Коробка на колёсах

— Задержались вы, — укоризненно блеет старичок. — Идёмте, провожу.

Спускаемся в гараж. Семья большая, дом большой, гараж тоже немаленький. Две машины стоят бок о бок: здоровенный, как памятник, «хаммер эйч пять» и надменно-элегантный «бьюик-сенчури». За «бьюиком» — пустое место, туда бы как раз влезла ещё одна тачка. Должно быть, кто-то на ней уехал.

— Мисс Сьюзен, это настройщик пришёл! — кричит старичок.

— Спасибо, Джо! — Стекло «хаммера» ползет вниз, из салона машет узкая девичья ладошка. Подхожу, исподтишка размазывая пот по шее.

— Привет, — говорю в окно. — Франклин Пикарт, техник.

— Я уж думала, сегодня не приедете, — спокойно отвечает мисс Холкс. У неё большие глаза цвета калифорнийского неба и кудрявая волна чёрных волос.

— Прошу прощения, — мямлю я.

— Да ничего, — говорит мисс Холкс. — Спешить-то мне уже некуда.

Она берется за ручку над дверью, с какой-то неуклюжей легкостью подтягивается, чтобы сесть повыше, и только теперь, вглядевшись в полумрак внутри салона, я замечаю, что у неё нет ног. В зашитых штанинах хлопковых шортов скрываются обрубки бёдер длиной не больше фута.

— Садитесь, — приглашает девушка. — Так неудобно разговаривать.

Обхожу бесконечно огромный капот «хаммера», открываю дверь с пассажирской стороны. Внутри машина полностью оборудована для безногого водителя. Второго ряда сидений нет — там громоздится инвалидная коляска. Из приборной панели торчат дополнительные рукояти. Задняя дверь почти вся скрыта за хитрым техническим приспособлением: наверное, выдвижной пандус, чтобы спускать коляску наземь. Сажусь рядом с девушкой. Впрочем, «рядом» — понятие условное, между нами кожух раздаточной коробки шириной в пол-ярда. Мисс Холкс тычет пальцем в темный экран:

— Глазной датчик сломался.

Включаю панель. В систему вшита специальная программа, чтобы взглядом листать пункты меню. Активируется, когда водитель смотрит на дисплей. Для инвалидов — в самый раз, у них обе руки постоянно заняты. Датчик, конечно, не сломался, нет там никакого датчика, только камера и следящая утилита для распознавания движений глаз. Настройка сбилась, вот и всё. Запускаю калибровку, прошу:

— Посмотрите на красную точку.

Точка прыгает по экрану, мисс Холкс следит за ней из-под припухших век. Калибровка заканчивается, предлагаю опробовать устройство в деле. Мисс Холкс, часто смаргивая, пролистывает вкладки, раскрывает списки. Кивает:

— Вроде, порядок. Спасибо, приятного вам дня.

Можно идти, но что-то не даёт мне покоя, словно голос в голове шепчет: «Спроси, спроси». Почему нет, собственно? Не слишком вежливо получится — всё-таки прайвеси. Ну да ладно.

— Как это случилось?

Мисс Холкс чуть пожимает плечами.

— Вышла из «Уолмарта», — безразлично произносит она. — Несла пакеты. Подошла к машине… не к этой, у меня тогда была другая. «Ройбуш».

Мне становится тоскливо и жутко. Да, конечно, кто бы сомневался. «Аста-ройбуш». Прошлогодняя модель, очень удачная, сверхпопулярная, типично «женская», пять вариантов расцветки. Интел-модель. Чёрт. Чёрт.

— …сказала: «Багажник открой». Багажник открылся. Я стала класть пакеты. Сзади ещё машина стояла, чья-то. Близко стояла, на стоянке вообще… тесно было. Семь вечера, все с работы едут.

Она замолкает, глядя на обрубки ног. Думаю, раньше она была высокой, не ниже шести футов.

— Я туда втиснулась, между… моей машиной и той, другой. Ещё, помню, думала — ну вот, бампер грязный, джинсы запачкала, — качает головой. — Джинсы…

Снова молчит. Жду, пока она заговорит, но девушка только беззвучно шевелит губами. Руки её движутся непрерывно, трут запястья, кожа чуть шелестит, и на указательном пальце надето тоненькое золотое колечко.

— Мисс Холкс, — зову я.

— Да… Да. А потом она поехала назад.

— Кто?

— Машина, — мисс Холкс смотрит на меня, улыбаясь абсолютно сумасшедшей улыбкой. — Моя машина поехала назад. Завелась. Сама. И дала задний ход. Джо… — она разводит трясущиеся руки, — Джо подбежал, он меня… он меня оттащил, но…

Убийства. Массовые убийства, вот что это такое.

— Я могу осмотреть ваш автомобиль?

— Зачем осматривать? — У неё дрожат губы. — Мы её продали. Что вы там хотели увидеть?

Воздуха не хватает. Как душно в этом проклятом «хаммере».

— Видите ли, у меня есть основания полагать, что бортовые компьютеры интел-моделей…

— Я не хотела «асту»! — громко говорит мисс Холкс. — Мне её отец подарил. Цвет дурацкий, весь дизайн убогий. Думала отдать сестре. А, когда услышала, что её можно обменять, сразу позвонила в вашу контору. Мне сказали: приезжайте в любой момент. Собралась ехать на следующий день. А теперь…

Она всхлипывает и закрывает глаза.

— Мисс Холкс, — начинаю я, но она перебивает:

— А теперь я хочу новые ноги!

— Мисс Холкс…

— Новые ноги! — кричит она. — Пусть мне сделают новые ноги! Новые ноги!!

Она сжимает кулаки и принимается визжать, зажмурившись и суча культями. Двери с обеих сторон распахиваются, внутрь заглядывает старичок Джо, кто-то грубо хватает меня за плечо и вытаскивает из салона. Пятясь, я отхожу от раскачивающегося джипа, натыкаюсь задницей на «бьюик», огибаю его и поднимаюсь по лестнице в холл.