Литературная Газета, 6543 (№ 08/2016)

Аромат цветущих абрикос

лоджии освоил и балконы.

Грани зла и подлости стирая,

тянет в неразгаданную высь.

Там, где чувства берега теряют,

мало что решает здравый смысл.

* * *

С ветром дождь промчался, будто кони

по степи полынно-голубой.

В отрешённой сумрачности клёны

шелестят задумчиво листвой.

А по небу блекло и туманно

звёздная дорожка извилась.

И совсем запутанно и странно

с радостью печаль переплелась.

Опустилось к речке надвечерье.

Тишина сторонку обняла,

где как символ древнего кочевья

деревянной церкви купола.

Перед ней стою, как на поверке.

Сам Господь мне прямо в душу зрит.

И калина, словно староверка,

в пламени плодов своих горит.

* * *

Не счесть в человеке пороков.

Толпа превращается в сброд.

Когда изгоняют пророков,

от хамов стенает народ.

Но сколько верёвке ни виться,

ни праздновать силу в грызне –

Пророк всё равно возвратится,

как мак-кровянец по весне!

* * *

Скрип калитки, как будто протеза.

Ветер буйством борьбы одержим.

В сгустках мрака почиет железо

Бэтээров сожжённых, машин.

И покой, что присутствовал прежде,

не явила степи благодать.

От утрат онемела надежда –

не готова судьбу предсказать.

Месяц с облака – рыжий, как глина,

опустился в развалин содом.

…Из снарядной воронки – могила,

словно призрака тень над селом.

* * *

Эх вы, братья!..

Ну что ж вы грызётесь!

Изощряетесь. Рвёте сердца.

Вот душа молодая в полёте

от тяжёлого гибнет свинца.

Вот мошенник лукавый нахально

уничтожил сосуд тишины.

Вот брусчатку покрыли асфальтом

и дыханье ушло старины.

Совесть – ширма.

А честь – не в чести.

Бескорыстье – наживка богатых.

Вот с эпохи решили смести

силу щедрую рук узловатых.

Эх, родные!..

О, как же с размаху

подсекаете ближнего вы!

И никто ведь

на совести плаху

не склоняет своей головы.

Cвязь

Порой бывает

беды за бедою

берут в такой железный оборот,

что кажется, сейчас отдам без боя

добытую нелёгкою ценою

одну из завоёванных высот.

Оставлю всё!

Сбегу!

Себя укрою!

В покой, в уют

куплю за грош билет!

Но встанут,

как приказ, передо мною

ровесники мои окопных лет.

От их сердец захлёбывались доты

и разлетались танки в прах и пух.

Они такие взять смогли высоты,

что и теперь захватывает дух.

Я вспомню их. И сил прилив почую.

Бессилие стечёт с души, как грязь.

И так во рту травинку вдруг зажму я,

как будто взрывом

порванную

связь!

* * *

Весна незаметно подкралась,

согнала морозную спесь.

И вишен цветущая радость

мой край одурманила весь.

Ведут в глухомань меня ноги.

Срывается пыль от сапог.

Люблю грунтовую дорогу –

избавит она от тревог.

Я слышу дыхание неги,

где в снах первозданной глуши

ромашка цветёт не за деньги,

а просто по зову души.

Где сразу за гранью околиц –

мечтаний бездонная высь.

И лютая брань межусобиц

теряет заведомо смысл.

«Я мир услышал как благую весть…»

«Я мир услышал как благую весть…»

Литература / Литература / Поэт о поэте

Красников Геннадий

Теги: Александр Сенкевич

К 75-летию Александра Сенкевича

Александр Сенкевич в жизни человек стремительный, увлекающийся, артистичный. Мне он всегда казался человеком мира, бесконечно оказывающимся в самых разных точках земного шара. То он в Индии, то в Париже, то в Риге, то ещё бог знает где… И круг его знакомств – крупные учёные, философы, художники, писатели, переводчики, артисты, путешественники, православные, буддисты, индуисты, иудеи, мусульмане, всё люди энциклопедических знаний, культуры… И знание языков европейских, а также экзотических для нас, вроде хинди… Одним словом, всё это казалось чем-то авангардным, оригинальным, из формального регламентированного ряда вон выходящим. Такими – до знакомства с поэтическим творчеством Александра Сенкевича – представлялись мне и его стихи, во всяком случае, это должны были быть – ни больше ни меньше – замысловатые верлибры в современном их европейском звучании, филологические головоломки (А. Сенкевич филолог по образованию), своего рода артхаус для посвящённых, не стихи, а тексты, как теперь принято говорить… И вдруг – мне открывается изящная, стремительная, лёгкая, в строгой классической форме традиционная русская поэзия, в той её внутренней свободе и формальном совершенстве, которого добивались от своих стихов поэты Серебряного века, а в близкие нам времена Николай Заболоцкий, Новелла Матвеева, Семён Липкин, Арсений Тарковский, который, к слову сказать, одним из первых высоко оценил поэзию Александра Сенкевича. И главное – это поэзия живая, ироничная, по-своему страстная, то обнажённо лирическая, исповедальная, то философская, памятливая на детали, жесты, запахи, краски, урбанистические и сельские пейзажи, голоса, в ярких вспышках перекликающихся, отзывающихся друг другу в диалоге культурных реминисценций, ассоциаций…