Красная строка

«На фига я вчера весь пузырь выжрал?»

Ноябрьский дождь немного освежил. Пашка глянул на экран смартфона – оставалось семь минут. Пока смотрел, ступил правой ногой в лужу. Носок промок и прилип к ноге, кроссовка захлюпала в такт бегу.

Вот аптека. Пашка несся так, что в сердце его стучало не только в груди и висках, но и в локтях, и в коленях, и в пятках, и в животе.

«Вроде успеваю! Вот вокзал уже…»

9:59 – светили вокзальные часы зелеными цифрами

«Оп-пачки! Что это?»

Пашка тормознул, отступил два шага назад. На асфальтовом тротуаре у бордюрчика в луже лежал коричневый кошелек на кнопочке. Пашка поднял его, тряхнул, чтобы слетели грязные капли. Из утробы вокзала задорно донеслось: «Поезд А. ск—Москва отправляется с первого пути!»

Пашка сунул кошелек в карман куртки и рванул изо всех сил. На входе ремнем сумки зацепился за массивную ручку двери, и пока матерясь и путаясь высвобождался, поезд свистнул, мотнул кокетливо последним вагоном и стал набирать скорость, чтобы не опоздать в столицу.

Пашка посмотрел ему вслед, обозвал машиниста уродом и вернулся в зал ожидания. Уселся в кресло в углу, так, чтобы видно было весь зал.

«Так, следующий будет только к вечеру. Может быть на автобусе рвануть? До автовокзала минут семь-десять ходу… Покурить надо!»

Пашка сунул руку в карман куртки.

«О! Совсем же забыл, ну-ка посмотрим!»

Щелкнул кнопочкой кошелька.

«Вот так свезло! Ого!»

Пашка огляделся вокруг – в зале ожидания никого не было, все уехали. Вытащил пачку пятитысячных, перебрал. Пятьдесят, как по заказу. И еще три штуки тысячными. На пиво! Пашку бросило в озноб, голову повело, захотелось пить. Он встал, дошел до туалета и напился из крана, вернулся на место.

«Так, а что еще?»

Он вытащил из кошелька несколько бумажек, порезанных ножницами из листа А4.

«Визитки! Ну-ка, кто это у нас?»

На визитке было напечатано: Ирина Масалова. Дизайнер-модельер. Тел 8919*******. Инстаграм @iramasalova_design. Авторский пошив на заказ. Только актуальные модели.

«Масалова… Фамилия какая-то чмошная! То ли масло, то ли сало? Дезигн, е-мое! Ну ка глянем, что за Ирина Масалова?»

Пашка вынул смартфон. Аккаунт @iramasalova_design был открытым. Подписчиков всего-то 116. Не густо… Пашка лениво шевельнул пальцем, разглядывая стол аккаунта – маленькие квадратные превью фотографий, расположенные в сетку три в ширину и три в высоту. Все какие-то юбки, платья, шмотки короче. Ну понятно, дизайнер! Первая фотка в ленте – сэлфи. Пашка надавил на нее пальцем, фотография увеличилась на весь экран. Ну, ничего так! Челочка, кудряшки, только взгляд немного тревожный, олений, испуганный какой-то. А так ничего, даже очень – такие обычно шарахались от Пашки, когда он со всей своей фонтанирующей любезностью предлагал познакомиться. Смотрит прямо в камеру, в глаза, и скажет сейчас что-нибудь типа: я с незнакомыми не знакомлюсь. А вот такие-то в Пашке обычно и будили азарт, а точнее, сильную и влекущую симпатию. Ага, вот еще одна фоточка в череде юбок и костюмов, обложек журналов с нарядными красотками. Снято в прошлом году, летом, одна из первых в ленте. Стоит в сарафанчике босиком у забора. Такого же, какой правили Пашка с отцом. Пашка тогда обхватил своими девятилетними руками столбище и прижался к его разогретому солнцем деревянному боку щекой, не дышал, только иногда прерывисто вдыхал запах теплого дерева и снова замирал, боялся пошатнуть. А батя кричал: «Держи ровнее!» и утаптывал вокруг столба в яме рыхлую землю ногой, обутой в резиновую калошу, а потом еще трамбовал торцом штакетины, чтобы плотнее была земля, чтобы крепче стоял столб. До сих пор стоит…

Стал разглядывать Пашка девчоночку. Ладненькая и босичком стоит на такой же крепенькой маленькой травке, которая росла в Пашкином детстве во дворе у тропинки. Почувствовал Пашка промокшей ступней прохладу этой травы.

«Покурить нужно! Подумать. Может, и не отдавать этот полтинник. Что Прокопу этот полтинник? Пару раз сходит со своей бригадой и девками в ресторан. Может, в Москву рвануть? Работяги там нужны – строится Москва. На первое время хватит, а потом и зарабатывать буду. Подумать, короче, нужно… Покумекать…»

Перрон пустовал той пустотой провинциальных вокзалов, которая прерывалась два раза в день на полчаса, когда приходили проходящие поезда. Когда это случалось, топтались на нем немногочисленные пассажиры, опасающиеся не успеть на посадку, да выскакивали из вагонов очумевшие от дороги, тревожного потного сна и бесконечных вагонных разговоров, странники, ежась в своих пассажирских зябких одеяниях и переступая по холодному асфальту перрона резиновыми китайскими шлепанцами, курили суетливо, разминая кости, покупали у возникшей откуда-то тети, ну, допустим, тети Фроси, пирожки: «горяченькие, с яйцом и луком, с рисом, с мясом. Недорого, сынки, пятнадцать рублей всего!» и пиво – «местное, ребятки, нефильтрованное, берите все, со скидкой отдам по пятьдесят!»