Литературная Газета 6325 ( № 21 2011)

Многие помнят, что главный архитектор Москвы М.В. Посохин, надеюсь, не по своей злой инициативе, но выполняя с рвением волюнтаристскую задачу компредседателя Н.С. Хрущёва, погубил часть исторического величия Московского Кремля, его монастыри ради постройки абсолютно не вписывающегося в стиль Дворца съездов. Наш-то тогдашний рулевой насмотрелся стекляшек в Нью-Йорке, и ну у нас стекломанию городить, не учитывая затраты на теплопотери. Построили этого урода. Показали кузькину мать да ещё впендюрили проспект Калинина, а что, гулять так гулять! А сегодня сын академика архитектуры в Зарайском районе Подмосковья храм православный восстанавливает, вот уже и алтарь освятили. И как важен этот нравственный урок – сын исправляет чьи-то ошибки, возвращает к жизни историческую красоту нашей матушке-России.

Мой папа, Конкин Алексей Александрович, незадолго до своей кончины поведал мне, что в 1932 г. он, тогда 22-летний молодой человек, руководил кружком художественной самодеятельности при Саратовском управлении Рязано-Уральской железной дороги и им требовалось помещение. Секретарь губкома комсомола сказал: «Бери Троицкий собор под свои дела». Отец пришёл в храм и, как говорил мне, весь внутренне завибрировал от вопрошавших его совесть ликов святых с почерневших стен самой старой церкви г. Саратова. И не смог он перешагнуть через Душу свою и принять участие в поругании святыни. Ушёл от греха, а секретарю сказал, что своды слишком низкие и нет возможности приспособить это помещение под зрительный зал. А если бы на месте отца оказался кто-то другой, возможно, своды были бы выше, а? Я счастлив, что мой папа в какой-то мере оградил от воинствующих безбожников Свято-Троицкий собор и он никогда не закрывался для верующих. А в 1956 г. мне было пять лет и у меня случился порок сердца, меня крестили в нём, прося мне защиты и окормления у Господа, и я выжил, живу и теперь. Есть в этом мистическая связь, она влилась в моё сознание, как Родина, как Волга, богаевские сады, наша лесостепь с запахом дубового листа и полыни, трепещущим ковылём…

Сегодня алчная рука бестрепетно уничтожает поле русской доблести в Бородино. Как можно это делать нашему соотечественнику и можно ли причислять его к таковым, коль он посягает на память, славу, величие России?! И как мне не уважать другой пример, увы, не российский.

Несколько лет назад я впервые был в США на гастролях. Переезжая из штата Джорджия в Техас, мы увидели нагромождение скалистых гор. Восходящее солнце раннего утра окрасило красным цветом безжизненные скалы и там же торчащий флагшток с огромным, развевающимся американским стягом, а подле него небольшой стенд. Я с супругой Аллой попросили шофёра остановить машину, и мы вышли посмотреть, чем же прославился этот клочок горного, пустынного кряжа. Подходим, читаем и узнаём, что это мемориальное место дорого для всякого североамериканского сердца, потому как именно здесь спешился с лошади, чтобы размять ноги, сам Джордж Вашингтон, будущий президент Соединённых Штатов. И всё! Нет, вы правильно прочитали: размял ноги, только и всего! Что он делал другими частями тела и облегчалась ли его лошадь, описано не было. Вот как чтят и приучают чтить пустяк с исторической точки зрения всего-то 250-летней историографии своей страны там!

А у нас в параноидальном азарте увековечивают всесилие своей человеческой бездарности, бескультурья, оправдывая свой часовой халифат «заботой» об удобстве жизни москвичей, и никто из этих «мудрецов» не освоил бесконечные гектары неухоженных, безобразных зон отчуждения вдоль железнодорожных путей, где убожество гаражей, бесконечных складов, где деревья утопают в отбросах. Так знакомятся с Москвой пассажиры из дальних стран и весей. Наша столица стала отхожим местом, а не городом, где хочется почистить ботинки носовым платком от смущения перед красотой, чистотой, симфонией в камне, зелёным шёпотом листвы…

И ведь, поверьте, не хочется с кем-то ссориться, но когда тебя в грош не ставят, когда «некто» из грязи да в князи, когда Сенька нахлобучил шапку на оттопыренные уши и ухмыляется сыто и чванливо, делается обидно, но не за себя только – за дело, за город, за Родину, за униженных и оскорблённых, голос которых не слышен за сиренами мчащегося кортежа владельца «чего-нибудь»: нефти или газа, еды или мануфактуры, ресурсов или города, округа, села… «ГЛАВНАЧПУПС» – вот он, нарицательный герой сегодня, рождённый талантом В.В. Маяковского, а ведь ещё вчера был весьма приличный человек. Вот как деформирует молох человека: властью, деньгами, безнаказанностью. Кто-то ещё вчера из всех возможных «достоинств» обладал только хамской натурой, но, прыгнув в золотой мешок, стал обладателем «волшебного» кресла, а оно судьбу переписывает. И вот уже родословная, уже что-то от Рюрика, и вот уже Сенька – академик, преобразователь красоты и первозданности в мерзость запустения… Гимн стяжательству!