Куда пропали снегири?

В маленьком овраге у святого колодца многолюдно. Умываются, набирают воду домой. Бутылки рядком выстроились на траве, в прозрачной воде отражается солнце. Рядом другая очередь. Из паломников. К свя­той купели Пощуповского родника. Баня - назвал её мой провожатый.

-   Вон там баня...

Правда, похоже. Маленький деревянный домик с низким потолком и тесным крылечком. Стоим в ожи­дании очереди. Впереди меня две молодые женщины. По милому рязанскому говорку - местные:

-   Из Рязани мы. Вот выбрались. Все твердят - По­щупово, Пощупово, такой источник, от ста недугов лечит, а мы не были ни разу. Правда, говорят, вода хо­лодная, не заболеть бы...

-   А вы с молитвой, - инструктирует кто-то сзади. -С молитвой не заболеете. А ещё надо было благосло­вение взять.

У меня с благословением всё в порядке. По дороге в Пощупово заехала в Рязанский кремль, в духовное училище. Проректор училища иерей Сергий Трубин рассказал об истории Рязани, мы помолились у мощей святого Василия Рязанского, походили по кремлю. И...

-   Благословите, батюшка, в святой источник оку­нуться.

-   Господь благословит.

Потихонечку продвигается очередь. Сзади гром­ким шёпотом наставляет своего благоверного женщи­на:

-   Ты в воду-то не лезь сразу. Помолись святому Иоанну Богослову. Перекрестись, а потом уже в ис­точник. И с головой. Три раза по три.

- Да это целое дело, я лучше совсем не полезу...

-   Я те не полезу! А пить кто бросить обещал? Ты за­чем сюда приехал, комаров кормить или молиться? За бензин заплатили, отгул взяли, а он - не полезу...

Затихает благоверный. Велика Россия, а отступать некуда.

Да, мне тоже рассказывали, что одна женщина при­везла сюда много лет назад пьющего мужа. Жили они в деревне Пощупово целую неделю. И каждый день -служба в храме, акафист Иоанну Богослову, купание в роднике. Потрудились вдвоём на славу и дал Гос­подь силы по молитвам Иоанна Богослова на трезвую жизнь. Много всего чудесного слышала я накануне поездки в Пощупово. Перед операцией на сердце при­ехал сюда ещё нестарый человек, мне даже имя его назвали - Андрей Платонович. Тоже не наспех, а по­жил недельку. Каждый день на родник. Вернулся до­мой, а врачи руками разводят, говорят, повременим с операцией. Временят уже шестой год. Может, кого-то эти истории удивят. А верующие удивятся удивле­нию: «А как же иначе?» Ведь по молитвам даётся нам и утешение, и вразумление, мирность души и телесное здравие. А пощуповский родник давно прошёл испы­тание временем. История его чудес пишется уже не первый век, а докторам со стажем и опытом всегда до­верия больше.

Заходим партиями. Партия мужчин. Их очередь. Вошли не спеша, без суеты, без гомона. Как-то подоз­рительно тихо за тяжёлыми деревянными дверями. Спокойный всплеск воды, второй, третий... Без визга и ойканья, одно слово - мужчины. А вот и первый герой показался. Красный, улыбающийся, бодрый.

-   Мой! - восклицает женщина в очереди. - Мой-то самый шустрый, так и знала...

Все смеются, шустрый конфузится:

-   Ну заладила...

Один за другим выходят из купальни мужчины. А вот и Владик. Мокрый, взъерошенный, волосы торч­ком, глаза горят, возбуждён:

-   Я три раза по три, с молитвой. Я больше всех оку­нулся.

-   Вода холодная?

-   Норм-м-мальная, - ответил уклончиво дрожащи­ми губами.

Господи, благослови! Вхожу и я в деревянную ку­пальню, в полумрак из солнечного света, в прохладу из тёплого летнего дня.

Нас много. Но мы не суетимся у святого источни­ка, всем нам кажется это неуместным и даже дерз­ким. По одному входим в воду. Первое чувство -огонь. Вода обжигает и пугает. Как в неё? Но сзади стоят и ждут другие. Пересиливаю страх, с крест­ным знамением опускаюсь в воду. С головой. Три ра­за. «Святой Иоанн Богослов, моли Бога о нас, греш­ных!» - шепчу холодными губами. Мгновенно что-то происходит внутри. Проясняется разум, кажется, вижу мир чётче, чем раньше. Вместе с неожиданным теплом, разливающимся по телу, чувствую, что раз­ливается по душе любовь. Силюсь вспомнить какую-нибудь обиду - не могу. Отыскать «за пазухой» какой-нибудь завалящийся камушек - не могу. Но­венькой, счастливой и всепрощающей выхожу из ле­дяной пощуповской купели. Как хочется подольше сохранить в себе этот мир и эту любовь! Вспоминаю, что именно его, Иоанна Богослова, звали апостолом любви. Он учил любви не проповедью, а своим при­мером. Маленькая частичка любви через века - в моё сердце. Знаю, ненадолго. Удержать это благословен­ное чувство можно только великим трудом, а не­мощное моё сердце труда боится. Но даже эта мину­та, коротенькая, как соловьиная трель, дарованная святым родником - радость. Это мой опыт. А убеж­дает только он, свой опыт, я знаю, что это в моей жизни - было.

Рядом, прижав к себе букетик васильков, плачет де­вочка. Её тихонько успокаивает мама:

-    Не бойся, Катюша, смотри, все выходят и улыба­ются, всем хорошо.

-    У тебя сердце больное, а вода холодная, не хо­ди...