Лирика и сатира

Скажи, кто придумал времени счет,
Открыл и минуту, и месяц, и год?
То хмурый был, зябкий чудак, — за столом
Сидел он в зимние ночи с пером,
Считал — и слушал, как мыши пищали
Да как светлячки монотонно трещали.

Скажи, кто открыл поцелуям счет?

Блаженный, влюбленный, смеющийся рот.
И он не раздумывал, — он целовал,
Кругом волшебный май ликовал,
Цветы расцветали, луга зеленели,
Сияло солнце, и птицы пели.

* * *

Сон ли прежний я лелею,
Вновь зову мечту былую?
Вижу снова ту аллею,
Верю клятвам, поцелую?

Так же смотрит серп двурогий

К нам в беседку с небосвода,
Те же мраморные боги
На часах стоят у входа.

Ах, я знаю, нас обманут

Слишком радостные грезы,
И в снегах сердца увянут,
И умрут от стужи розы.

И остынем неизбежно,

И простимся без возврата
Мы, любившие так нежно,
Мы, пылавшие когда-то.

* * *

«Лунным светом пьяны липы,
Дремлет воздух благовонный,
Звоном трелей ночь наполнив,
Соловей поет влюбленный.

Милый! Как приятно летом

Посидеть под липой темной,
Где лишь месяц робким светом
Золотит приют укромный.

Листик липы — точно сердце,

Оттого сердцам влюбленных
Любо теплой летней ночью
Отдохнуть меж лип зеленых.

Но, затерян в смутных грезах,

Ты глядишь с улыбкой странной.
О, каким желаньям сердца
Ты внимаешь, мой желанный?»

Я скажу тебе охотно,

Я б хотел, моя подруга,
Чтоб холодным снегом землю
Занесла седая вьюга

И чтоб мы, под ярким солнцем,

На санях, покрытых мехом,
Полетели по равнинам
С пеньем, гиканьем и смехом.

* * *

Бродят звезды-златоножки,
Чуть дыша, скользят вдали,
Чтоб ничем не потревожить
Сон полуночный земли.

Лес притих и чутко внемлет,

Что ни листик — то ушко!
Холм уснул и, будто руку,
Тень откинул далеко.

Тсс… Какой-то звук!.. И эхо

Отдалось в душе моей.
Был ли то любимой голос,
Или только соловей?

* * *

Я вновь мучительно оторван
От сердца горячо любимой.
Я вновь мучительно оторван, —
О, жизни бег неумолимый!

Грохочет мост, гремит карета,

Внизу поток шумит незримый.
Оторван вновь от счастья, света,
От сердца горячо любимой.

А звезды мчатся в темном небе,

Бегут, моей пугаясь муки…
Прости! Куда ни бросит жребий,
Тебе я верен и в разлуке!

* * *

Влачусь по свету желчно и уныло.
Тоска в душе, тоска и смерть вокруг.
Идет ноябрь, предвестник зимних вьюг,
Сырым туманом землю застелило.

Последний лист летит с березы хилой,

Холодный ветер гонит птиц на юг.
Вздыхает лес, дымится мертвый луг.
И — боже мой! — опять заморосило.

* * *