Представление же о незаурядности его поэтического таланта каждый из читателей его книги, я полагаю, составит сам.
Марк Шехтман,поэт, член СП Израиля27 июля 2020 года27 июля 2020 годаКовёр
Я покупаю восточный ковёр —Хитросплетение множества жизней.Будьте глаза, как принцессы, капризны.Сердце, смелее. Дух, будь остёр.Я выбираю персидский ковёр.Где-то в чужом и далёком Иране,Слушая суры святого Корана,Опытный мастер разводит костёрКрасок подземных и красок небесных.Вяжется за узелком узелок.Годы пройдут, и исполнится срок,Сложится жизнь, и закончится песня.Это ковёр выбирает меня.Душу мою покупает и платитЗвонкой монетой. И новое платьеПросит душа для грядущего дня.Этот ковёр – он и детям, и внукамБудет нашёптывать сказку мою.Ту, что уже потихоньку пою,Стоя в саду остановленных звуков.На свежем воздухе
1
Душа висит бельём на сквозняке,На прочной нити беспробудной ночи.Морозный дух змеится по щеке,Стекает тонкой струйкою молочной.Ледок хрустит на складках простыней.И дышит свежестью, как найденное слово.Раскрыта космосом вселенная сеней,А в ней парят спасённые коровы.Но это всё пока ещё не снег.Не чистовик творенья, не основа.И чьи-то гнёзда, там, у самых слег,Ещё проходят по разряду новых.А вот когда за каждый мелкий шагЗаплатишь записью в открывшихся архивах,Тогда и снимется с верёвочки душа,И снег пойдёт и в Лондоне, и в Фивах.2
Снежинки суть правильной формыкристаллы небесного льда.Сквозь ветры и бури, и штормына землю нисходят, когдаи сердце молиться устанет,и тьма заливает глаза —холодными злыми устамипланету целует гроза.Да что же им делать, сердешным,на грешной, на нашей земле?Они умирают поспешно.Но всё продолжают лететь…3
К нам снег летит из белой пустоты.Она, пожалуй, пострашнее чёрной.Об этом помнят многие коты,кто там бывал. Их знание бесспорно.Квадрат Малевича – вот выход из неё.Сгодится и любая подворотня.Дверной глазок. Старинное ружьё.Тоннель метро. Воронка над Капотней.В слепящем облаке мой маленький бипланзасёк схождение зенита и надирав единый центр. Так вот каков был план —я падаю в происхожденье мира…* * *
Прислушиваясь к звукам из окна,задремлешь – и просядешь лет на сорок,в семидесятые, а там стоит веснаи будущего не сгустился морок.Погоня