Кунашир. Дневник научного сотрудника заповедника

Вечер. Дубовое. В тёплой, благоустроенной квартире Труберга, я подбиваю цифры…

– Саш! – кричу я Трубергу, мне хочется с кем-то поделиться, – Слышишь? Этот массив насчитывает тысяча двести пятнадцать стволов! А, средний диаметр их, составляет всего двадцать два сантиметра! Средняя высота – четырнадцать метров.

– Это понятно! – доносится из кухни голос Александра, – Они же – молодые! Людьми посажены после войны, лет сорок назад!

– Общий запас древесины, в данном массиве – триста пятьдесят два кубометра!

– Ну-ууу, – неопределенно тянет Труберг.

Дубовое. Очередной рабочий день, вернее, утро. По на метр врезанной в мягкую, лесную почву, дороге мы шагаем с Александром к очередному массиву лиственниц. Под сапогами похрустывают льдинки. Вертикальные, земляные борта дороги искрятся щёткой вертикально стоящих столбиков льда.

– Смотри! – кивает на борт дороги Александр, – Кристаллики льда – как щётка горного хрусталя!

– Точно! – улыбаюсь я, – Я видел кристаллы горного хрусталя, когда учился в институте.

Вокруг нас – равнинная местность южной оконечности Кунашира: перелески, колки березняков, и всё затопившее, бесконечное море бамбука…

Перед нами, над бамбуком по краю дороги, порхает беленькая бабочка!

– Саша! Бабочка! – я изумлённо гляжу, то на неторопливый полёт бабочки, то на не спеша падающие с неба, снежинки, – Какая бабочка?! Снег идёт!.. Как совместить?!

– Ну и что? Летит – и летит! – отмахивается Александр, – Всё, тебе, надо! Ты пытаешься во всём разобраться! Зачем? Мозги, только, себе заворачивать.

Мы шагаем дальше…

И всё-равно, я смотрю на живую бабочку, продолжающую спокойно мельтешить беленькими крыльями, невдалеке от нашей дороги.

– Кругом же – мороз? Мороз! – задаюсь я, вопросом, шагая по колее, – Иней на земле, кристаллами, стоит?! Ещё, как, стоит! Значит, минусовая температура – точно, есть! Как же, эта бабочка, может порхать?! При минусе! Не понимаю!..

– Саша! – одёргивает меня, Труберг.

– Но, ведь, она же порхает?! – не унимаюсь я, – Порхает!.. Сейчас – вся жидкость, в природе, замёрзла? Замёрзла! А, бабочка – порхает? Порхает… Значит, у неё в животе жидкость не замёрзла! Почему? Значит, в ней течёт кровь – концентрированная! Замёрзла чистая вода, а её кровь – нет!

– Всё, Саша! – взвывает Труберг, – Хватит! Ты мне мозг взорвал!

Я замолкаю и возвращаюсь к своим, ботаническим мыслям…

Южно-Курильск. Через десять дней, все массивы лиственницы, нами обработаны! Я сажусь за подсчитывание итоговых цифр…

Интересные выводы, получаются! Например, теперь нам известно, что на Кунашире произрастает три тысячи двести две лиственницы. И что, общий запас древесины этой породы, на нашем острове, составляет девятьсот двадцать девять кубометров. Восемьдесят шесть процентов стволов деревьев – это лиственница Гмелина. А, на лиственницу японскую приходится лишь четырнадцать процентов стволов!

– Но! Деревья лиственницы японской, своими размерами, значительно крупнее лиственницы Гмелина! – прикидываю я, – Поэтому, на её долю приходится сорок процентов общего запаса древесины лиственницы!

Вот, что такое инвентаризация! Это – точный подсчёт всего и всех…

Сегодня – двенадцатое декабря! В паре с Сергеем Казанцевым, мы забрасываемся вертолетом на Саратовский кордон. Вертолет Ми-8, сделав положенный круг над местом посадки, осторожно заходит на бамбуковое поле Саратовского устья, прижимаясь к краю, ближе к опушке кордона…

Земля! Вертолёт стоит в низком бамбуке, вхолостую молотит, хлопает лопастями… Мы, с Сергеем, торопливо выбрасываем из его двери, прямо в бамбук, свои рюкзаки, картонные ящики с булками хлеба и прочими продуктами…

Отбегаем прочь! Вертолёт набирает обороты и сразу же отрывается от земли. Всё! Вертолёт ушёл. За несколько ходок, мы перетаскиваем наши пожитки в кордон…

– Фу! Всё!

– Теперь можно оглядеться вокруг!

Мы выходим на высокое крыльцо:

Сегодня стоит солнечный, безветренный день. Вокруг – стеклянный воздух поздней осени! Такой воздух бывает только осенью.

– Клё-клё-клё-клё! Клё-клё-клё! – со стороны речной долины Саратовской несётся громкий, гортанный клёкот орланов.

Я внимательно прислушиваюсь. Необычный для наших ушей, звук!

– Клё-клё-клё! Клё-клё-клё-клё!

Но, у нас сегодня – транспортный день. Нам, до вечера хватит срочных проблем по расконсервации кордона – осмотр имеющегося снаряжения и продуктов, вода, дрова, печка…

Ночь стоит тихая, звёздная и значит, морозная…

Саратовский кордон. Утро. Поднявшись со своей койки, я, первым делом, подхожу к оконцу – глянуть температуру воздуха. Столбик термометра, за оконным стеклом, замер на отметке минус пять градусов. Я выхожу на крыльцо – понять, какая погода стоит за стенами нашего жилища.

– Клё-клё-клё-клё-клё! Клё-клё-клё!

Со стороны речной поймы, сюда, на лесную поляну кордона, доносятся гортанные крики орланов из речной поймы! Мы торопливо растапливаем печку и разогреваем вечернюю кашу и чай. Скоро девять часов утра – сеанс связи между кордонами и нашей конторой. Связь прошла нормально, без неожиданностей. Мы одеваемся потеплее, готовим свои фотоаппараты и вываливаемся наружу.