Красная строка

Пашка натянул на себя куртку, все-таки прохладно, хоть и май. Закурил. Мысли в Пашкиной голове остановились, он смотрел в горизонт, ни о чем не думая, погрузившись в транс от созерцания молодой и бодрой листвы, которой играл ветер. Он закрыл глаза и представил, что он дома, во дворе двухквартирного барака, где он жил в детстве с родителями. Ему девять лет, май, утро, суббота. Он вышел на крыльцо, и майский ветер щекочет ему кожу на левой руке и боку, он смотрит на тропинку, протоптанную во дворе и траву, растущую на ее обочинах: подорожник и какие-то маленькие листочки, которые не растут, не увеличиваются все лето, а вот так бодро, по-физкультурному торчат. По ним хорошо пройтись босиком, ощутить пятками прохладную мягкость, а они как будто ждут этого: иди, Пашка, не бойся, не помнешь, мы тугие, крепкие, деревенские листочечки. На крыльцо выходит отец, треплет Пашку по голове и закуривает. Молчит. Пахнет потом и табаком, а ладони у него пластмассовые и шершавые, как напильник. «Забор надо поправить! – говорит он Пашке. – Тащи лопату, два столба нужно вкопать…»

Не скажет так больше никогда…

«Надо бы съездить, полгода почти не бывал…»

Мать иногда звонила Пашке, но он всегда старался пораньше закончить разговор: «Да нормально все, мам. Что хотела?», а если она начинала подробности расспрашивать, раздражался и не скрывал своего раздражения.

Последний разговор тоже не сложился, Пашка уже хотел отключится, но мать всхлипнула: «Приехал бы на пару дней, к отцу на могилу сходил, он скучает…»

Пашка вспомнил эти слова, разозлился чему-то, наверное, тоске своей и обиде, вскочил с поддона и швырнул окурок левой рукой в сторону.

Было не горячо, наоборот, как будто морозом обдало Пашке левую руку, ребра, плечо. Баллон полыхнул как-то буднично, нехотя: Пфхухх! Пашка не удивился и не испугался. Он с интересом смотрел, как пузырится нейлоновый рукав спецовки на его руке, скукоживается, обволакивает Пашкину плоть раскаленным жадным коконом, как полиэтилен вакуумной упаковки колбасу.

«Аааа!» – услышал со стороны Пашка свой вопль и провалился в черноту.

* * *

Как его привезли в больницу, как в операционной по миллиметру снимали с него запекшуюся спецовку, обнажая жареное Пашкино мясо, операции по пересадке кожи и реанимацию Пашка не помнил. Несколько раз блеснули в его глаза лампы, или может быть, лики ангелов, почему-то одетых в белые халаты, вот и все, что осталось в Пашкиных воспоминаниях о времени, когда его, затянутого в запекшийся нейлон, обнаружили работяги, услышавшие хлопок и прибежавшие суетливой, испуганной гурьбой туда, где они оставили Пашку, а потом еще стояли минут пять и не знали, что делать с корчившимся Пашкиным телом.

Заживал Пашка трудно, неохотно. Несколько раз приходил Миха, сидел рядом, улыбался, показывая шербину в зубах – одного переднего у него не было, второй был с отколотым уголком. Пашка устало слушал его, про пацанов, про то, что скоро сдадут объект и перейдут на следующий, про новую Михину подружку, с которой они уже три недели гоняют, что премию обещают нормальную. Про Ленку не разговаривали.

В октябре, когда Пашка уже самостоятельно передвигался и выходил на больничное крыльцо покурить и выдохнуть в свежий воздух больничного двора спертый смрад палаты, провонявшей неубранными утками и немытыми тушами мужиков-соседей, Миха сообщил:

– Слышь, Паха, хрень какая-то. Вчера два пацана заходили, серьезные, прокоповские походу. Говорят, ты денег должен. Ты что, Прокопу торчишь?

– Да ну их на фиг! – ответил Пашка и вспомнил Валентину, протягивающую ему паспорт с деньгами.

– Ты бы лучше отдал. На фиг такие приключения. Прокопа никто не кидает. Рыжий занял в «Мгновенно деньги!» десятку и решил слиться, это до тебя еще было, года два назад. Так его выцепили и так отоварили, что он кровью ходил потом две недели, а через полгода загнулся от кровоизлияния в мозгах – сосуд какой-то лопнул, видимо, в бубен ему крепко дали. Говорят, несчастный случай… Как же, несчастный, так я и поверил. Нахрен, Пашка, не связывайся! У Прокопа все схвачено.

– Разберемся!.. – хмуро отозвался Пашка и распахнул полы больничной пижамы с оторванными пуговицами, чтобы запахнуться поплотнее.

– Не фига себе, ты – копченый! – изумился Миха виду Пашкиного тела. Справа оно было гладкое и молодое, а слева кожа на груди и на ребрах была красная, как ошпаренная и видом напоминала скомканный лист бумаги и слегка небрежно расправленый – рубцы, волдыри, канавы и бугры, и во время движения все это разжималось и сжималось, ходило и прыгало, натягивалось и морщилось, и казалось, что эта вареная тонкая кожа сейчас лопнет и в дыру брызнет тягучая желтая Пашкина лимфа с темными тонкими прожилками и сгустками спекшейся крови.

– Фу-э-э! – брезгливо сморщился Миха. – Тебе щас только в темноте, или не раздеваясь!

– Ладно, вали! – гавкнул Пашка. – Через неделю, сказали, выпишут.

* * *