Но была одна маленькая досада. В гостиной, под камином, завелась мышка. Маленькая, серая, но исключительно вредная. Выползала из норки при женщинах. Завидев её, тёща, жена и доченька Лиза орали благим матом и сигали на стол. В конце концов Грише поставили задачу – извести серую сволочь. Осадчий вспомнил технические навыки и замастырил мышеловку пятого поколения. Той же ночью мышка попалась. Была она крохотной и жалкой. Гриша держал её за хвостик и думал, как бы так замочить зверя, чтобы не брать на душу лишний грех. И вдруг мышка заговорила человеческим голосом: «Не губи меня, добрый молодец. Я исполню твоё заветное желание». Будучи человеком вменяемым, Гриша решил, что перебрал вечером «Шардоне». Но мышь опять за свое: исполню, – говорит, – клянусь честью грызуна. Тут Гриша вспомнил золотую рыбку, что вела беседы с безвольным старым хрычом у самого синего моря, и подумал: почему нет?
– Хочу стать гениальным писателем, – ляпнул Гриша. – Как Лев Толстой.
– Заметано, – согласилась мышка и сдриснула под камин.
Утром следующего дня Гриша полил помидоры и поднялся в кабинет отрабатывать халтуру. Про мышку решил – приснилось. Бегло пробежал синопсис. В главе, которую предстояло сляпать за пару часов, было два персонажа, мужчина и женщина. Гриша размял пальцы и ударил по клавишам...
– Гриша! Гриш! – позвала жена. Он поднял голову, но не сразу врубился, где находится. – Что с тобой? – удивилась Зоя. – Уже два часа. Пора обедать.
Два? Выходит, он провёл за компьютером пять часов. Пролетели, как миг. Гриша перечитал написанное и почувствовал, как в груди что-то завибрировало, будто заработало второе сердце невпопад с первым. Перед ним был не текст, как обычно, а кусок живой клокочущей жизни. Оттуда пахло дождём, раздавались эротические стоны, тарахтел трамвай, накатывали волны любви и страдания обманутой женщины, горло щемило от заведомой лжи, которую искусно плёл мужчина, хотелось крикнуть: спасайся, родная, он погубит тебя! Гриша не мог поверить, что эту жизнь сотворил он. Разве он Бог? Осмотрел свои руки, заглянул в зеркало. Всё по-прежнему. Но внутри его, в голове и в груди, как будто убрали перегородки и вместо близких давящих стен открылись такие просторы, в которые страшно было заглядывать. Он видел людей. Всех вместе и каждого в отдельности. Они влюблялись и предавали, строили небоскребы и крушили города, умирали во славу отечества и писали подметные письма.
Целую неделю Гриша переписывал эту главу. Дважды ему звонил редактор. Торопил. Книга писателя N должна появиться на прилавках в конце месяца, а в сентябре её повезут на книжную ярмарку в Лейпциг. Наконец, глава была отправлена. В тот же вечер позвонил Главный:
– Старик, ты чего накарябал?
– Не понравилось? – осторожно спросил Гриша.
– Жуть египетская! Вернее, тьма! Словарный запас у нашего читателя – двести слов. А у тебя четыре тысячи. И что? Со словарём прикажешь читать?
– Но...
– Срочно переделать! До утра!
Главный звонил ещё трижды. Потом перестал звонить. Потом платить.
Прошло два года. Гриша написал настоящий роман. В издательствах его долго мурыжили, соглашались – да, разумеется, штука грандиозная, но для нас чересчур грандиозная. Извините. Другие ссылались на то, что вещь получилась невиданная, определить её жанр невозможно, потому что в мире нет подобных аналогов. А без аналогов – извините.
Наступили трудные времена. «Ауди-4» продали. Тёща, жена и доченька Лиза перебрались в городскую квартиру. Шикарную дачу обменяли. Жене Зое достались деньги, а Грише – строительный вагончик и полторы сотки степи.
За зиму Осадчий написал второй настоящий роман, а в мае отправился на почту, потому что компьютера в вагончике не было. Да и света тоже. Роман лежал в пакете от селитры и оттягивал руку. Гриша шёл медленно и думал о серой мышке, об этой маленькой чертовке. Если бы встретил сейчас, о чём просил бы? Было уже темно. Вместо почты он оказался на берегу моря. Гриша разделся, аккуратно сложил одежду, придавил романом. Вошёл в воду. Плавал он хорошо, с удовольствием. Вскоре исчезли огни города. А он всё плыл и плыл. Гриша помнил Мартина Идена и знал точно, сколько надо плыть, чтоб не было возможности вернуться.
Мелкий случай
Мелкий случайВыпуск 8 (17)
Спецпроекты ЛГ / Муза Тавриды / Рассказ
Теги:
Крым , прозаНаталья Ищенко