Литературная Газета, 6539 (№ 03-04/2016)

Не помешает чётко разместить в оном кадре, «распинать» и «расшатать» на участие в видеомостах именно поэтов. Не отдадим пальму первенства в быстроте широкого общения бардам! Догнать и перегнать! Впрочем, между этими творческими направлениями всегда существовали как конкуренция, так и тесная дружба и взаимоподдержка. А потому давайте работать вместе, вынося свои имена, стихи, песни, клубы, библиотеки и другие организации на широкую арену живого общения без границ!

Последний бой

Последний бойВыпуск 5

Спецпроекты ЛГ / Муза Тавриды / Рассказ

Теги: современная проза

Александр Грановский, 

лауреат конкурса «Русское слово Украины»

Отставной полковник Чугунов Иван Петрович, костеря всех и вся – от новоявленного президента Цина (видимо, из китайцев) до спившегося лифтёра Мокшина, который сейчас беспробудно спит в своей подсобке, – обречённо вступил в подъезд.

И президент спит. И вся страна спит. А в итоге лифт уже не работает. И ему, полковнику, придётся на своём поскрипывающем протезе подниматься на седьмой этаж. А завтра этот лифтёр Гриша, с одутловатой рожей и слезящимися глазами, словно чувствуя свою вину, будет подобострастно отдавать ему честь и докладывать «обстановку на фронтах», где убивали и будут убивать в этой необъявленной и, судя по всему, нескончаемой войне за металл. И сегодня ночью успешно «замочили» ещё одного «нового русского», который слишком много знал.

Немного отдышавшись, Иван Петрович открыл дверь своей однокомнатной «инвалидки» с видом на Останкинскую телебашню, с которой вот уже третий месяц кто-то упорно подавал ему сигналы, а он с мучительной безуспешностью пытался их разгадать.

Тяжело ступая и не раздеваясь, прошёл на кухню, достал из оттопыренного кармана самое лучшее своё «лекарство» – белоголовую бутылку водки «Русской» с загадочными золотыми медалями, на которых при желании можно было даже разглядеть какие-то масонские знаки, трясущимися руками плеснул в замусоленный стакан.

Со стены напротив, где висели остановившиеся ходики с кукушкой, которая своё уже давно откуковала, за Иваном Петровичем с какой-то доброй укоризной наблюдал подозрительно похожий на китайца Ульянов-Ленин.

Заинтересованный этим оптическим эффектом, Иван Петрович провёл что-то вроде экспертизы и до истины всё-таки докопался. Виной всему оказались мухи, которых вождь мирового пролетариата, видимо, притягивал энергетически, и они из года в год делали своё гадкое дело прямо на его, что называется, лицо.

Это направление в живописи ещё называется пуантилизмом, то есть когда кто-то рисует точками (так, во всяком случае, было написано в отрывном календаре), но мухи об этом не догадывались и производили всё новых и новых китайцев.

На Ленине была знакомая кепка, из которой апокалиптически торчал гвоздь. Раньше на нём висело радио – питомник тараканов, из которого эти кукарачи вели за ним, Иваном Петровичем, наблюдение, как из межпланетной обсерватории, время от времени сбрасывая десант за десантом своих коричневых разведчиков.

Теперь и радио не было (кажется, он выбросил его с седьмого этажа, чтобы не слышать голос этого мудака Г., с которого всё и началось), но разведчики все равно остались и даже пытались вступить c ним, полковником Чугуновым, в телепатический контакт, но он их решительно послал подальше... чтобы не посылали больше голоса. В последнее время он и так чувствовал себя... Словно его, Ивана Петровича, как какого-то придурка из одной широко малоизвестной газетёнки, похитили на летающую тарелку и вернули обратно, но уже в другую страну, язык которой он как-то незаметно разучился понимать. Все эти памперсы, тампаксы, сникерсы, консенсусы, префекты и, видимо, совсем нехорошее слово – дефолт.

И хотя медали на водке выглядели золотыми, сама водка показалась ему безвкусной, как вода, но что-то наконец стронулось, словно постепенно начинали ослабевать стягивающие изнутри путы. Это значило, что процесс пошёл, и сейчас самое главное – поддерживать его на уровне, пока в нём, Иване Петровиче, не откроется что-то вроде второго дыхания, когда удивительная лёгкость охватит всё его изнурённое от жизни тело и он снова станет тем молодым тридцатилетним красавцем капитаном, с весело поблёскивающими глазами победителя, который, как известно, получает всё... А получив всё, хочет, как правило, ещё больше, а в итоге остаётся ни с чём. А главное, ни с кем... И тогда всё, что было, есть и будет, просто теряет смысл. Словно где-то далеко в прошлом произошла непоправимая ошибка, сделан в судьбе не тот поворот, не тот выбор... И всё думаешь, думаешь, думаешь... Только время от времени цокает о стекло стакан, да с каждой затяжкой «Беломора» все дальше и дальше забираешься в невообразимые бездны прошлого, которое и непонятно уже, было – не было или всё это лишь прощальный сон.