Кровь и слезы Луганска

 На входе в вокзал его остановили. Иванцов скинул на ленту рюкзак и сумку. Суровые дяденьки в черной форме уставились в мониторы. Тут же подскочил наряд милиции. Ой. Полиции. Милиция сейчас это он, рядовой Иванцов. С красным флагом, перечеркнутым Андреевским крестом на шевроне левой руки. А на правой эмблема ОМБР "Призрак". Которая уже давно не ОМБР. Но к этому шеврону даже комендачи Алчевска и Луганска претензий не имели. А тут российская полиция.

— Поднимите руки, пожалуйста.

— Да без проблем, — Иванцов заложил руки за голову и расставил ноги.

— Сидел, что ли? — бесстрастно спросил полицейский.

— Чего вдруг? — изумился Иванцов.

— Ну так, — пожал плечами сержант. — Знаешь, как правильно вставать.

— Да меня за последние сутки пять раз обыскивали.

— Это где? —глаза полиционера сощурились, а его напарник потянулся к дубинке.

— Где, где. На луганской таможне, на российской, на "Красногвардейской", станции метро, а не таможне. Потом на "Речном Вокзале". Два раза. Вот вы шестые.

— Рюкзак откройте.

— Да ради Бога, — Иванцов знал, что нельзя мешать ребятам выполнять свою работу. Наоборот, надо даже помогать.

— Это что?

— А? Да книги же.

— А чего такие толстые?

— "История Украинской ССР", — похвастался Иванцов. — В двух томах, а шо?

— Ни шо, туда?

— Оттуда. В отпуск по ранению.

— Давай, брат, будь аккуратен. Не пей.

— Не пью, — почти не соврал Иванцов. — Спасибо.

 Полицейские отошли в сторону, не выпуская, впрочем, Иванцова из поля зрения. Забавно, конечно. Если бы он переоделся и поехал в штатском, то вопросов к нему не возникло бы. От слова "совсем". Надо быть полным идиотом, чтобы ехать в форме через границу и везти с собой оружие. Хотя, такие балбесы встречаются. Луганский пограничник сказал, что каждый пятый с собой то патрончики везет на память, то гранаты. А один как-то "Стечкина" попытался вывезти в разобранном виде, ага.

 И только Иванцов шагнул вглубь вокзала, его окрикнул охранник:

— Парень, постой! Ты с ДНР?

 Иванцов оглянулся:

— С ЛНР, а что?

— Ну как там?

— Да нормально.

 — Стреляют?

— Есть немного.

— А вы?

— И мы немного.

— Че платят?

— Пятнашку.

— Мало.

— Так к хохлам езжай. У них примерно столько же плюс премия.

— Большая?

— Ага. Пуля от нас.

 Охранник подвис, а потом натужно засмеялся:

— Ну ты шутник...

 Иванцов пожал плечами и зашагал дальше.

 Так, где здесь какао дают? Ну или горячий шоколад?

 Ага, вот кафешка какая-то. Иванцов не любил, как многие, стандартные забегаловки типа "Макдака", "Старбакса" и прочих "Шоколадниц". Еда не должна быть конвейерной. В еде должны быть любовь и солнце, а не технологии и маркетинг. Впрочем, каждому свое.

 В маленькой, на четыре столика, кофейне сидела одна парочка. Они так яростно были увлечены друг другом, что на Иванцова не обратили никакого внимания. Ну и славно.

— Порцию какао, пожалуйста, — а потом он посмотрел на цены. Мда. Стаканчик стоит сто рублей. Однако. Хотя, это же вокзал.

 Три дня назад он шагал в патруле по городу Кировску. Украинцы его переименовали в Голубивку. Луганчане на это переименование не обратили внимания. В городке до войны было сорок тысяч людей. Сейчас осталось десять тысяч. Остальные или уехали кто куда, или погибли. За полтора часа до наступления комендантского часа патруль зашел в кафешку "У водопада". Решили выпить кофейку. Потому что еще гулять и гулять по городу. Гонять алкашей и обыскивать запоздавшихся полицейских. А как вы хотели — война. Власть на войне у Народной Милиции. Поэтому заголовки в прессе: "Милиционеры задержали пьяного полицейского" — не то, чтобы не редкость, но случаются. Впрочем, не об этом речь. Иванцов попросил хорошего кофе. Он даже подчеркнул тогда голосом:

— ХОРОШИЙ кофе у вас есть?

 Девушка достала, невинно хлопая ресничками, пакетик "Нескафе".

 В этой кофейне работал парнишка. Круглолицый и улыбчивый, он моментально сварганил какао на молоке.

 Из динамиков чуть слышно хохотал "Камеди Клаб". Лучше бы Ван Клиберн, конечно. Но на вокзалах нельзя капризничать.

 И тут улыбчивый вдруг спросил Иванцова:

— А хотите я вам кокосового молока плесну?

— Что? — не понял Иванцов.

— Молока кокосового. Вы не волнуйтесь, вам бесплатно.

— Почему?

 Иванцову должно было вот-вот стукнуть сорок пять. Его молодость пришлась на девяностые. Поэтому за любым "бесплатно" он инстинктивно ждал нападения, развода, рэкета, в конце концов. Бесплатный сыр бывает только для либералов.

— Ну я же вижу, что вы с фронта едете. Вот вам кокосовое молоко в какао. Просто так.

— Прости парень, но... — Иванцов все же протянул стакан кофейщику. Ну или как его называть? Бариста, что ли? Тот лихо схватил стакан, подплеснул туда чего-то прозрачного... И, блин, правда стало вкуснее.

— Ну как?

— Спасибо! — искренне сказал Иванцов, наслаждаясь божественным напитком. Напиток кончался быстро. Поэтому рядовой сунул руку во внутренний карман и достал оттуда последнюю купюру. Купюра была пятитысячной, поэтому и вопрос был резонный:

— Сдача будет?

 Парень поморщился и ответил, что сдачи нет. Это было жаль, Иванцов как раз хотел разменять деньгу, чтобы не напрягать проводника.