого начала.

Наверное, сложно представить более любящую бабушку. Нина Анатольевна терпеливо сносила частые отлучки сына. Вряд ли она верила в благоприятный исход всех его путешествий. Но делала то, что могла, присматривая за Алёшей.

— Надо поговорить, — тихо произнёс Игорь.

Солнце ещё было ярким, но дневная жара начала спадать. Ещё несколько часов — и наступят сумерки.

Мать пристально посмотрела на Игоря.

— С ребёнком поиграй.

Проводник поставил Алёшеньку на ноги. Тот задумчиво посмотрел на взрослых. Миг — и газета вырвана из рук бабушки.

Морщины на лице Нины Анатольевны разъехались в улыбке. Лёша воспринял это как знак одобрения и тут же начал рвать газету.

— Это важно.

Игорь опустился на террасу. Ему нравилось вот так сидеть, ощущая тёплые доски. И слушать шелест травы за спиной.

На столике перед Ниной Анатольевной дымилась чашка, наполненная горячим травяным отваром. Даже летом пожилая женщина не изменяла своему любимому напитку.

— Что случилось? — мать взглянула на Игоря. Её взгляд сделался сосредоточенным. — Опять уходишь.

Игорь понял, что его не спрашивают.

Вздохнул.

— У меня нет выбора, мама.

— Есть, — во взгляде матери вновь мелькнуло осуждение. — Ты нужен своему сыну. Посвяти ему всё оставшееся время. Его не так много осталось, между прочим. Времени.

— Мама, — Игорь снова вздохнул. — Не начинай, пожалуйста.

— Неужели даже сейчас, — последнее слово мать произнесла с нажимом. — Ты не можешь оставить свои коридоры? Ради него?

Игорь почувствовал обиду.

— Именно ради него, — сухо сказал проводник. — Я и хожу сейчас в коридоры.

Мать не ответила.

— Попытайся понять, — впервые за время их разговора Игорь оторвал взгляд от дощатого настила террасы. — Я не приму это. Я не позволю своему ребёнку…

Тут до него дошло, что Алёша стоит рядом и внимательно прислушивается к разговору.

— Не позволю, чтобы это случилось, — Игорь начал подбирать слова. — У меня есть план. И мне нужна твоя помощь.

Мать грустно улыбнулась.

— Ты всегда можешь на неё рассчитывать.

Игорь поднялся с настила, молча приблизился к матери и обнял её. Нина Анатольевна прижалась седым виском к боку своего взрослого сына. Возможно, в её памяти всплывали картины из детства Игоря. Отрывочные образы… Когда он был совсем маленьким… Нина Анатольевна вот так же прижималась к тельцу сына и слушала, как колотится его сердце.

Кто-то вцепился в штанину посредника. Игорь опустил глаза и увидел, что сын обнимает его ногу. Взгляд мальчика был очень серьёзным.

Налетевший порыв ветра пригнул траву у обрыва террасы. Площадка казалась паромом, плывущим в зелёном степном море. Постепенно сгущались сумерки, но дом не спешил включать свет.

Всё распалось.

Алёша побежал к груде сваленных за столом игрушек. Мать потянулась к чашке. А Игорь двинулся к закатному солнцу. Положил руки на шершавые перила, наслаждаясь каждой трещинкой. Терраса ветшала, но это был его дом. Многое здесь Игорь построил сам.

— Что тебе известно? — спросила мать.

Игорь обернулся.

— Немногое.

И он поведал матери о своём путешествии в Вавилон и разговоре с Собирателем Мифов.

6

Кафе «Узурпатор» было тихим местом, разбитым на множество приватных боксов. Владельцы оборудовали отсеки генераторами звукоизолирующих полей.

Игорь двинулся по полутёмному коридору.

Под ногами — плотный ворс ковровой дорожки. Наноботы, поселившиеся в ворсинках, пожирали грязь с подошв гостей и производили из неё кислород.

Нужная секция располагалась за поворотом, почти у барной стойки. Седовласый мужчина тихо переговаривался с барменом, потягивая мохито. Когда Игорь пересёк незримую границу, силовое поле отрезало все звуки.

Игорь уселся за столик.

Посмотрел на Собирателя.

На вид эта культовая личность ничего особенного не представляла. Подросток лет семнадцати с длинными волосами, собранными в пучок на затылке. Потёртый свитер, выглядывающий воротничок клетчатой рубашки. Возраст Собирателя соответствовал возрасту самого Вавилона. Это можно было сказать о девяноста девяти процентах местного населения, но некоторые сущности предпочитали выглядеть более взрослыми.

Собиратель был честен.

Это подкупало.

— У меня мало времени, — сухо произнёс Собиратель. — Что ты принёс на продажу?

Игорь покачал головой.

— Я не продавец. Я хочу приобрести легенду.

Собиратель заинтересованно уставился на собеседника.

— Такое случается редко. Закажи себе что-нибудь.

Игорь провёл пальцем по столешнице, активируя панель заказов. Быстро промотал несколько опций. Выбрал чай с кардамоном и бутерброды с ветчиной. Провёл браслетом над платёжной линией, подтверждая списание средств.