Лиловые бабочки

— Нет, — болезненным тоном ответил Илья. — Я не могу тебя осуждать. Ты… лучшее, что случилось в моей жизни.

— Жаль, что мы всё выяснили так поздно, да? — томно произнесла я. — Но согласись… опасность… возбуждает. Гипс ещё этот проклятый! Бесит! Мешает! Я могла бы быть такой благодарной, так оторваться напоследок, но куда там… жалкая калека!

Я сокрушенно цокнула и топнула ногой.

— Береги ножку, — исступленно прошептал Илья. — Тебе всего две-три недельки подождать осталось… Не спеши. Кстати, когда тебе снимут гипс?

— Через три недели, — капризно произнесла я, толкая упавший костыль в угол. — Но это не точно. Сначала рентген.

— Тебе, вероятно, понадобится помощь в транспортировке, да? — задумчиво сказал Илья, глядя на мои костыли. — Я даже не задумывался раньше, если честно.

— Да уж наверняка, — согласилась я, критически глядя на остывшее мясо в своей тарелке. Посопев, я принялась за еду снова. — Понимаешь, — чавкала я, — реально тяжело перемещаться по городу. Я даже не думала, что это такая проблема. Когда на своих двоих бегаешь, всё хорошо. А так везде дороги неровные, выбоины… всё так остро ощущается. Самый треш в больнице. Какой дебил придумал травматологию делать на пятом этаже? Рентген — на втором? Лифт почти никогда не работает. Ты вообще представляешь, каково это — на костылях прыгать на эти этажи по скользкой, плохо вымытой лестнице? Ужас…

— Так, я тебя услышал, — решительно заявил Илья. — Я приезжаю через три недели и лично отвожу тебя в больницу.

— Нет, — твёрдо ответила я.

— Ты охренела? — заорал на всё кафе Илья. — Ты… ты реально охренела? Тебе помощь нужна!

Посетители принялись оборачиваться, интересуясь, в чем дело.

— А ты бессмертный? — хмыкнула я. — Ты забыл про Игоря? Тебе МЕНЯ не жалко? У Игорюни его любимый ножик-бабочка всегда при себе. Знаешь, как он им мастерски владеет? Такие кульбиты крутит — Джеки Чан с Чаком Норрисом обзавидуются. Нож в руке как живой. Словно этот нож — продолжение руки, не иначе. И не меня Игорь подрежет, а тебя, золотце. Ты же с его точки зрения — опасный и коварный разлучник. Напомнить, как он скандалил у нас в редакции? И это было прилюдно, а тебя он в переулке подкараулит, только вот в этот раз шуметь совсем не будет.

Илья задумался.

— Знаешь, что? — хищно облизнулся он. — Я взял отпуск… и…

— Надолго? — живо поинтересовалась я.

— Ну… пока на месяц за свой счёт, но можно и на подольше растянуть. Я договорюсь.

— И что? Ты офигенно устойчив к ножу-бабочке? Вот уж не знала.

— Нет, — сказал Илья, чему-то улыбаясь. — Я подумал… смотри. Месяц — хороший срок, чтобы посадить Игоря за решетку. Пойми, у нас столько материалов, что мы обязательно справимся. Ты умная. Я тоже не дурак, к тому же мобильный и крепкий, в отличие от тебя. Мы его заловим. Докажем, что он маньяк.

— О, мы Игоря на «живца» поймаем? — восхитилась я. — Я буду наживкой?

Илья помрачнел.

— Куся, нет… Я не позволю. Через мой труп. Он опасен.

Илья попытался меня обнять, но я его отпихнула.

— Ты что себе позволяешь? — возмутилась я.

— Куся, я думал, мы все про друг друга поняли, — принялся оправдываться Илья. — Я… долго ждал, пойми… и я волнуюсь за тебя.

— Ты мне никто, — нехорошо улыбнулась я. — Я Слуга лишь одного Хозяина. А мой Хозяин, знаешь ли, не любит, когда трогают его собственность. Тебя случаи со слесарем и массажистом ничего не научили? Хочешь стать 23 жертвой?

— Кусенька, я тебе не никто, — участливо произнёс Илья.

— Но ты не мой Хозяин, — саркастически хмыкнула я. — Да, ты мне нравишься, это бесспорно… но пока жив Хозяин, а я его Слуга… прости. Я не могу быть слугой двух господ. Это неправильно. И еще у меня его клеймо. Его, а не твоё. Я его любимая «бабочка», а не твоя. Не смей меня трогать, животное. Не для тебя это всё.

Я расхохоталась. Нехороший это был смех. С явным признаком «шизо». Илья озлобленно бросил чашку на кафельный пол, а я все время истерично хохотала, пока он психовал. Официанты испуганно прижались к барной стойке. Отсмеявшись, я совершенно спокойно произнесла:

— Так вот, милый… Я не договорила…

— Какая же ты… — проскулил Илья. — Ну как можно такой быть…

— Биполярочка подъехала, — участливо пояснила я. — Бывает. Пограничные состояния, нет, не слышал?

— Я в восторге… — экзальтированно шептал Илья. — Это даже лучше, чем я ду… Реально Харли Квин…

— Слушай, — упрямо заявила я. — Это важно. Снимки.

— Да, конечно, — мгновенно собрался Илья. — Что такое, солнышко?

— Это неполная коллекция, — язвительно заметила я. — Ты разве не понимаешь?

— Поясни, — одобрительно улыбнулся Илья.

— Коллекция неполная, — капризно пояснила я.

— Не хватает трупов? Думаешь, не все нашли?

— Нет, — возмутилась очевидной тупости собеседника я. — Как ты не понимаешь… Это лишь заглавные фото. Тот, кто делал эти снимки, просто выложил в сеть обложки фотоальбомов. Я думаю, в каждом альбоме по меньшей мере 6–9 фотографий. Я делаю ставку на то, что их именно девять. Девять снимков. Но могу ошибаться.

Илья ошарашено поглядел на меня.