Лишние дни

— Не, Колян — это я. А ты кто?

— Шакил. Шаакиил!.. Ну, ёп твою мать, ШАКИЛ!!

— А-а, Шакил…

— Не гони, Колян, открой.

Щелчок шпингалета:

— Заходи.

Вхожу.

Демон стоит — пританцовывает? или активно изображает маятник? — руки опущены в умывальник, из крана течёт вода.

У-у, да его уже шатает от потери крови…

Закрываю глаза — с детства не люблю вкус кровяной колбасы — шаг вперёд, касаюсь пальцами воды — горячая. Сердце тревожно сжимается — сидите, я сам открою. Осторожно — боязно! — приоткрываю веки, смотрю на руки в парующей струе… ещё раз смотрю, и ещё… недоверчиво ощупываю раковину, заглядываю под умывальник…

Крови нет.

Нигде нет.

Ни хрена не пойму. Что-то не так. Что? Где подвох? Где кровь? Почему нет крови?

— Колян, шо ты делаешь? — спрашиваю.

— Руки грею.

Ага, руки греет. Ну, ясное, блин, дело: чего бы в два часа ночи ни закрыться в ванной и погреть руки?! В горячей воде?! Ну, оно и понятно: в квартире у Зомби прям Северный полюс какой-то. Минус семьдесят. Вот у Коляна-то рученьки и замёрзли. А у нас нет. Это потому, что мы все, мля, пингвины, только этого не осознаём. Непонятливые такие пингвины. Тупенькие такие. С крылышками. И крякаем…

Мне вдруг стало скучно и неинтересно.

Мне захотелось одиночества — в котором нет и не будет свиней на унитазе и демонов в облаках острого пара. Мне захотелось — поверьте, от всей души! — предаться суровой аскезе: не пить больше. Сегодня.

Комната Зомби. Замочек цел, дверь обратно приладили — и это замечательно. И никого: Вальтер да Илья на кухне водку хронают на брудершафт — воистину любовь с первого взгляда бывает; Ольгу Дрон далеко не отпускает — на колени посадил и регулярно цёмает в шейку, чтоб не забывала, чей отросток в попку упирается.

Комната Зомби. Груда кожаных курток на кровати. Идеальное место для уединения.

Ныкаюсь под кучу турецко-китайского садизма над животными — одиночество должно быть тёплым. Под голову — Амбалкину шкуру молодого дерматина. И спать…

Не получилось.

Помешали.

Любовь. Неподдельная.

Я-то замочек забыл провернуть, а Боря нет — Боре вздумалось в этой комнате тет-а-тет пообщаться с Окей: клац! И швейной машинкой дверь привалить, чтоб никто не зашёл в самый ответственный момент общения.

Окей получила свою погремуху, за привычку на все предложения отвечать положительно. По-английски…

А для общения что главное? Правильно, штаны стянуть, чтоб непринуждённей как-то, душевней чтобы. В штанах-то скованные все, стеснительные, а как только расстегнул ремешок — вот тут-то искренность настоящая и начинается. Неподдельная. Чем длиннее искренность, там человек откровенней, чем круче — правдивее…

Ситуация весьма пикантная, особенно моя роль непредвзятого наблюдателя — в верхней одежде и в полумраке-то я не заметен. Инкогнито, бля. Всё это, конечно, очень занимательно, но почему-то хочется куда-нибудь провалиться. Желательно не слишком глубоко.

Постепенно — вечность длится быстрее! — всхлипы, вздохи и нежные слова начинают выводить меня из состояния психического равновесия: когда ж он кончит-то? сколько можно девушку утруждать?

Наконец возвратно-поступательные движения прекращаются — форсунка впрыскивает жидкость в камеру сгорания.

У них получилось! Я счастлив за ребят и за себя тоже: молодцы, поперчились и будя — не мешайте людям спать. Харэ балдеть, сушите вёсла.

Но не тут-то было.

Рано радовался. Весло быстро просохло. И теперь хлюпает с удвоенным энтузиазмом. И стучит в стену швейная машинка — в ритме вальса: раз-два-три, раз-два-три. Н-да, а Боря, оказывается, эстет и меломан…

Нервы на пределе, но обнаружить своё присутствие не решаюсь — так можно человека ни за что, ни про что импотентом сделать: бесшумно появиться из мрака и тихонечко гаркнуть на ушко, что, мол, ребята, с развратом надо кончать.

А видок, в принципе, ничего — в смысле ничего хорошего за Борькиными ягодицами рассмотреть не удаётся. Зато саундтрек мелодичный: немецкая порнуха — цыплячий кашель по сравнению с этими Каррузо. Не комната, бля, а «Девять с половиной недель» в натуральную величину.

Вот и второй акт этой поучительной пьесы подходит к логическому завершению: раз-два-три, раз-два-три… и тишина.

Антракт! Даёшь антракт!!

Но…

Цитирую героя нашего времени, великого виртуального философа Шарика: «Вигвам — индейская национальная изба».

Могучий орёл опять напал на нежную голубку. В третий раз уже. Козёл, блин. Совесть надо… чтобы была (глагол «иметь» в данном контексте весьма некстати).

Интересно, что ж он пил такое? Надо будет потом поинтересоваться…

Теряю всяческую надежду спокойно поспать и желаю только одного: чтобы у бойца закончились патроны. Нет, пусть лучше заклинит ударно-спусковой механизм. Навсегда. Чтоб он у него отпал. Механизм этот. Ударно-спусковой.

Судьба распоряжается иначе…

После очередной атаки в приятельские окопы, боевые действия прекращаются. Перемирие. Борька суетится, вертит головой по сторонам, потом семенит к окну и вытирает об штору член.

Чистюля…