Леди мэр

Когда я добегаю, на поверхности омута даже кругов нету. Просто черная спокойная непроницаемая вода. Я остолбенело смотрю на нее, а двое карьерщиков, добежавшие за мной первыми, тяжело и молча дышат.

— Господи! Сколько же можно ждать? Что он там делает? Долго же… Так не бывает! — отчаянно бормочу я.

— А может, уже ничего не делает. Может, головой навернулся. Там железяк — видимо-невидимо… А течение какое…

— А может, судорога: вода-то уже жидкий лед. Нет, спасателей звать надо.

— Какие тут спасатели?

— Господи! Да вон же он… Там!

Совсем в другом месте, вдали от нас, ниже по течению, стоит, покачиваясь и закрыв окровавленное лицо руками, мокрый Касаткин. Он опускает руки и хрипло кричит:

— Там же темно… Я ничего не вижу… Там пусто… Там ничего нет… Ничего!!

Ввечеру Касаткин с забинтованной головой лежит на дедовом диване в полудремоте. Над ним возится Лохматое, делая укол в вену. Я стою у двери. Совершенно оцепенелая.

— Черепушка всегда сильно кровит, — деловито говорит Николаша. — Так что это не страшно. Пулей только маковка оцарапана… И плешка без волос останется… А вот остальное…

— Что остальное, Лохматик?

— Там глубоко?

— Очень. Черная дыра. Из нее уже лет сто песок сосут.

— Сколько он под водой пробыл?

— Не знаю. Много, очень много. Я не знала, что так бывает.

— Ну и дыхалка у мужика! Я переохлаждения боюсь… Как бы он с ходу в плеврит не влетел… Ну а главное, Лиза, он просто на последнем пределе. Не понимаю, как он еще себя в узде держал? Но вообще-то, может, не стоило?

— Что — не стоило?

— Тебе его к себе в дом привозить?

— Это чтобы он там один в вонючем номере валялся?

— Ну почему же в номере? У меня есть очень приличная палата. Я же тебя в ней держал.

— Палата — она и есть палата, а дом — он и есть дом.

— Если что, звони мне сразу.

— Конечно.

Лохматов с любопытством смотрит на меня.

— Слушай, Лыков говорит, что он там такое устроил… Филиал приличного кладбища… Какие-то спецследователи, даже военные, аж из Москвы налетели… до сих пор разбираются. Ты видела это?

— Да.

— Страшно?

— Это было его право, Николаша. Это из-за меня все. Там, под водой, я должна быть, а не они. Я, понимаешь?

— Да говорил что-то Лыков… А откуда он взялся? Кто он такой, Лизавета?

— Спроси чего полегче.

В кухне Кристина моет посуду, на столе нетронутая Гришкина кашка, какие-то толстые оладьи. Вскрытый пакет магазинного молока. Это после парного-то, Красулькиного?

Это соседка ходит к нам прибираться, готовить. Но до Агриппины Ивановны ей далеко.

Вот Гришка и отказался лопать. Соку выпил и пошлепал спать.

— Слушай, Кристина, а как это мамаша тебя так спокойно ко мне отпускает?

— Она не «спокойно», — серьезно отвечает Кыся. — Достала меня… Все спрашивает, не звонит ли вам Зюня.

— Ты же знаешь — ничего.

— Так она мне не верит. Ладно, завтра в детсаду выходной, так что я к Гришке только после школы зайду. Вы меня, как Аллилуйю седлать, поучите? Не надоела я вам еще?

— Не смеши… И что бы я без тебя делала?

— А я без вас?

Кыся уходит домой.

А я сажусь у плиты и тупо смотрю, как в кастрюле переворачивается в кипятке курица. Это я для Касаткина бульон варю. На утро.

В кабинет к нему заходить я просто боюсь.

В первый раз я такое вижу.

Он абсолютно спокоен. Только ничего и никого не видит. И я точно знаю — он плачет. Но молча.

Я стараюсь не думать о нем. Споласкиваюсь на ночь. Чищу зубы. Потом долго ищу поясок от теплого халата. И наконец укладываюсь.

Но сна ни в одном глазу.

Только сердце молотит как молотом.

Во втором часу ночи я все-таки решаюсь. Вхожу в кабинет. Он лежит на спине, раскинув широко руки, и смотрит в потолок. Лицо каменное. У дивана все так же горит на стуле дедова настольная лампа. От ее стеклянного колпака зеленого стекла в комнате стоит мутный сумрак.

— Касаткин, давайте я вам свет выключу.

Он меня и не слышит. Как будто ушел. Далеко-далеко.

— Поговорите со мной, Денис. Я не знаю, будет ли вам легче, но прошу вас, попробуйте… Пожалуйста… Вы меня слышите?

Та же реакция. То есть — никакой…

— Вам нельзя быть одному. Вам просто сейчас нельзя быть одному. Это же страшно.

Он молчит.

Я уже ничего не боюсь. И ни о чем не думаю. Сажусь рядом с ним на диван. Осторожно касаюсь его щеки.

— Закройте глаза, Денис. И ни о чем не думайте… Пожалуйста…

Все та же пустота в глазах и абсолютная отрешенность.

Я выключаю настольную лампу и проскальзываю под плед к нему.

Шепчу:

— Я теплая, я простая, я добрая… Ты не один. Я с тобой. Обними меня покрепче. Вот так… Вот так, миленький… И еще раз так…

Впервые прорывается отчаянно-судорожный всхлип Касаткина.

— За что?

— Не надо об этом думать, я тебе не дам об этом думать. Сегодня, сейчас больше ничего и никого нет… Есть ты и я… Я и ты… Понимаешь?

Я ухожу от него только под утро.

Мне совсем не стыдно.

И я ни о чем не жалею.

Утром мы с ним завтракаем в кухне. Овсянка. Яйца. Молоко.

Стараемся друг на друга не смотреть.

Я разливаю кофе.

Закуриваю.

— Как завтрак?

— Нормально.

— Прости меня.

— За что?

— Так вышло.

— Ну и что дальше? — спрашивает он вежливо. И я понимаю, что это только ритуальная вежливость. Не больше.

— А ничего. Тебе хоть немного… легче?

— Не знаю.