Курс молодого бойца

Как известно, изучение бессмертных произведений Достоевского в программу подготовки мотострелка не входит. Соответственно и времени в распорядке дня на это не предусмотрено. А вот наряды по роте как раз предусмотрены. Кузьма Соколов положил перед собой книгу и сел пришивать подворотничок. В бытовке было людно. Кто-то готовился заступать в наряд вместе с ним. Кто-то просто приводил форму в порядок после полевых занятий. Рядовой Гунько, орудуя утюгом, громко рассуждал:

— Интересно, в американской армии они тоже сами форму стирают, или этот дебилизм только у нас?

Кабанов перестал чистить бляху и поддержал беседу:

— Не знаю, как в Америке, а вот в Израиле наверняка со стиркой проблем нет. Там баб до фига служит.

Гунько заглянул Кузьме через плечо.

— Сокол, ты что там читаешь? «Камасутру»?

Тот досадливо отмахнулся:

— Достоевского…

— Чё… дурак? — непонимающе переспросил Гунько, опуская утюг.

— Не… «Идиот».

— А-а! Знаю! Я фильм на гражданке смотрел, — вдруг обрадовался Гунько. — В принципе, та же «Камасутра»… Только для мозга! Да, Сокол?

Кабанов дёрнул его за штаны.

— Отстань от человека! Ему к понедельнику для старшины сочинение написать надо! А он книгу не читал…

Но остановить знатока классики не удалось. Он доверительно понизил голос:

— Слушай, Сокол, ты всё равно хрен успеешь! Хочешь, перескажу?

В двух словах?

— А ты что, читал? — встрепенулся Кузьма.

— Я ж говорю, фильм смотрел!

Соколов, заинтересовавшись, оторвался от книги.

Обрадованный Гунько затараторил:

— Там про чудика одного. Его, короче, из Кащенко выпустили…

Ну, из психушки! И тут ему в наследство бабло приплыло. Не помню, сколько. Но по тем временам — немерено. И сразу возле этого психа бабы стали тусоваться. Ну и мужики тоже…

Кузьма вспомнил столкновение с сексуальным домогателем в военкомате и удивился:

— Мужики? Это ж девятнадцатый век…

— Не, не по этим делам… Не по голубым! А он как отмороженный… Я ясно излагаю? — Гунько вопросительно заглянул Кузе в глаза.

— В принципе, да.

— Ну так вот. В середине там, в общем-то, туфта. Но потом такая пурга началась!.

На следующий день, на построении роты младший сержант Фомин прошёлся перед строем и вдруг сообщил пренеприятнейшее известие:

— Ну что, «духи»? Завтра у нас итоговый марш-бросок. Бежим десятку. С полной выкладкой. Бегут все.

Рылеев подошёл к правому флангу строя и с подковыркой добавил:

— А Медведев у нас понесёт ящик с патронами.

— Почему я? — недоумённо вскинулся Мишка.

Сержант театрально развёл руками:

— А кто, Медведев? Кто, если не ты?!

Тот запальчиво бросил:

— Да зачем вообще патроны на марш-броске?

Рылеев повернулся к Фоме:

— Слыхал? — Он сделал шаг по направлению к Медведеву и патетически провозгласил: — Ты что, тупой?! А вдруг — ВОЙНА?! А вся твоя рота без патронов. Ты что, будешь врагу фиги показывать?

По строю пробежал хохот. Фома, в принципе, больше склонялся к силовым методикам воспитания личного состава. Поэтому сразу предложил:

— Слушай, Рыло, может, кому-то в грызло разок заехать? Или мне показалось, что там кто-то вякает из строя?

Сержант Рылеев, наоборот, предпочитал тонкий психологический подход к молодому пополнению.

— Да нет, показалось, — успокоил он напарника. И с нажимом спросил: — Нам ведь показалось, Медведев?!

«В грызло» Мишке не хотелось однозначно. Он собирался до старости грызть твёрдую пищу своими зубами.

— Так точно, показалось! — бодро отрапортовал рядовой Медведев.

После построения, в курилке, к нему подошёл Кузьма. Терпеливо морщась от табачного дыма, он оттащил друга подальше от толпы. Так сказать, «на пару ласковых».

— Слышь, Медведь. По-моему, Рылеев к тебе неровно дышит, — прошептал Кузя.

— Да пошёл он… — беспечно улыбнулся Мишка.

Они немного помолчали. Потом Кузьма предложил:

— Слушай, хочешь, мы этот ящик вместе понесём?

— Да не парься! Я вообще этот марш-бросок не побегу.

Мишка подмигнул другу. Тот изумлённо открыл рот.

— Как это?

Хитро вышморганный, по выражению сержанта, рядовой Медведев таинственно изрёк:

— Места знать надо!

Он покровительственно похлопал Кузю по спине и не оглядываясь пошёл в медпункт. У него в очередной раз созрела идея — и в очередной раз, не без помощи мелкого зловредного беса, сидящего где-то внутри.

Перед дверями медпункта части Мишка остановился, снял кепку и тщательно причесался. Он постучался, расправив складки на форме.

Медсестра сидела за столом, заполняя какие-то бланки. Услышав стук, она оторвалась от бумаг.

— Можно? — спросил Мишка.

— Проходите, — ответила она. — Что случилось?

Медведев скорчил страдальческую физиономию:

— Болит…

Ирина Дмитриевна вопросительно подняла брови.

— Где?

— Здесь, — прошептал Мишка, показывая себе на грудь.

— Что, опять аккумулятор упал?

— Да нет. Причина другая.

Медсестра раскрыла амбулаторный журнал и буднично произнесла:

— Раздевайтесь. По голый торс.

Мишка охотно занялся немудрёным военным стриптизом.

— Рядовой Медведев. Какая рота? — спросила сестра, начиная писать в журнале.

— Вторая. Смотрю, запомнили?

— Слушай, а генерал Медведев — это случайно не твой отец?

— Не-а. Мой отец вице-президентом работает, — ответил Мишка.