Краткая история белковых тел (СИ)

Никто мимо меня не ездит, попутки не предвидится, и я с тайной досадой представляю, что по жаре придется топать до центра города, возможно, пару часов с учётом обстрелов. Обочины дороги и асфальт в некоторых местах зияют черными дырами от снарядов, комья земли разбросаны далеко повсюду. Попадаются разбитые и сгоревшие легковушки разных марок, по большей части "Жигули". Наверное, это место обстреливали "Градами".

За одним из домов, через огромную дыру, зияющую в добротном деревянном заборе, замечаю что-то голубое, краешек чего-то, едва видимого с дороги. Я прохожу сквозь развороченный забор, окружавший пустой дом, обхожу деревянное строение с тыльной стороны и обнаруживаю подростковый велосипед. При осмотре всё указывает на то, что велосипед исправен и никто его не раздербанил, пока он валялся брошенным.

Я кручу рукой переднее колесо, потом заднее; колёса легко вращаются, не издавая ни скрипа, ни вибрации, только лёгкий шелест.

Остается одна проблема -- подогнать детский велик под мой рост. Что ж, для меня это пустяшная работа, можно сказать, плёвое дело. Поэтому я закидываю автомат за спину, со знанием дела зажимаю рулевое колесо коленками и изо всех сил тяну руль вверх, поворачивая его вправо-влево. Железо с трудом, но подается, медленно выпуская хромированный стержень из своего чрева. Ту же самую операцию проделываю и с сиденьем. Ну, всё! Пора в дорогу!

Мне хочется сказать спасибо моим невольным помощникам -- хозяевам этого брошенного дома или их детям, но за неимением упомянутых я ограничиваюсь коротким кивком головы в сторону дома.

На улице тихо, безлюдно. Отдаленно бухают минометы, самоходные установки украинских военных стреляют со стороны аэропорта. За несколько дней, проведенных в городе, я уже привык к этим звукам, как к обычному городскому фону, вроде грохота трамваев, сигналящих машин, людского шума. К тому же по звукам начинаю отличать орудия как заправский фронтовик: вот это лупит самоходка "Нона", это шмаляет танк Т-64, а это гвоздит миномет "Тюльпан".

Я еду на велике по дороге, быстро вращая педалями, иногда объезжаю чёрные остовы машин, иногда воронки. Вдоль всего пути то здесь, то там мне попадаются дикие абрикосы. Жердёлы, так их называют на юге, только начали созревать и ещё не превратились в жёлтые сладкие шарики, которые, осенью падают, где ни попадя, а местные их собирают и варят компот, а кто-то, возможно, и варенье. Теперь это будет не скоро, ведь никто не знает, когда закончится война? Никто не знает, когда жители вернуться домой? Да и вернуться ли? Абрикосам остается только попадать и гнить, удобряя и без того жирную землю.

Еду дальше, предаваясь размышлениям о превратностях войны, пока на одном из перекрестков неожиданно наталкиваюсь на прокопчённый, покореженный от прямого попадания микроавтобус с остатками жёлтой краски на боку. Я хочу его объехать и отправиться дальше, но на обочине замечаю окровавленную камуфляжную куртку, сломанный автомат без приклада, валяющийся рядом бронежилет со следами осколков. Трупов или раненых поблизости нет, наверное, увезли.

Само это место неизвестно почему навевает на меня страх. "Прямо как из фильма ужасов про зомби, -- мелькает в моей голове. -- Твари уже утащили всех в свои склепы и теперь примутся за меня". Фантазировать на эту тему дальше не хочется, но я чувствую, что из-за близлежащих кушерей-кустов, за мной кто-то внимательно наблюдает. И ждёт удобного момента.

"Нет, надо валить отсюда", -- мгновенно решаю я, так же, как на блокпосту в Засечном, когда дела пошли совсем туго, можно сказать, хреново. И я с силой кручу педали, разгоняюсь. Но бронежилет, он приковывает моё внимание, хоть и поврежденный он может ещё пригодиться.

Притормаживаю на полном ходу.

С трудом натягиваю его на себя и чувствую неуютно, словно на грудь положили тяжелый камень, а сам я превратился в неуклюжего рыцаря в доспехах. Подростковый велосипед вслед за мной тоже чувствует неудобство. Он скрипит, шины вдавливаются в асфальт, того и гляди лопнут от возмущения. Но, как и я, велосипед справляется с этим испытанием.

С другой стороны, с броником спокойнее.

16.

Прошло, наверное, полчаса, пока я на своём велосипеде не оказался в точке сбора.

Перед штабом уже толпились ополченцы. Человек двадцать. Высокий, стройный парень в камуфляже, без оружия, громким голосом оглашает списки людей, вызывая ополченцев не по фамилиям, а по позывным.

-- Беда, Гром, Кречет, -- зачитывает он, -- идёте во вторую группу!

Тех, кого назвали, отделяются от общей массы и отходят в сторону. Я замечаю, что там уже стоит несколько сформированных патрулей.

-- Косарь, Медведь, Красный, -- продолжает читку человек и ещё несколько ополченцев пополняют ряды патрульных.

Свой позывной я слышу почти в конце списка. Скрипач, Север, Братан.