Космос Пушкина " России первая любовь…"

Во мне поёт и сыплет бисер с Неба

Воспоминаний, смеха, стынь и боль,

Былые дни кусочком чёрствым хлеба

И нынешние дни. Из них любой

Отмечен пагодой стиха и грустью нотки,

Упавшей понарошку и всерьёз.

О, Русь моя, воистину, не в глотке

То счастье, что, Мой Пушкин, Ты принёс.

И громкость голоса не резкость отмечает,

А нежность сердца, рухнувшего в боль.

Вот это нас с Тобой и отмечает,

Прости, что панибратствую с Тобой…

Ты Сам, наверно, этих строчек бисер

Мне передал и нынче и вчера,

Назвав Свирелью, в звании возвысил,

Сказал, что вместе действовать пора.

Вот почему так стих резов и звонок,

Журчит, как ключ, мощнее всех ключей.

Мой Пушкин, мой невиданный ребёнок!

Скажи, Ты чей? А, может быть, ничей?

Серёженька грустит теперь тут с трубкой,

Глядит так выжидающе, как день.

Серёжа, милый, мой ребёнок чуткий!

156

Набрось накидку иль пальто надень.

Лети в Россию, не смотри так грустно.

Ты сердце рвёшь – зачем такая боль?

Читай стихи устами златоуста

И златокудра высветить изволь

В своей строке, что мчится из Рязани,

Ты жив и мечешь по Руси огонь.

Серёженька, моё ты наказанье,

Ну, тронь серёжку, коль захочешь, тронь.

Тронь за серёжку. На берёзке ветка

Давно дрожит, скучая о тебе.

И пусть она уже не однолетка,

Тоскует по крещенской ворожбе!

Мы вместе с вами, дорогие дети,

Промчимся по заснеженной Земле

И погрустим об отлетевшем лете,

И поглядим, как стынет Русь во мгле?

И понадеемся на будущие вёсны,

И ёлочку нарядную зажжём.

Любить и верить никогда не поздно

Ни в Небе, ни у нас, за рубежом,

Сомкнувшимся пристенным приговором,

Отгородившим Истину от масс.

Какое слово МАССЫ – будто творог,

Иль каша жидкая или месива запас,

Зачем и кем когда-то предназначен? –

Замешивать нечистого квашню,

Чтоб выпекать рабов безмолвных, клячи

И отдавать останки воронью?!

Какое слово МАССЫ! – Одурачен

Народ наш русский, Господи, прости!

Ему великий жребий предназначен.

И нет преград у Бога на пути!

О, Пушкин трепетный, о, мой Серёжа нежный!

Слова и строчки разрывают грудь.

Хотела отложить, но стих небрежный

Плывёт на ум и некогда вздохнуть!

Сегодня день особенный – так странно

Бегут стихи, как лодочки в моря,

Плывут в содружестве и плотно и пространно

И не опустишь чудо-якоря.

Они мне не дают остановиться,

Несут с волной в пространство тех светил,

Где снова Пушкин наш сумел родиться

И где Есенин клуб наш посетил.

157

Там познакомились мы с ним. И он поэму

Мою родную первую читал.

Отметил блеск строки и вольность темы,

Учителем моим отныне стал.

И ты, мой Пушкин, друг мой благородный

Меня отметил ласково родством,

Сказал о даровании природном,

Соединенным с чудо-мастерством.

Своей Души признал живое сходство

С моей Душой – пусть маленькой пока.

О, Пушкин! Это наше первородство

Так звонко! Так оценка высока!

Что я теряюсь и роняю нежность

К Твоим ногам, Мой Пушкин дорогой.

И колокольчик ласковый небрежно

Повесила под радостной дугой

Российской тройки. Скачет резво тройка.

Рассыпан блёстками серебряный убор

Вожжей с уздечкой. А попробуй. тронь-ка

Какой-то бес, – копытами в упор

Она снесёт того врага в канаву,

Растопчет и серебряную вязь

Своей дуги взовьёт к Луне не ради славы

И к Солнышку, а потому что страсть

И нега овладели этой тройкой.

Она не терпит лести и вранья.

Она звенит заливисто и бойко

Цветными бубенцами января.

Да, в январе мы с вами повстречались

И синь-зимы впитали яркий звон,

И тройкой необузданной помчались,

Не задевая крыш и светлых крон

Деревьев, насыщая нежность кожи

Энергией и ловкостью пера,

Стремясь взлететь и стать моложе

И завтра быть добрее, чем вчера!

Скажи, мой Пушкин, кем тот стих означен?

И ты, Серёжа, друг мой, просвети:

Тот стих уже нельзя переиначить.

Его состроил кто-то на пути

Той тройки, что к Луне высокой скачет.

Тот стих лишь только можно повторить.

Его нельзя, мой друг, переиначить,

А можно только сердцу подарить.

СЕРЁЖА:

Да, стих написан. Не печалься, Таня.

158

Его ведь тоже нужно угадать,

Восстановить, как рыбку на кукане,

И жадному читателю отдать.

Пусть кушает. Благодаря искусству

Его не съесть, тот благородный стих.

Он порождает ласковое чувство

И требует беседы на двоих.

А. С. ПУШКИН

Скажу и я, Ваш Александр Пушкин, –

Зачем она полезла в глубину

Вот эта рыбка, глупая Танюшка!

Мутит волну и чудо-тишину.

Написан стих. И нам о том не спорить.

Но как написан, нужно угадать.

Лови ту рыбку с море, на просторе,

Чтобы потомкам нашим передать.

Скажу тебе – нелёгкая задача.

И тут талантом вровень нужно быть

С тем, чья чудная космопередача

Как рыбка. И тот стих нельзя забыть.

Прильнуть к низовьям, угадать, услышать,

Поймать и, насадивши на кукан,

Почувствовать, как стих живёт и дышит

И устремляет взоры к облакам.

Вот вам урок. У творчества секретов,

Скажу, друзья, вовек не занимать.

Стих плачет, как обугленное лето,

Взывает к совести, как ласковая мать,

Кричит и рвётся с привязи и льётся

Холодною водой из родника.

Ну что, Татьяна, чем нам отзовётся

Усердья нашего астральная рука?

Не плачь, не сомневайся. Мы как ты же

В ответе за строки горячей медь.

И чем труднее, тем родней и ближе

И думать, и смеяться, и гореть,

И плыть, как лодочки, и уноситься тройкой,

Стихами глушь страны перебирать,

И удивляться глупой новостройкой,