Краденое счастье. Книга 2

«– Слушал ее и представлял себе девочку с длинными светлыми волосами и голубыми глазами. Ты ведь похожа на Рапунцель? Хотя… в интернете каждый похож на того, кем чувствует себя внутри. И, наверное, именно там мы и есть настоящие. За масками.

– Да…. ты прав.

– О. Ты здесь. Слушала меня молча? Хорошая девочка.»

Я послала ему улыбающийся смайлик.

Посмотрела на трек, который он мне прислал, и в голове заиграла такая знакомая и известная мелодия и знаменитый голос « Ah, girl, girl, girl». От неожиданности даже вздрогнула. Я обожала Битлз. Слушала часами и даже подбирала мелодию на фортепиано.

– Я бы особо не запомнила его… Светлые волосы и лицо. Не симпатичное, но взгляд притягивало.

Я чуть не выронила сотовый и толкнула свою чашку локтем.

– Он купил у нее шарф. Тонкий, шифоновый шарфик. Тогда модно было. Сказал, что для матери. Странный такой. Сам улыбался, а глаза нет. На Аленку смотрел так жадно, дико. Как будто сожрать хотел. А я дура… мне понравилось. Я даже размечталась, что, если бы она с ним… ведь он богатый. А теперь вот думаю, может, он ее клиентом был! Ужас… это я во всем виновата. Надо было больше работать, надо было, чтоб ей всего хватало… а я… мать-одиночка.

Я посмотрела на женщину и тихо спросила:

– А вы милиции о нем рассказывали?

– Зачем? Мимолетом его видела. Больше он и не приходил. Они и так намекали мне, что моя дочь проституткой была и наркоманкой.

– А больше ничего не запомнили в нем?

– Нет.

Я судорожно вздохнула, глотнула остывший чай. Неужели это был Волин?... Описание похоже. Но мужчин со светлыми волосами миллионы.

– Вы как с Аленкой моей познакомились?

А теперь пора уходить, так как ничего внятного про знакомство я рассказать не могла.

– Спасибо вам, что рассказали. Мне пора уже. Дочка в больнице лежит.

– Дда… конечно. Но вы заходите еще… С вами поговорила, как будто снова с ней рядом побывала.

Руки мне жмет, а я к двери пячусь и понимаю, что жутко мне здесь оставаться. Только сейчас вижу, что все игрушками заставлено и портретами девушки на стенах. Невольно остановилась перед одним из них, где у нее волосы распущены и платье плечи открывает. Она сидит за фортепиано и на груди кулон висит с переливающимся круглым камушком.

– Это с выпускного… с музыкальной школы. На школьный выпускной она так и не пошла… ее в мае убили. Кулон так и не нашли. Дешевенький такой. Она сама себе купила в переходе в метро, и сережки такие же у нее были. Вряд ли кто-то украл. Потеряла, наверное.

Я невольно руку подняла и шею потрогала… на мне тогда тоже была цепочка с кулончиком в виде лилии. Мамина. И пропала. Я думала, что оборвалась и потерялась в том лесу.

– Меня Тамара Сергеевна зовут. Вы приходите, пожалуйста… Приходите. Вы похожи на нее. На Аленку мою…

Вышла на улицу и снова в сотовый посмотрела, отвлекаясь от ощущения навалившейся тоски.

«– Ты все время опаздываешь с ответами. Занята? Работаешь? А я тебе на работе пишу. Вокруг меня с десяток людей, они сидят с серьезными рожами, рисуют схемы, а я какой-то Рапунцель написываю.

– Нет. Не работаю. Женщину одну проведывала.

– Какую?

– Так, знакомую. У нее дочь убили.

– Печально. Сочувствую. Освободилась?

– Почти. Тот трек… Я ужасно любила Битлз. Даже на пианино играла их песни.

– Да? Разве они для тебя не динозавры? Или за маской Рапунцель прячется пятидесятилетняя респектабельная мадам?

– А это имеет значение? Если мы здесь не для флирта и не для вирта?

– И не для извращений? Хотя я как раз ужасный извращенец, и это, правда, не имеет значения. Можешь быть хоть семидесятилетней бабушкой.

Он прислал смайлик с кривой ухмылочкой. И меня не напрягло. Он мне нравился. И я не знаю ни одной причины почему.

– Договорились.

– Не особо ты разговорчивая. А сказала, ищешь собеседника.

– А ты опытный, я смотрю.

– С чего так решила? Назойливый?

– Нет… Откровенный.

– Правда? Кажется, я ничего о себе не рассказывал.