Липецкие истории

Почему так случается? Есть люди красивые, а есть некрасивые. Для баланса? Ведь всё в природе сбалансировано. Добро и зло. Красиво и некрасиво. И всегда ли любовь побеждает эти различия? Всегда ли она уравнивает людей? Конечно, нет. Есть люди, которые с самого рождения окружены вниманием, на которых не могут налюбоваться дома, в школе, на работе. И одни из них находят свою вторую половинку среди менее или даже гораздо менее привлекательных, а другие среди таких же, как они. И баланс тут только в первом случае, потому что во втором, кто-то остался с разбитым сердцем. Сердца разбиваются, но все ли восстанавливаются снова? Если душа и сердце не могут залечить рану, даже спустя достаточно длительное количество времени, то что тогда происходит с человеком? Как он переживает это? Он остаётся навсегда одиноким? Нет ничего хуже одиночества. И старости в одиночестве, когда кроме таких же старых соседок, как ты больше никого нет. Что же тогда делать, чтобы не быть одному? Стоит ли жить, чтобы ответить на этот вопрос? «Полюбите себя, и тогда все вас полюбят» – декламируют из журнала в журнал модные глянцевые издания. Какая чушь! Писали люди, которым, наверно, не знакома проблема одиночества. И пока ты решала, как расстаться с одним, все твои мысли занимал другой. Но он тебя не замечал. И ты так страдала от этого.

Прошел месяц.

Ты сидела на бордюре. Проходили мимо люди. Прохожих было мало. В тот момент ты поняла, что тебе наплевать на всех. Ты ковыряла палкой в луже. Ты срывала траву, пробивающуюся сквозь асфальт. Ты не помнишь, о чём думала. Наверно, о том, что никогда бы не села на мокрый асфальт в джинсах. Ты точно знаешь, что не думала об институте. Ты надеялась, что не думала о друзьях. Ты думала о чём-то отвлечённом. Например, о своём собственном фильме, который мечтала снять. Прошло достаточно много времени. Ты помнишь, что сначала небо насупилось, а потом полил дождь. Тогда ты встала и пошла домой. Люди вокруг бежали, обгоняя тебя. Они старались чем-нибудь укрыться. Твои белые кроссовки стали серыми. Заходя в квартиру, ты чувствовала, что на тебе нет сухой нитки.

Было темно. Ты лежала в постели в сухой фланелевой футболке, оставшейся от отца. Собственно, это единственное, что он оставил. Мокрая одежда сушилась в коридоре. Дождь стучал по крышам и асфальту. Вода потоками соединялась в линию. Журчала, встречаясь с углублениями и неровностями. Гром вторил ей. Музыка. Как тебе нравится эта музыка. Звуки воды. Гром. Природа полна гармонии. Вода течёт по водосточной трубе. И с невыразимо прекрасным звуком разбивается об асфальт.

Ты лежала на постели и думала о ноктюрне.

Просто два дня уже шёл дождь. Просто два дня назад ты узнала то, что знать не надо. Тот, о ком ты совсем недавно думала с нескрываемым волнением, в компании друзей высказался о тебе. Он сказал, не выбирая выражений, в твёрдом уме и трезвой памяти всё, что думает о каждой девушке в вашей компании. И ты была в их числе. Один «добрый» человек, который там был в этот момент (твоя хорошая знакомая), всё тебе передала. Ты, конечно, понимаешь, что она опустила большую часть повествования чисто из человеческого такта и сострадания, но и того, что осталось от его монолога тебе хватило.

Ты представляла себе побережье. Золотой песок. Камни, выступающие из воды. Между ними прозрачная, сверкающая на солнце морская вода. И на песчаном дне, немного выступая из воды, лежит раковина с жемчужиной внутри. Перламутровая, розоватого цвета. Мгновение и вот она уже на камне. Неизвестно откуда появляется молоток. Он существует сам по себе, без человеческой руки. И этот молоток начинает разбивать раковину. Он бьет по ней до тех пор, пока на её месте не остаётся только перламутровая пыль. Лёгкий тёплый ветерок нежно сдувает её с камня над поверхностью воды.

Потом тебе снилось, что ты подходишь к зеркалу, но вместо себя видишь человека, сложенного из мозаики. Но все части перепутаны. Мозаика сложена неправильно. Ты отсоединяешь один паззл и ищешь другой, который бы стал его логическим продолжением, но не можешь найти. И тут ты рассыпаешься.

Ты проснулась. «Музыка» за окном продолжала звучать.

Ты не пошла в институт. Не было желания туда идти. Нет, не из-за него. Ты просто поняла, что не любишь его. Да, его слова задели тебя достаточно сильно, но это была не боль любви. В какой-то мере тебе от этого стало легче. Ещё одна проблема решилась сама собой.

Часам к четырём у тебя возникло непреодолимое желание что-нибудь нарисовать. И ты достала шесть или семь листов, чёрную гелевую ручку и начала рисовать. Линия… ещё одна. Ты отложила этот листок и взяла второй и начала писать. Ни на секунду не останавливаясь. Ничего не сочиняя. Фразы сами ложились на бумагу. Рука не успевала за ними. Когда страница подошла к концу, ты поставила точку, отчеркнула и подписала лист. Ниже написала слева свою фамилию, а справа поставила число. Потом взяла другой лист. Написала на нём послание и в самом конце сделала то же самое, что и на первом.