Лепестки хризантемы (СИ)

   Она всегда одевается как-то особенно уютно.

   -Чай и приправы делают нашу жизнь лучше, я бы даже сказал, наполняют её особым смыслом, - обратился блондин ко мне, подмигнув при этом Чайной Даме.

   Она, похоже, полностью разделяла его убеждения.

   В Чайном Дворике было всего три столика, и каждый у окна и с большой салфеткой, сплетенной из соломы.

   Кофеманам - в эту же дверь. Как россыпи чёрного жемчуга, кофейные зерна поблескивали сквозь банки.

   - Я здесь часто бываю, но никогда вас здесь не видела, - сказала я, усаживаясь за столик, расположенный подальше от входа.

   - А я здесь итак редкий гость, но знаю, что вы здесь бываете часто... - улыбнулся блондин.

   - Как же так? Ведь чай и приправы делают нашу жизнь лучше...

   - У меня есть своя... но не чайная, а кофейня, но чай в ней тоже есть. Может, слышали "Кардамон"? Но она далековато от вас, поэтому пригласил сюда.

   - Наверное, интересно заниматься чаем и кофе, - предположила я.

   - Продавать интереснее, чем выращивать. Я этим занимаюсь недавно. Хотя...

   Нас определённо связывало что-то ещё, кроме любви к чаю, и это что-то беспокоило меня.

   - А раньше вы чем занимались, до чая?

   -Живописью. Но живописью особенно не заработаешь.

   -Для ста семи лет вы неплохо сохранились... - поспешила я перейти сразу к делу.

   - Секрет в хорошем чае, - засмеялся мужчина.

   -Да, но вы хотели рассказать мне об убийстве, - я посмотрела на часы на запястье, белые, с большим циферблатом, недавно заказала их в Интернете.

   - Красивые часы, - заметил мой собеседник, что я любуюсь ими. - Я хотел вам сказать, что маньяк здесь ни при чем. Ее убил индеец.

   - Индеец?

   Насколько я знала, в этом городе был только один индеец, не весть откуда взявшийся в нашем городе и игравший по выходным на ханге в Старом Парке вот уже несколько лет.

   - Индеец, который играет на ханге? Но зачем ему понадобилось убивать сто девятилетнюю старушку?

   - Да... Индеец... Только не спрашивайте, откуда я знаю это, я и сам толком еще ничего не пойму...

   - А почему вы решили мне об этом рассказать?

   - Если я скажу, что нашёл в вас идеальную женщину и искал повод встретиться с вами, вы мне поверите? - спросил блондин с оттенком лёгкой иронии в голосе.

   - Звучит очень странно, - ответила я.

   - И правда, странно. Но тем не менее, я провел свое небольшое расследование. Точнее, начал его, а продолжить мы можем вместе...

   - Обычно я неплохо справляюсь одна.

   - Хорошо, - согласился блондин.

   - Откуда мне знать, что вы говорите правду? - спросила я.

   - Вы скоро в этом сами убедитесь...

   - А почему у вас 107 лет на аватарке? - спросила я.

   - Человеку столько, насколько он себя чувствует, - ответил блондин и тут же привёл вторую вескую причину. - А почему у некоторых на аватарке котики? Зачем лишний раз светить в Интернете личные данные? Я человек непубличный.

   - А хотя бы зовут вас, правда, Геннадий, как указано в вашем профиле?

   - Нет. Меня зовут не так.

   Я посмотрела на не-Геннадия, вероятно, вопросительно, потому что он ответил на мой взгляд:

   - Ответ в галерее... Мне кажется, нам все-таки стоит узнать друг друга получше. И не надо торопиться с судьбоносными решениями...

   С этими словами он отправился к выходу.

   - Вряд ли. К тому же, я замужем. Точнее, почти замужем, - ответила я.

   Вот видите, почти... - подмигнул мне незнакомец. - А вдруг ваша судьба, не он, а я?

   Я вижу в вас в первый раз. Почему вы решили, что ваша судьба это я?

   - Уже во второй , - улыбнулся мужчина. - Гадалка нагадала. Мы во многом похожи, это даже странно.

   - Вы ходите к гадалкам? - хмыкнула я презрительно.

   -Это очень старая гадалка, - сказал мужчина таким тоном, как будто последнее обстоятельство полностью меняло дело.

   - Можно сказать, самая старая цыганка в нашем городе.... И я не просил её мне гадать. Наоборот, говорил, что не верю цыганам, но все, что она сказала обо мне, прошлое и будущее, было правдой. Всё, кроме одного...

   Мужчина вздохнул и добавил:

   - Хотя... Все еще можно изменить.

   ГЛАВА 3

   1

   - Платье для биеннале готово, - одобрительно окинула меня взглядом портниха.

   Серебристое, толстые тесемки схлестнулись крест-накрест на спине, а под ними расположился крупный бант.

   - Сразу видно, авторская работа, - бережно отколола портниха бант.

   - Мне сделала его одна знакомая художница. Она живет вместе с дочкой в лесу.

   - Она тоже будет на биеннале?

   - Не знаю... Ей нравится в лесу, хоть этот лес какой-то странный. Говорят, там бродит призрак Барина.

   - Вам нравится?

   - Платье... Да, красиво.

   Почти до самого пола, оно идеально сидело на мне.

   - Я всегда хотела такое платье, - призналась я.

   - Точно такое же можно купить в магазине, - неожиданно сказала женщина.

   - Но ведь это я придумала платье... - удивилась я.

   - Я видела такое же рядом, - кивнула в окно своего ателье портниха. - В витрине на втором этаже.

   "Платье для биеннале. Значит, кто-то на биеннале будет в таком же платье", - крутились мысли в голове, а вслух я сказала:

   - Не может быть, это же я придумала платье.

   Портниха странно улыбнулась, пожала плечами и я проснулась.

   2

   Сон с продолжениями, где я не я, а известная художница. Что бы это значило?

   Может, моя параллельная жизнь?