Кошмар По-эта

К самому небу вздымаются башни,
     Тщетных каналов бурленье внизу;
Плесень с отравой кирпич точит влажный,
     Смерти огни полыхают вовсю.

Мрака мосты через жирные речки,

     Нечто без имени в путах тенёт;
Хаос глубин, а оттуда утечки
     Вони живой, что на солнце гниет.

Цвет и величие, гниль и невзгода,

     Воплей и звона безумный чертог,
Странным богам поклонение сброда,
     Мозг цепенящий сумбурный душок.

Полчища кошек с аллей полуночных

     В лунном свету завывают в надрыв,
Крики о будущем пастей порочных,
     К рдеющей руне Плутона призыв.

Ветхие башни, плющом все увиты,

     Мыши летучие мчат с высоты;
Рокоту рек у мостов, что разбиты,
     Вопли не вторят с уходом орды.

Звонницы, зыбкие с лунным восходом,

     Жерла пещер, затерялись что в мхах,
Жизнь, отвечать чтобы ветру и водам —
     В кошках лишь, воющих на пустырях!

A Year Off

Had I a year to idle thro’,
     With cash to waste and no restriction,
I’d plan a programme to outdo
     The wildest feats of travel fiction.

On steamship guides I’d slake my thirst,

     And railway maps would make me wiser —
America consider’d first
     To please the local advertiser.

O’er England and the Continent

     I’d chart a course to shame the sages,
In each cathedral town intent
     To catch the colour of the ages.

Paris and Rome I would not miss;

     Without the Rhine I’d be no planner,
For one must make a jaunt like this
     A Grand Tour in the ancient manner!

But Europe is a trifle trite,

     So I would spare no pains in learning
How best to scan in casual flight
     The East, where sheiks and sands are burning.

I’d look up ferries on the Nile,

     And ‘bus fares for the trip to Mecca;
Have chemists test in proper style
     The drinking-fountain of Rebecca.

The route of ev’ry Tigris barge

     I’d note, and find how much they’d ask us;
What good hotels in Bagdad charge,
     And yellow taxis in Damascus.

And I would surely have on hand

     The folders of that great excursion,
The Golden Road to Samarcand,
     Thro’ Bahai bow’rs and gardens Persian.

Beyond, the Pullman rates I’d get

     For Kiao-chan and Yokohama,
Arranging passage thro’ Thibet
     To dally with the Dalai Lama.

In tropic isles I’d plan to stay

     Till South Sea melodies would bore me,
And for the North Pole book a day,
     Where only Peary went before me.

Thus might I scheme – till in the end

     The year would slip away unheeded,
My money safe with me to spend,
     And the wild outing scarcely needed!

Год долой