Краткая история белковых тел (СИ)

Последний позывной мне странно знаком -- такой был у старшего Безручко в селе Засечном. Я оглядываюсь, чтобы убедиться, что увижу другого человека, который мог выбрать довольно распространённый позывной, но вдруг в вышедшем ко мне человеке узнаю Петра. Самого настоящего, здорового и невредимого.

По-видимому, он давно заметил меня и узнал, но не подходил. На нём выцветший камуфляж, на голове натовская каска, отобранная у бойцов ВСУ, длинные рыжие усы депрессивно свисают вниз.

-- Привет, Петро! -- я обрадованно здороваюсь с ним, но бывший сослуживец энтузиазма не проявляет.

-- Здорово! -- цедит Безручко сквозь зубы, не глядя в мою сторону.

Не знаю, чем вызвано его недовольство и мне, пожалуй, всё равно, но я хочу объясниться:

-- Вы куда делись с блокпоста? Я, когда вернулся...

-- А ты куда утёк? Ушёл к танку, а на нас в это время навалились укропы.

-- Потом вернулся.

-- Потом, потом! Кольку они ранили, я его тащил на себе, а в хате он умер. -- Пётр сплюнул под ноги.

-- А дядька Никита?

-- В подвале сховался. Не знаю, нашли его, чи не...

Я боялся спрашивать об Оксане. Вдруг с ней случилось что-то ужасное, неприятное, что заставит меня сожалеть о знакомстве с ней? Когда ужасные вещи происходят с незнакомыми людьми -- это событие, как правило, скользит мимо сердца и оседает только в голове, это ещё одна неприятная информация, которых и так достаточно много в нашей жизни. Тут ничего не поделаешь, жизнь полна огорчительных сюрпризов!

Но вот когда что-то случается с близкими, известными тебе лично -- тогда другой расклад, и потому у меня нет привычки сближаться с кем-то. Чтобы потом не переживать. Это одно из правил белковых тел -- ни с кем не сближаться. И такое открытие я уже делал, когда уходил из Засечного по неубранным полям подсолнечника.

Не дожидаясь моего вопроса, Безручко безучастно сообщает:

-- Оксана с матерью уехала в Мариуполь. Их укры, вроде, пропустили как беженцев.

-- Понятно.

Я отделываюсь одним словом, потому что больше говорить не о чем. Уехала, спаслась и, слава богу! Остальное меня не касается.

Патрулирование начинается сразу. Старшим в нашей группе назначен Пётр. Третий патрульный с позывными Скрипач оказывается мелким парнем, роста ниже среднего, щуплым, но достаточно быстрым и вертким. Он весь увешан оружием от автомата до десантного ножа, рукоять которого торчит из разгрузки. В разгрузку, кстати, он засунул несколько гранат, а с боку на поясе ещё болтается пистолет.

-- Ты откуда такой военный? -- интересуюсь я.

-- С Дона. Казак я.

-- Ага, казак... -- с сомнением бормочет Петро.

Парень шмыгает носом, но не от простуды, как я понимаю у него такая привычка.

-- Предки мои с Дона, -- поправляется он, -- а сам я из-под Луганска. Здесь учился в Донецке.

-- Да ладно! -- я удивляюсь появлению столь неожиданного спутника. -- Студент что ли? Что изучал?

-- Химию. В Луганске завод есть химический, хотел туда после...

Скрипач явно не хочет продолжать студенческую тему. Он выдвинулся вперёд, опережая нас с Петром на несколько шагов, настороженно вертит головой по сторонам, напоминая голодного птенца, оставшегося без родительской опеки.

Народу нам встречается мало. По дороге изредка проносятся разные легковые и грузовые машины, пролязгали три танка ополчения.

-- Где будем искать диверсантов? -- нарушаю я неловкое молчание, повисшее между мною и Безручко.

-- Сами найдутся! -- мрачно отвечает тот.

Мы идём дальше.

17.

Этот город производит на меня странное гнетущее впечатление, как город-призрак, внезапно возникший посреди богатой и густонаселенной земли. Широкие улицы, утопающие в зелени деревьев, жаркое солнце в бездонной синеве неба, современные дома. Но... Людей на улицах почти нет, магазины закрыты, на домах появились шрамы войны: следы осколков, возникшие после яростных обстрелов украинских военных, чёрные провалы окон от пожаров. Машины пролетают мимо, словно боятся задержаться на мертвых улицах и тут же превратиться в сюрреалистичные памятники эпохи гражданской войны на Украине. Памятники в виде обгорелых остовов.

И мне кажется, что город-призрак живёт сам по себе, своей отдельной жизнью, город, забытый населением.

До нас вдруг доносятся звуки выстрелов со стороны соседней улицы. Огонь ведут, похоже, из гранатомета. Что там? Прорвались танки укропов? Начался штурм со стороны аэропорта?

Скрипач пригибается, а поскольку он парень и без того маленький, кажется, что опустился на корточки. Мы с Петром берём наизготовку автоматы и жмёмся к стене дома. Что делать? Бежать вперед или укрыться за углом, а может, прыгнуть в подвал через разбитое окно?

-- Ждём здесь! -- твёрдо приказывает Пётр. -- Надо осмотреться!

-- Братан, а может, нашим помощь нужна? -- срывающимся голосом обращается к нему Скрипач. Мне кажется, ещё немного и он расплачется оттого, что не удалось пострелять. -- Поможем?