Космопорт 2014 № 12 (13)

— Куда-то… вот как её теперь искать прикажешь, куда-то?

— Да вон, над лесом, приборы засекли, не кипятись ты так…

— Приборы… врут как сивые мерины эти приборы, вот я тебе чего скажу… Нас тут, думаешь, зачем держат? Обниматься, что ли? О-ох, бабы… ну, пошли искать, точно хоть туда упала, или так, померещилось?

— Ты чего? Так вдвоём и пойдём?

— Голуба моя, тебя на что стрелять учили? Вот так вместе и пойдём. О-ох, понаберут баб, потом мучайся с ними…

Выхожу на шоссе, свет фар бьёт в лицо.

Вытягиваю руку.

Машина проносится мимо, чуть не сбивает. Нда-а, свет не без добрых людей…

Ночь тихонько ползёт к рассвету, скоро начнут меркнуть звёзды.

Делаю последнюю попытку, вытягиваю руку.

Видавший виды запорожец тормозит у обочины. Я и не думал, что такие ещё ездят, будто вынырнул из другого времени, заблудился в веках.

Щёлкает дверца.

— Садись, чего ты.

Старческий голос. Это хорошо, что старческий, со старческим и разберёмся быстрее. Хотя старики тоже всякие бывают, сейчас иной старик и молодым фору даст.

Забиваюсь в кабину.

— Ох, спасибо, выручил.

— Чего выручил, полтинник с тебя.

— Ну, это по-божески… Я уж думал, околею здесь на хрен. С ночи еду, кошелёк в другой курточке оставил… в автобус зашёл, туда-сюда, пять рэ наскрёб, говорю, мил человек, довези за пять.

— Ну-ну…

— Кондуктора вообще звери пошли, как собаку выгнал.

— Эт бывает.

— Главное, народ у нас тот ещё, полтора человека в автобусе, люди все с виду приличные такие, я их прошу, люди добрые, подкиньте десятку… ага, чёрта с два подкинули.

— Кто ж подкинет.

— Вот-вот… как на том свете, блин…

Старик смотрит на меня косо. Я уже и сам понимаю, что на меня надо смотреть косо, очень косо — завираю, что десятки не хватило на автобусе доехать, а сам только что сунул дедульке полтинник.

Не умею я врать, не умею…

Вонзаю ножичек в горло старика. Быстро. Резко. Задним числом спохватываюсь, что надо хватать руль, руль, руль, в жизни машину не водил, где тут вообще тормоза… или тормоза — это для трусов, а старичок у нас из храбрых…

Жму на педаль внизу, машина с рёвом несётся в темноту ночи, не та педаль, не та педаль, мать её… Старик ещё пытается сжать мою руку, ничего, сам истечёт кровью, надо только подождать…

Мысленно шепчу, я не себе, я не себе, не себе. Я Ласточке.

— Вон там.

— Точно?

— Ага… вон, по приборам посмотри, засекли — упала… а эс. ша, это чего?

— Северная широта, горюшко ты моё.

Двое гонят вертолёт в темноту ночи.

— А зэ-дэ что значит?

— Западная долгота. Чучелко, тебя чему в школе учили?

— Сам хорош, ты вчера через что жизнь написал? Жи-ши пиши с Ы, блин.

Двое смотрят на чёрное небо, в котором не видно звёзд. Звёзды можно увидеть только через телескоп — редкие блендочки в темноте неба…

— Слушай, а я помню, как звёзды видны были… красиво так…

— Я тоже помню. Маленький был, отец мне показывал. Это Сириус, это Альтаир… потом отец ушёл, я у матери всё просил, покажи звёзды… она как заорёт, на работе завал, ты ещё со своими звёздами…

— А куда отец ушёл?

— А то сама не знаешь… фифу нашёл себе какую-то… и ушёл…

Машина бьётся во что-то плотное, мягкое, что-то плотное летит кувырком.

Жму сам не знаю, на что, запорожец тормозит, швыряет меня мордой на стекло.

Старик давится последним хрипом, затихает.

Кое-как выбираюсь из машины, спотыкаюсь обо что-то под колёсами. Так и есть, девка какая-то, что она вообще делала на трассе? Известно что, будто я сам не знаю, зачем девки на трассе стоят. Прижимаю пальцы к горлу, мертва.

Чёрт…

Я жду.

Мысленно прошу прощения у них обоих, хорошие были люди, да и то сказать, плохих людей не бывает, если так копнуть поглубже. У старика, поди, дети-внуки остались, а то и жена, старик, поди, всю жизнь на заводе где-нибудь отпахал, теперь по рыбалкам хаживал… Девчонка тоже хорошая… м-м-м… потому что хорошая. У неё ребёнок маленький остался, не иначе, это она из-за него здесь у обочины стояла, потому что деньги нужны, а от государства нашего хрен дождёшься… И от папаши непутёвого тоже хрен дождёшься, уехал, только его и видели…

Мысленно объясняю им. Я не для себя. Дочка у меня, Ласточка. Ага, тёща окаянная её Катей назвать хотела, мамаша окаянная тёще поддакивает, а я как отрезал — задолбали эти маши-даши-каши, пусть будет Ласточка.

Так вот я не себе. Я Ласточке. Чтобы дышать могла. Мне для неё больше ничего не надо, остальное приложится, главное, чтобы дышать могла…

Смотрю в небо, настраиваю плохонький телескоп.

Жду.

— Здесь.

— Да что здесь, он сто раз смотался уже!

— Далеко не уйдёт.

— С чего ты решила?

— Смотри, вон тачка его, в дерево врезалась. Куда он на своих двоих ухромает?

— А если подвезёт кто?

— Кто его тут в четыре утра подвезёт?!

Только бы не пропустить.

Больно сжимается сердце, а вдруг уже прощёлкал, уже упала, а я не заметил…

Нет. Вон, крохотная звёздочка срывается с небосвода, катится вниз.

Загадываю. Ласточка. Ласточка. Чтобы дышала. Сама. Чтобы не давилась собственными лёгкими. Чтобы дышала. Чтобы мамаша её окаянная. Нет, про мамашу не надо, ушла и ушла, хрен с ней…

Нет. Ей ничего не надо. Ласточке…