Коробка на колёсах

На экране оживает картинка. Мистер Коллари (ещё живой) открывает дверь «маттео» и с усилием, в несколько этапов задвигает грузное тело внутрь. Устроившись за рулём, неслышно хлопает дверью. Любовно — иначе не скажешь — оглаживает руль, расстегивает пиджак и что-то произносит, заведя взгляд в потолок. Интересно, я тоже наверх пялюсь, когда с Бетси разговариваю?.. Коллари подносит кулак к губам и кашляет. Мотает головой, машет руками, судорожно роется в карманах пиджака, хлопает по бёдрам. Новый приступ кашля бросает его вперед, рубашка выбивается из-под ремня и вздувается парусом. Прижимая ладонь ко рту, мистер Коллари принимается шарить в бардачке, ничего не находит, поворачивается к двери и тянет на себя ручку, пытаясь выйти. Чёрт, да у него астма. И, похоже, толстяк забыл взять с собой «фловент». Коллари на экране дёргает ручку всё сильней, сотрясаясь при этом от раздирающего кашля. Щёки — красней редиски. Ручка отламывается. Коллари, перевалившись через сиденье, силится открыть пассажирскую дверь — тщетно. Стучит кулаками по ультрапрочным стеклам, раскачивается в отчаянных попытках набрать воздуха в лёгкие. Это продолжается долго, минут пять, а я всё смотрю, смотрю. Движения Коллари начинают слабеть, руки уже не бьют — подергиваются, ноги вяло елозят под сиденьем. Наконец, он затихает и роняет голову набок, став тут же спокойным и безмятежным. Словно уснул и избавился от мучений. Последнее верно, а вот первое — нет.

Камера продолжает снимать мертвеца за рулём. Я останавливаю запись и заканчиваю то, зачем пришёл — возвращаю бортовой компьютер к заводским настройкам. Руки нажимают на иконки, подтверждают запросы, а голова моя в этом не участвует. Срань господня… Невероятно. Водитель умер от того, что заклинило центральный замок? Такое могло стрястись только с обычной машиной, без интел-управления! «Маттео», получив сигнал, что владельцу плохо, должна была отстрелить двери встроенными пиропатронами, включить сирену, вызвать спасателей и врача, позвонить родственникам и послать, наконец, рапорт в «Эксцентрик моторз» о случившейся неисправности. В любом случае, «умная» машина не могла просто наблюдать, как умирает водитель. Запоздало соображаю, что неплохо было бы скопировать запись перед тем, как стирать. Хотя всё равно никому не покажешь: техникам строго запрещено просматривать личные файлы клиентов. Прайвеси.

Поднимаюсь по лестнице в холл. Миссис Коллари стоит у дверей на кухню.

— Вы простите, что накричала, мистер…

— Фрэнк, просто Фрэнк. Ничего, я всё понимаю.

— Не могу больше на неё смотреть, — женщина обхватывает руками тяжёлые плечи. — Тогда… прождала Гаса весь вечер, думала, он уехал на работу ещё с утра, как обычно… Звонила, трубку никто не брал. Потом, в девять, словно что-то стукнуло в сердце. Спустилась в гараж. И увидела там… Его…

Глаза блестят — от слёз, от «валиума». Всхлипывает:

— И ведь хотел обменять этот дерьма кусок. Как раз у вас акция началась. Всё твердил — поменяем старушку, поменяем… Поменял.

Я понимаю, о чём она. Месяц назад маркетологи из штаб-квартиры запустили рекламную кампанию. С конвейеров сошла новая интел-модель, — «клаббер марк два» — навороченная и очень, очень дорогая тачка. Похоже, директорам никто не сказал про падение спроса: даже богачи не спешили покупать новую фешенебельную игрушку. В итоге рекламщики объявили, что отдадут «клаббер» за полцены любому покупателю, который сдаст обратно на завод свой предыдущий интел-автомобиль. Да уж, мистеру Коллари определённо стоило поменять машину. Или сбросить вес?..

— Вас оповестят о решении страхового отдела, — говорю я. — Еще раз примите соболезнования.

Губы Миссис Коллари предательски дрожат.

— Это ваша машина его убила! — снова заводится она. — Вы мне за всё ответите! За всё заплатите!!

Говорю почему-то «извините» и выскакиваю из дома. Взявшись за пуговицу на рубашке, поддёргиваю влажную ткань, чтобы пустить к телу воздух. Это — только начало дня. Крепись, старина, крепись.

Моя Бетси, «аста-бетакс тридцать четыре», дожидается там, где припарковалась полчаса назад, у декоративных терновых кустов, ухоженных, точно борода амиша. Радиатор у неё чуть смахивает на хитроватую улыбку, и фары — узкие, словно прищурены.

— Вы хорошо себя чувствуете, мистер Пикарт? — спрашивает Бетси, когда я сажусь за руль. — Датчики свидетельствует о крайнем возбуждении.

— Всё нормально, — отмахиваюсь. Заботится, дурёха железная. Та, небось, тоже о своем толстяке заботилась, пока не… Машинально поднимаю глаза и встречаюсь со стеклянным взором камеры на потолке. Объектив помещается на том же месте, что и в кабине «маттео». Меня передергивает. О'кей. Всё о'кей. Всего лишь программный сбой. Маленький сбой, который по чистой случайности привел к трагичным последствиям. В конце концов, «маттео» — просто машина, и про все болезни на свете знать не может. Её дело — следить за дорогой. А что помощь не вызвала — обычный глюк. Так, надо собраться. Дурёха моя что-то спрашивает, кажется.

— Пожалуйста, укажите следующий пункт назначения, — безмятежно повторяет Бетси.