Коробка на колёсах

Дался им этот «клаббер»… Похоже, над покраской кабриолета трудились сразу несколько человек, причем у каждого был свой, уникальный художественный взгляд. Сходились они лишь в одном: в любви к очень ярким цветам. На капоте нарисован сине-зелёный тигр, на багажнике — жёлтый скелет в пурпурном сомбреро, двери покрыты огненными узорами. Может статься, такой размалёванный автомобиль на обмен и не взяли бы. Экран просыпается от моего прикосновения, машина начинает было: «Добро пожа…» — но я быстро вырубаю звук. У «тиары», как назло, тоже голос Бетси.

— …Предки ему подогнали на окончание школы, — говорит между тем Скинни. — У Рами с Хавьером нормальные предки, богатые. Все наши, детройтские клубы на ней объездил. Ну, «ти» его, считай, и сгубила.

— В смысле? — я ошибаюсь при вводе пароля, и приходится набирать заново. Скинни привстаёт с места и тычет пальцем куда-то назад:

— Вот тут глянь.

Гляжу. Скинни указывает на колесо. Из-под крыла торчат какие-то чёрные лохмотья.

— Он, значит, в аптеке хотел сигарет купить, — объясняет Скинни. — Тормознул на улице, двигло глушить не стал, вышел. Ну, не вышел — выпрыгнул. Короче, как-то у него пояс от плаща… Он в плаще ходил, понял? Длинный плащ, и пояс свисает с двух сторон до земли. Такой вот модный был chico… Так этот пояс, он в колесо попал. Пряжка — под крыло. И там застряла. Рами пояс дергать начал. А «ти» — она чё-то поехала. И, прикинь, пояс-то на колесо намотался. Пояс, вообще, плащ, вот это всё. Короче, Рами падает, орёт — а «ти» едет. Два квартала проехала. Тот уже орать перестал, плащом ему шею скрутило. Хавьер в морге был, говорил — жуткое дело, смотреть было страшно, chingue su madre.

Сажусь на место, вытирая потные ладони о штаны.

— Откуда такие поброд… подробности? — чёртово слово, сразу и не выговоришь.

— Коптер снимал, — объясняет Скинни. — Хавьеру в полиции запись показали.

Экран мерцает, готовый деактивировать интел-модуль. Прикладываю большой палец, набираю код, и под тёмным стеклом бегут строчки: «отключаются службы слежения… отключается навигационный блок… отключаются системы обратной связи…» Скинни смотрит на экран телячьими глазами.

— Эх, Рамон, Рамон, — произносит он, медленно кивая. — Хороший ты был chico, правильный. Ты это, compadre… Приходи на похороны, а? Послезавтра хоронить будут, кладбище Холи Кросс.

«Отключается когнитивный блок… отключается управление питанием…»

— Что ж вы поминки-то по нему справляете, если ещё не хоронили? — спрашиваю хрипло.

— Cabrones потому что, — отвечает Скинни и начинает рыдать. Экран вспыхивает на прощание, высвечивая логотип «Эксцентрик Моторз», и гаснет. Я вылезаю из кабриолета и медленно иду к лифту.

Можно было, наверное, глянуть записи камер «тиары», но и так всё ясно. Две машины с интел-управлением, созданные, чтобы оберегать и служить, убили своих хозяев. Или не убили? Потому что, вообще говоря, это — полная чушь. Сама суть «Брэйни Драйв» заключается в том, чтобы сохранять водителю жизнь в любых ситуациях, пусть даже ценой саморазрушения. «Асты», ведомые искусственным разумом, проделывают немыслимые трюки, уходя от столкновений. Постоянно собирают информацию об авариях — каждый час, каждую минуту — и передают её службам спасения. Обновляют базы данных по человеческой анатомии. Обмениваются опытом и самообучаются. Умные машины, одним словом.

Я замираю у лифтовых дверей. А что, если они — умнее, чем кажутся? Каждый раз, садясь за руль, мы вручаем свою жизнь коробке на колесах — смышлёной, хитрой коробке. У Зверюги новенькая «аста», у моей Меган — тоже, все техники ездят на «бетакс», маркетинговый ход, дополнительная реклама интел-моделей, умных и самообучающихся… Внезапно накатывает страх. Надо срочно отключить «БД» у Бетси. Сейчас же.

Лифт распахивает двери, но я не спешу заходить. Отключить Бетси? Легко сказать. Там ведь целая история: ввести пароль, потом код, дактилоскопия к тому же. А ей ведь наверняка кое-что известно, «маттео» и «тиара» вполне могли с ней связаться. Она поймёт, что я собираюсь делать, заблокирует двери и как-нибудь меня ухайдакает. Средств, чтобы убить человека, у неё навалом. Захочет — подушкой безопасности задушит, или пеной для тушения салон зальёт, или ещё чего. Нет, Фрэнки, лучше тебе вообще в неё не садиться. Выходи — и сразу бежать! Хм… Побегу — догонит и собьёт. Что же делать? Ох, думай, голова, думай, покуда цела!

Из дома выхожу с готовым планом действий. Сделаю вид, что всё в порядке. Спокойно сяду в машину, прикажу возвращаться в офис. Ничем себя не выдавая, доеду до работы, поднимусь к Зверюге и обо всём расскажу. План рискованный, но, пожалуй, самый верный. А потом… Потом куплю старую добрую «импалу» с ручной коробкой передач и буду ездить на ней до скончания века.

Открываю дверь и плюхаюсь на сиденье.

— Вы тяжело дышите, мистер Пикарт, — говорит Бетси. — Произошло что-то чрезвычайное?

— А, ерунда, — отвечаю как можно беззаботней. — Лифт сломался, пришлось по лестнице пешком подниматься.