Короткая дорога

— Только не восемь, как говорило милицейское начальство, — понизив голос сказала баба Зина. — Около двадцати, точно никто не знает. Шабашники с дачных строек. Кто-то с турбазы на ладожском берегу. Да и след один нашёлся, уже на следующий год… Нехороший след. Подгнившая стопа с сандалией, будто вырванная. Показали участковому, следователи приезжали, забрали “улику” в область, да так всё и затихло — никаких объяснений. А потом перестройка, девяностые, не до того стало. Так и забылось. — Ну и ну, — только и сказал я. — Что же, никаких публикаций в газетах? Никакого шума? — Лёня, о чём вы? Должны понимать, как к подобным вещам относились при советской власти, особенно в провинции! Статистика, отчётность, премии, повышения по службе! Пропали и пропали — тел нету, дело можно прикрыть. Водолазы оба озера обследовали и только. Знаю, что через несколько лет некоторых признали умершими по суду. Разговоров и шушуканья, однако, потом хватало вдосталь. Догадайтесь, что говорили? — Голоса? — обоснованно предположил я. — Неизвестные голоса? — Именно, — кивнула баба Зина. — Я об этих голосах слышала человек от пяти. Ночами кто-то зовёт по имени. Выходишь и тебя… Забирают. Случалось это только один раз, в восемьдесят пятом, в том августе. Но это могло вернуться. — Что — “это”? — меня передёрнуло. — Предположения были? — Нет, — отрезала Зинаида Григорьевна. — Признаться, есть вещи, о которых лучше не знать. Но что предупредили — сердечное спасибо, позвоню Паше, вернутся из Крыма, пусть внучек в городе до сентября и школы оставит. Мало ли… — Но это же чертовщина какая-то! — сказал я растерянно. — Согласна. Чертовщина. Потому рисковать я не стану и вам не советую. Услышите что — за порог ни ногой.

* * *

Сказать, что настроение было испорчено, значит не сказать ничего. Разум подсказывал: нет никакого повода увязывать мутные события тридцатипятилетней давности с игрой моего воображения прошлой ночью. “Зов” мог оказаться чем угодно — ветер, птицы, писк мелкого грызуна вроде полевки, да и лягушки тоже иногда издают причудливые звуки.

“Ты сам-то в это веришь? — спросил я себя. И мигом ответил: — Нет, не верю. Голос был”.

Самое время отправиться в Приозерск на тамошнее подворье Валаамского монастыря, наполнить канистру святой водой и окропить участок. Понимаю, выглядеть буду запредельно глупо, но что остается делать? Придумать что-то более вменяемое у меня не получилось.

Осмотрел снаружи дом, клумбы с цветами, газончик, сарай — вдруг найду что-нибудь подозрительное, выбивающееся из привычной нормы? Допустим, следы огромной собаки, как доктор Мортимер из знаменитой повести британского литератора Конан-Дойля? Огромная собака идеально подошла бы к роли автора царапин на автомобильной дверце. Может, съездить в город и купить камеру наблюдения с инфракрасной подсветкой? Да ну, замучаешься монтировать, к тому же во всех мистических сериалах показывают, что нечистую силу камеры не фиксируют — не станут же киношники обманывать зрителей?

Я нервно хихикнул. Напридумывал бог знает чего.

Признаков появления возле дома чужого человека, равно как и не-человека, не отыскалось. Дача — это окружённый забором замкнутый микрокосм, крошечная вселенная, в которой знаешь едва ли не каждую травинку, любые изменения моментом замечаются, будь то упавшая с сосны сухая ветка или новая кротовина. Ничего, ни намёка на постороннее вторжение.

— Маркентий? — я замер, обнаружив кота ровно там же, где он расположился поутру: около машины. — Киса, что ж тебя так интересует, а?

Палевый обжора продолжал созерцать дверь “Прадика” будто ценитель искусства “Джоконду” в Лувре. Хоть ты тресни, что-то здесь неправильно!

Шикнув на кота (отбежал, сел подальше, но не ушёл), я провёл пальцем по отметинам. Положил ладонь.

Лёгкая-лёгкая вибрация, словно от работающего вентилятора.

А вдруг оно царапает дверь не снаружи, а изнутри?! Пытается выбраться наружу? Да, звучит как бред, но все-таки!

Решение созрело мгновенно. Я сбегал в дом за бумажником и телефоном, забрал травматический пистолет.

Если что-то приехало вместе со мной со странной бетонки Приладожское-Вартемяги, его необходимо отвезти обратно! Само слезет, оказавшись в привычной обстановке!

Шизофрения? Ещё какая. Но мне эта мысль внезапно показалась здравой и рациональной.

Двадцать минут спустя я оказался на грунтовке возле обвалившегося старинного дома и поворота в лес. Проверил запас дизеля (не хватало только оказаться на “короткой дороге” без топлива!) вышел из машины, сфотографировал “Прадик” со всех сторон. Записал показания одометра. Сел за руль. Пристегнулся.

Сработало! Чёрт побери, сработало! Несколько метров поросшей травой колеи и вот она — бетонная дорога в полторы полосы. Проехав километра два, я остановился, проверить технику. Сотовой связи предсказуемо нет, но GPS обязан работать — если наверху есть спутники, хоть один сигнал навигатор обязательно поймает!