Королевишны #3колбаски

– Значит, потому что у Кадера нет ног? – спрашивает Хакима, совсем погрустнев.

– Может быть, – бормочет Солнце. – Ладно, Хакима, давай так: мы с тобой займёмся кухней, ок? А Мирей с Астрид – рекламой.

Мы меняемся. И – чудо! – это работает.

Вы только не подумайте, я вовсе не говорю, что все эти люди – расисты. Просто они предпочитают двух белокожих уродин половине красивого парня с уродиной посмуглее. И сдаётся мне, так будет везде, руку даю на отсечение (NB: не говорить «даю руку на отсечение» рядом с Солнцем. С ума сойти, скольких выражений надо избегать).

Через четверть часа к нашему прицепчику уже стекается кое-какой народ.

– Э-э-э, а скажите, не вы ли те девушки, о которых сегодня писали в газете?

– Да, мсье, они самые! Какой вам соус?

– Горчичный! И как только могут эти дебилы обзывать вас колбасами? Я бы гордился, если бы вы были моими… э-э…

– Дочерьми?

– Ну, скажем, племянницами. Спасибо большое!

Он отходит и кричит жене, которая ждёт на скамейке: «Я сейчас купил кровянок у тех девчонок, ну, помнишь, в газете статья про трёх уродин? Вот они там!»

Какое-то время назад это бы нас задело, но теперь нет, нам скорее смешно, а еврики всё сыплются в свинью-копилку.

– Можно с вами сфотографироваться, девушки?

– Разумеется!

Щёлк! Щёлк! Каждое селфи – проданная колбаска. Солнце немного беспокоится и тайком заглядывает в телефон, не пишут ли про нас совсем уж гадости.

Но нет, могло быть куда хуже:

@КокФлоран

#селфи с #3колбаски в Маконе! Кровянка+яблоки – просто бомба.

5 лайков, ретвит: @Прогресс_Эн

@БудьКакХунал

Колбаски на набережной Соны с моей зайкой… <3 #3колбаски

1 лайк, ретвит: @Сара01

@ЖакКрёз

Готовимся к триатлону перерыв на обед пробуем #3колбаски. Вечером они будут в Клюни! Не упустите!

Через час «Прогресс» стырил фотки прохожих и слепил из них новостной пост:

@Прогрес_Эн

#3колбаски прибыли в Макон, торговля началась http://www.leprogr…

– Главное, не читайте комментарии, – предупреждает нас Солнце.

Я всё-таки проглядываю десять первых, и там полно всяких «ОХРЕНЕТЬ ВОТ УРОДИНЫ» и «НИ ЗА ЧТО НЕ СЪЕЛ БЫ КОЛБАСКУ У НИХ ИЗ РУК ЭТИ СВИНОМАТКИ ТОЧНО ИХ НЕ МОЮТ!». Всё-таки любопытно, кто же их пишет. Точно не эти люди, которые стоят, перешучиваются с нами и просят добавки.

– Всё-таки нельзя продавать сразу всё, – волнуется Хакима.

– Да, и вообще, нам ещё дальше ехать. Вот та пара – и всё, сворачиваемся. Впереди дорога, а вечером Клюни…

– Гляди, Мирей, видела статую?

– Это Ламартин, Хакима.

– А, вот он, тот чел. Что он написал?

– «О время, не лети…»

– А дальше?

– Э-э…

– «Куда, куда стремится / Часов твоих побег»[7], – насмешливо шепчет Солнце.

А, ну прекрасно. Солнце ещё и читает стихи наизусть. Что-то жарковато становится в его лучах.

Хакима:

– Откуда ты знаешь, Кадер?

– Я его учил.

– В школе?

– Нет. В том году, когда сидел дома и подыхал со скуки. У меня была книжка, «Шедевры французской поэзии».

– А ты ещё что-нибудь оттуда выучил?

– Всё.

– Всё?

– Говорю, скука была смертная.

А, ну прекрасно. Когда Солнцу скучно, он учит стихи наизусть. И хотя я на дух не переношу романтику, всё-таки это похвальное начинание, которое стоит поощрить. Что я и пытаюсь сделать, по-идиотски пискнув:

– Ах, Кадер, почитай нам что-нибудь.

– Ой, знаешь, они все такая нудятина.

Мы выезжаем, и сердце у меня трепыхается, как мотыльки, которые бьются о фонари в нашем саду (тупицы). Так же и с Кадером… свет, а вокруг – будто колпак, и можно только бам, бам, бам – мыкаться вокруг, как те мотыльки.

* * *

Вторую половину дня дорога идёт тяжелее – из-за жары. Мы тренировались по утрам, по вечерам, но никогда не наматывали километры под солнцем двух-тире-шести часов дня – жестоким, безжалостным, которое давит нас, как букашек, – ничего общего ни с цыплячье-жёлтым солнышком шести утра, которое лижет тебе щёки, как весёлый щенок, ни с малокровным, прирученным, покладистым солнцем летних вечеров, которое уже готово почистить зубы и спатеньки.

Тут, на неровных, петляющих между виноградниками дорожках – сколько же их, этих виноградников! – волоча за собой прицеп, полегчавший всего-то на пару дюжин колбасок, бездумно следя за руками Солнца – вверх, и вниз, и вверх, и вниз – и чувствуя, как пот стекает по позвоночнику к шортам, туда, где располагался бы хвостик, будь мы поросятами, – тут мы понимаем, что путь предстоит тяжёлый.

И это притом что ещё не так жарко, всего градусов двадцать – двадцать два…

– У меня в боку колет, – сообщает Астрид.

– Заткнись, Астрид! Какой там бок, ещё рано!

– Сама заткнись! Я не виновата, что у меня колет в боку! – слабо возражает она.

– Дыши глубже. В боку колет, когда мышцы получают мало кислорода и вырабатывают молочную кислоту. Подыши, и пройдёт.