Легенда о Чёрном ангеле

— Стриптизёрша? — вскрикивает Марго и стремительно бледнеет. Я вообще уже перестаю что-либо понимать, но выражение лица Маргаритки мне совсем не нравится. — А зовут её как? Вы знаете?

Кажется, она готова ухватить Феликса за грудки и трясти, пока не сознается, а тот переводит удивлённый взгляд на меня, хотя этого громилу поразить чем-то сложно. А у Марго получается.

Чуть заметно киваю, а Феликс, получив моё молчаливое согласие, говорит, глядя прямо на Марго, сверху вниз:

— Алёна её зовут. Она тут пару дней всего пляшет, шустрая девка.

— Твою мать через колено! — выкрикивает Марго, гневно полыхая взглядом.

О, узнаю интернатское наследие.

— Мою? — уточняет Феликс, а я готов заржать, такой шок на лице у него читается.

Марго машет на него рукой и пытается улыбнуться:

— Нет, извините, это так… фигура речи. Я не хотела.

Феликс молча кивает и снова бросает на меня вопросительный взгляд. Давно мы с ним в гляделки не играли, но сейчас ситуация слишком странная: Марго на таком взводе, что в любой момент может рвануть.

— Иди пока, — говорю, и Феликс послушно скрывается за дверью.

Защёлкиваю замок, чтобы ни одна падла больше не всунула сюда свой нос. Достаточно визитов на сегодня.

— Карл, мне надо домой, — решительно говорит Марго и встряхивает головой, а её густой хвост за спиной, точно маятник метронома секунды отсчитывает: туда-сюда, туда-сюда.

Марго стоит в центре комнаты, обхватив себя за плечи, и, кажется, готова то ли разрыдаться, то ли ещё какой фокус выкинуть.

— Что вообще стряслось?

— Надо домой, — повторяет, как мантру, впиваясь в меня взглядом. — Ты не понимаешь. Мне надо. Я должна!

Терпеть не могу это слово.

— Не понимаю, да. И не пойму, пока ты будешь говорить загадками.

— Эта девушка… она… чёрт… её мой сын любит. Очень. А она вон как, стриптизом промышляет.

Вот же, чёрт знает что.

— И? Домой-то тебе зачем?

— Но она тут, а Миша там, один… ничего не знает.

Ага, так я и отпустил Маргаритку в таком состоянии. Дров же наломает, потом не исправит.

— То есть ты планируешь сейчас поехать домой и рассказать всё сыну? Ночью приехать, нервной, растолкать спящего пацана и всё-всё ему рассказать?

Марго замирает, внимательно глядя на меня. Вижу, поняла, что имею в виду. Это уже хорошо.

— Я… я не знаю. Но надо же что-то делать…

— И ещё. Вдруг ты ошиблась? Наведёшь на девчонку напраслину, потом сама же краями и пойдёшь.

— Нет-нет, это точно она, я уверена!

Марго сейчас кажется такой маленькой и несчастной, что мне снова хочется прижать её к груди, чтобы утешить. Как когда-то.

— Присядь и выпей, — говорю, а Марго кивает и размещается в кресле.

Иду к бару, размышляю пару секунд, что выбрать и достаю бутылку виски. Сейчас Марго не помешает порция крепкого алкоголя — вином с шампанским делу не поможешь.

— Никуда ты не поедешь, — объявляю тоном, каким обычно отдаю распоряжения одноклубникам. Пусть грубо, но всегда эффективно. — Он не маленький, сам разберётся.

— Но она же обманывает его! Это же мерзко! Я не буду терпеть, пока какая-то простигосподи из моего сына лоха делает!

Марго злая, как тысяча чертей, а я, как долбаный извращенец любуюсь, насколько она красивая сейчас.

— Может, он в курсе? Всякое случается. Некоторые не против свободы вот такой, извращённой.

Марго вскидывает на меня взгляд и отрицательно машет головой:

— Нет, Ворон, Миша не из тех, кто будет мириться с таким… он у меня идеалист и правильный очень.

— В двадцать лет таким быть положено, идеалистом.

— Но что мне делать? Молчать?

И правда, ситуация патовая.

— Не сможешь?

Кивает, а я убеждаюсь, что прав: ей будет сложно молчать. Впрочем, я её понимаю: невестка-стриптизёрша точно не предел мечтаний.

— Карл, что мне делать? — спрашивает, чуть не плача.

— Тебе? Ничего. Пока, во всяком случае. Пару дней потерпишь?

— Пару дней? Постараюсь… а что… что ты задумал?

— Ещё не знаю, но у меня фантазия богатая.

Марго молчит, а я буквально слышу, как движутся в моих мозгах шестерёнки. Надо провернуть это с наименьшими потерями, но пока ничего путного на ум не приходит. Ничего, придумаю.

— Фантазёр…

— Ага, затейник.

Протягиваю стакан, наполненный на треть виски, а Марго принимает его безропотно и делает большой глоток.

— Вот не зря она мне не нравилась, — говорит, вцепившись двумя руками в прохладные стенки стакана, на дне которого плещутся остатки виски. — Прям чувствовала.

— Так, всё, закрыли тему, — говорю и протягиваю руку к Марго, а она округляет глаза от удивления. — Всё будет нормально. Неприятно, конечно, но не смертельно.

— Легко тебе говорить, — дуется, но руку в ответ протягивает.

— У твоего сына появился шанс что-то для себя понять. Первая любовь, всё такое, я понимаю. Но такие встряски помогают закалить характер.

— Лучше бы он был просто счастлив.

Как будто с этим можно спорить.

— Ну, сказала тоже… счастье просто не даётся, к нему готовым нужно быть. Ничего страшного, зато не успел жениться. Это тоже неплохо.

— Ну, так-то да, — усмехается, но в глазах горечь плещется.

— В общем, расслабься и дай своему сыну самому во всём разобраться.