Le Grec

« Puisque vous êtes en France, j'ai voulu que vous ayez un dîner typiquement français… » minauda la Menelas alors que deux maîtres d'hôtel déposaient avec une certaine brusquerie une soupière en vieux limoges. Le Grec, qui avait l'œil à tout, le remarqua et se promit de tancer Mme Norbert qui avait essayé de lui casser les pieds les jours précédents avec ses salades domestiques.

« J'espère que vous aimez la bisque de homard… » demanda la Menelas à la cantonade.

Bien sûr, tout le monde l'aimait, ils en raffolaient même. Le Grec aiguilla la conversation sur le « beau pays » de ses hôtes, évitant soigneusement de faire la moindre allusion à l'affaire qui les avait amenés là. Il était placé en bout de table, la Menelas lui faisait face et les Australiens, quatre par quatre, se partageaient les deux côtés latéraux. Tous calquaient leurs gestes sur ceux de leur hôtesse, un peu perdus dans cette avalanche de couverts dont la multiplicité les laissait perplexes. Ils auraient préféré de très loin manger avec leurs doigts — et le Grec aussi. Socrate avait prévu comme tactique de les abreuver avec des mélanges de vins. Surtout les laisser venir… Quand ils seraient à moitié ivres, il attendrait encore qu'ils fassent le premier pas et abordent eux-mêmes le sujet qui leur tenait au cœur. Au moment des alcools, il porterait l'estocade, jetterait ses chiffres sur un air négligent, rirait de ceux qu'on lui proposerait et signerait en trois minutes, d'un air de dupe contrariée et surprise, au plus bas prix. En attendant, le potage était terminé depuis belle lurette et aucun maître d'hôtel n'apparaissait à l'horizon. Le Grec jeta un regard furtif et agacé à la Menelas. Elle appuya du bout du pied sur le bouton placé sous la table. Malgré le raffut infernal que devait faire la sonnerie dans les cuisines, la suite n'arriva toujours pas… Elle attendit deux minutes encore et se leva, s'excusant d'un sourire auprès de ses invités. Socrate relança la conversation et profita de son absence pour en raconter une bien bonne :

« C'est un Australien… Excusez-moi, mais ce n'est pas de ma faute si votre virilité est proverbiale dans le monde… Un Australien donc, qui propose à une Américaine de l'emmener chez lui prendre un verre… Pour quoi faire? demanda-t-elle. Il répond : « Je vous ferai des choses qu'on ne « vous a encore jamais faites. » Elle dit : « Quoi par exemple? » Il dit : « Je vous lécherai le nombril. » Elle répond : « Mais on m'a déjà léché le nombril des douzaines « de fois! » (à cet endroit de l'histoire, certains des invités se mirent à rire… Le Grec passa à la chute)… Alors, le type répond : « De l'intérieur? »

Les visages se figèrent dans une concentration douloureuse. Le Grec répéta : « De l'intérieur, vous vous rendez compte! » Et il se tapa sur les cuisses. Après un instant d'hésitation, les autres firent chorus avec d'autant plus de puissance qu'ils n'y avaient rien compris. Subrepticement, Satrapoulos jetait les yeux en direction de la porte qui menait aux cuisines : que faisait donc Olympe? Elle l'abandonnait seul avec tous ces cons! Bientôt, il n'y tint plus :

« Chers amis, excusez-moi… Il a dû se produire un petit incident… Je vais voir… »

Dès qu'il fut hors de vue des Australiens, son visage se crispa de colère : pourquoi est-ce qu'il payait du personnel? Où étaient-ils? Au pas de charge, il galopa dans le couloir, vaguement inquiet. Il poussa la porte des cuisines : la Menelas était étendue sur le carrelage, raide comme un cadavre, d'une pâleur de cire, le visage couvert de vomissures. Il se précipita, s'agenouilla, vit qu'elle respirait encore et tenta de la ranimer par de petites gifles. Ce faisant, il appelait à la rescousse les maîtres d'hôtel toujours invisibles. La Menelas ouvrit un œil, essaya de dire quelque chose et repartit dans son évanouissement. Fébrilement, le Grec chercha une bouteille de vinaigre, remua les tiroirs, balaya des étagères, explora des placards. Rien. Il revint à la Menelas, quitta sa veste, la roula en boule et la lui mit sous la tête. Elle avait les narines pincées et ne réagissait toujours pas. Enfin, son corps fut parcouru d'un tremble, ment… Elle ouvrit les yeux…

« Ma chérie!… Que se passe-t-il? Parlez-moi!… »

Faiblement, elle détourna la tête comme si elle eût craint de faire craquer ses vertèbres. D'un doigt flageolant, elle désigna un écriteau accroché au-dessus des fourneaux, sur lequel une main vengeresse avait tracé, à grands coups de rouge à lèvres :

ON FOUT LE CAMP

ON A PISSÉ DANS LA SOUPE

Elle eut un hoquet et vomit à nouveau. Le Grec la tenait contre lui, lui soulevant la tête, la consolant, la berçant.