Лирика 30-х годов

Уже умолкала лесная капелла.
Едва открывал свое горлышко чижик.
В коронке листов соловьиное тело
Одно, не смолкая, над миром звенело.
Чем больше я гнал вас, коварные страсти,
Тем меньше я мог насмехаться над вами.
В твоей ли, пичужка ничтожная, власти
Безмолвствовать в этом сияющем храме?
Косые лучи, ударяя в поверхность
Прохладных листов, улетали в пространство.
Чем больше тебя я испытывал, верность,
Тем меньше я верил в твое постоянство.
А ты, соловей, пригвожденный к искусству,
В свою Клеопатру влюбленный Антоний,
Как мог ты довериться, бешеный, чувству,
Как мог ты увлечься любовной погоней?
Зачем, покидая вечерние рощи,
Ты сердце мое разрываешь на части?
Я болен тобою, а было бы проще
Расстаться с тобою, уйти от напасти.
Уж так, видно, мир этот создан, чтоб звери,
Родители первых пустынных симфоний,
Твои восклицанья услышав в пещере,
Мычали и выли: «Антоний! Антоний!»

Владимир Луговской

Послесловие

Меня берут за лацканы,
Мне не дают покоя:
Срифмуйте нечто ласковое,
Тоскливое такое,

Чтобы пахнуло свежестью,

Гармоникой, осокой,
Чтобы людям понежиться
Под месяцем высоким.

Чтобы опять метелица

Да тоненькая бровь.
Все в мире перемелется —
Останется любовь.

Останутся хорошие

Слова, слова, слова,
Осенними порошами
Застонет голова,

Застонет, занедужится

Широкая печаль —
Рябиновая лужица,
Березовая даль.

Мне плечи обволакивают,

Мне не дают покоя —
Срифмуйте нечто ласковое,
Замшевое такое,

Чтоб шла разноголосица

Бандитских банд,
Чтобы крутил колесиком
Стихов джаз-банд,

Чтобы летели, вскрикивая,

Метафоры погуще,
Чтобы искать великое
В кофейной гуще.

Вы ж будете вне конкурса

По вычурной манере, —
Показывайте фокусы
Открытия Америк.

Все в мире перекрошится,

Оставя для веков
Сафьяновую кожицу
На томике стихов.

Эй, водосточный желоб,

Заткнись и замолчи! —
Слова мои — тяжелые,
Большие кирпичи.

Их трудно каждый год бросать

На книжные листы.
Я строю стих для бодрости,
Для крепкой прямоты.

Я бьюсь с утра до вечера

И веселюсь при этом.
Я был политпросветчиком,
Солдатом и поэтом.

Не знаю — отольются ли

Стихи в мою судьбу, —
Морщинки революции
Прорезаны на лбу.

Не по графам и рубрикам

Писал я жизни счет.
Советская Республика
Вела меня вперед.

Я был набит ошибками,

Но не кривился в слове,
И после каждой сшибки я
Вставал и дрался снова.

И было много трусости,

Но я ее душил.
Такой тяжелый груз нести
Не сладко для души.

А ты, мой честный труд браня,

Бьешь холостым патроном,
Ты хочешь сделать из меня
Гитару с патефоном.

Тебе бы стих для именин,

Вертляв и беззаботен.
Иди отсюда, гражданин,
И не мешай работе.

Пепел