Литературная Газета, 6539 (№ 03-04/2016)

распростилось с нами ты!..

Слово – Бог, и вновь с укором

взоры нищих и святых.

Эй, кривляки, ваше время!

(У других – гортань суха.)

В вас чрезмерность.

Это – стремя.

Средостение греха.

Там: «Хык-чок!» – велят верблюду.

Вы ж поправите: «Хичкок».

Потому, что весь из блуда

мишуровый мозг-сверчок.

Торганите жестом, звуком,

кораблём со стапелей,

тем, что называют «фуком» –

нищей Родиной моей.

Ваша правда – сферы лунной…

Гамаюн, раскрой уста,

Истину пропой – и шумной

кривдой взвоет ПУСТОТА.

Любовь ВАСИЛЕНКО,

Керчь

Истоки

Что-то в горле першит.

Ностальгии дремучий репей

занозил моё сердце, с тех пор

всё саднит временами.

Пригвождённая тысячью шил

суховея степей

к неприметной земле ниже гор,

обделённой морями,

я глотаю жар крыльев

знойной бабочки южных ветров

и простых васильков

непорочность чарующей сини.

От пропитанных пылью

иль пыльцой

трещин солончаков

на шершавых губах –

мудрый привкус

горючей полыни…

Как слезинки,

росу

с поредевших ресниц ковыли

сиротливо смахнут,

до седин опалённые волей.

Спелой тяжестью рук

золотых

колосится вдали,

ощетинясь незло,

шлёт привет луноликое поле…

Мне б по-женски всплакнуть

на его необъятной груди,

чуть понежиться в ритмах

умиротворённой печали;

и по-детски поверить,

что счастье ещё впереди

и что лучшие годы мои

ещё в самом начале!

Осенняя ночь

Незваный гость –

луны калёный гвоздь –

царапает сквозной карман окна;

серебряной слюдой туманит дождь

орлы и решки звёздного сукна…

Грядущий день,

слепой надежды тень

подай нагим ветвям и нищей

духом

земле –

ей, видимо, уж лень

скрывать свой стыд

под лиственным кожухом…

И там и тут

хорошего не ждут

от туч, летящих

с северо-востока,

несущих жуть;

и ветра хлёсткий жгут,

глумясь, взимает плату

раньше срока.

А воздух впрямь –

пронзителен и рьян,

и леденцом ментоловым до хрипа

выстуживает небо,

и гортань,

и заоконье в струпьях

мокрой сыпи.

И только мгла,

корёжась от тепла,

полощется угодливым холуем

вокруг жилья,

где за ребром стекла

пылает свет воздушным

поцелуем.

Парус

Обрастаю, словно краб

скарбом

известковым пополам с илом, –

прорастаю изнутри ядом

чувства Стада…

Стодюжим жилам

Раболепное это чувство

шестерёнки в чужом заводе –

извращённой ложи Прокруста.

Хоть уродов хватает вроде…

Я не чижик, чтоб меня –

в клетку.

Не подошва, чтобы мной – оземь.

Просто Русская (не рулетка),

а поэтка чумазой прозы.

Забываю, иль забываюсь

в заблужденьях земной морали…

Только что ж ты,

Алый мой Парус,

иллюзорней всех нереалий?

Понимаю, нелепо каясь, –

не права я, знать,

повсеместно…

Только что ж ты,

Алый мой Парус,

как маршрутное такси, –

тесный?

Неуёмную твою ярость

до стежочка в сюжете знаю.

Только что ж ты,

Алый мой Парус,

белый-белый, как смерти

знамя?..

Ведь идея-то не досталась

богу времени, бегу веры.

Лишь рассеянно пролисталась

Откровением, что без меры.

Лишь серебряно закровила,

что калина в рассветный холод, –

неуместная твоя сила

неземного твоего соло.

Попытка фантастики

Стихов белокрылая стая,

вспорхнувшая с глади листа,

о вас ли,

неспешно растаяв,

вздохнула

вон та

звезда?

А может, и впрямь –

не напрасно

её безымянный свет

то вспыхнет на миг,

то погаснет

сквозь толщу вселенских лет?

Лети, лебединая ария

души,

прежде чем отзвенеть,

свой дар,

не раскрытый радарами,

неси в межсистемную сеть…

И потечёт информация

в космический Интернет,

что где-то, когда-то

недаром

и я

жила на одной из планет!

_____________

Вот и сейчас,

сучок ли хрустнет сухо,

сверчок ли тренькнет

иль вздохнёт сова –

гигантское

всеслышащее ухо

выгранивает звуки и слова;

и самые немыслимые строчки,

и странный их

неслыханный мотив –

в рождение

невиданного солнца;

в энергию

неведомых нам сил…

Морской бой

Мне наснилось оно

ритмотоками

перешёпотов

под луной…

Намечталось дразняще-щекотно

отползающею волной…

А сегодня –

Живое! Мокрое!

Море – вот оно: предо мной!

Загребая песок, вёртче штопора

откупориваю прибой!..

«Мама!» –

шок.

Веер, брызг, и, надорванный,

чей-то визг.

(Неужели мой?)

Пенно вдрызг ни за что

я, взбешённая, вся оплёвана

с головой!

Произвол! –

мне махровой перчаткою

по глазам –

клочковатый рассол!

(Я ручонками, как нунчаками,

колочу, колочу исподволь)…

Хлещет бой!..

Свищет красными раками

закат ветреный за горой,

да шныряет отродье пернатое

саранчовою кутерьмой!..

Художник и его муза

Художник и его музаВыпуск 5

Спецпроекты ЛГ / Муза Тавриды / Рассказ

Теги: современная проза

Галина ЯКОВЛЕВА,

лауреат литературной премии им. А.И. Домбровского, Феодосия

Светлой памяти  Галины Киркевич

Зная, что в Феодосийском Доме культуры открылась выставка работ местных художников, Ирина решила заглянуть туда в свой выходной день.

Она прошла вдоль стен и остановилась у трёх акварелей – нежных, наполненных воздухом и светом пейзажей средней полосы России. Она долго стояла у этих работ, ей хотелось разделить с кем-нибудь свою радость от встречи с прекрасным. И тут невысокий светловолосый мужчина подошёл к ней, спросил застенчиво:

– Нравится?

– Не то слово! Это чудо какая нежность! Это мог написать только очень хороший человек. А вам нравится?

– Я художник. Это мои работы.

Так произошла их встреча.