Литературная Газета, 6623 (№ 48/2017)

Но изменилось с тех пор расписанье.

Лето ушло и да здравствует Лета!

Надо ж, куда завернул теплоход наш.

Вот бы ещё позабыть мне всё это,

Только часы бьют, как будто наотмашь.

Я вспоминаю ту осень без злости,

Время клинок свой упрятало в ножны…

В старой купалке ржавые гвозди,

И что ни шаг – нужна осторожность.

Возле заветного входа

Возле заветного входа

Спецпроекты ЛГ / Многоязыкая лира России / Поэзия Удмуртии

Теги: Герасим Иванцов , поэзия Удмуртии

Герасим Иванцов

Родился в 1948 году в большой рабочей семье в Ижевске. Окончил Литературный институт им. А.М. Горького. Основная профессия – журналист. В молодёжной газете «Комсомолец Удмуртии» прошёл путь от стажёра редакции до главного редактора. Затем работал в республиканских изданиях, в течение семи лет возглавлял газету «Известия Удмуртской Республики», много лет проработал в пресс-службе президента и правительства Удмурт­ской Республики. Автор четырёх поэтических книг, изданных в Удмуртии, а также книг переводов произведений удмуртских поэтов, в том числе классиков удмуртской литературы – Кузебая Герда, Филиппа Кедрова, Николая Байтерякова. Член Союза писателей России.

* * *

Всё то, что едва не случилось со мной,

Неважно – когда,

Как лёгкое облачко за спиной

Летит в никуда.

Всё то, что потом довелось пережить,

Постичь и понять –

Безмолвною тенью за мною бежит,

Чтоб где-то догнать.

Чем дальше иду,

тем сильней тороплюсь,

Походка легка,

А за спиной – лишь оглянусь –

Сгущаются облака.

* * *

Светлый мир деревянных строений,

Я тобою всегда дорожил,

Много самых счастливых мгновений

Ты увидел, узнал, пережил.

Время тронуло робкой рукою

Этих улочек древний покой

И ушло, ничего не построив,

По дороге своей столбовой...

Как легко на высокой орбите

Над планетой плывут корабли,

Сотни лет этих улочек житель

Оторваться мечтал от Земли.

Вот он смотрит в ненастное небо

Так, как будто свидания ждёт...

Расчищает дорогу от снега

От своих до соседских ворот...

Но в душе не угасло стремленье

Не спеша разобраться во всём,

Чтобы чувствовать жизни движенье,

Чтобы знать, для чего мы живём.

Старик

Лежит на диване старик.

Ни есть он не может, ни спать,

Просто он так привык

Время своё коротать.

Лежит, глядит в потолок,

Стучат часы на стене,

Чтобы о жизни мог

Думать старик в тишине.

И думает он о том,

Что все забыли о нём,

Что скучно в доме пустом,

Что стал неуютным дом.

Засветит телеэкран,

Словно лампаду в ночи.

Новости дальних стран

Смотрит старик и молчит.

Ему из всех новостей

Нужна лишь только одна:

Нет о старухе вестей –

Как там в больнице она.

Доехать не хватит сил

Не то, что дойти пешком,

Днём по двору ходил

С лёгоньким батожком.

Прежде чем смог прилечь,

Скинул с крыльца снежок.

Долго топилась печь

И клокотал кипяток.

Ангелов голоса,

Тени бесшумных крыл...

Можно закрыть глаза,

Но не забыть, что жил.

* * *

Одиночество

Который день она одна?

Ей можно поздно встать с постели,

Неторопливо и без цели

Ходить от двери до окна.

И думать, и тревожно ждать

В судьбе неясных изменений,

И сотни маленьких сомнений,

Как бусинки, перебирать.

Хотя давно понятно ей,

Что бесполезно делать это,

Но сердце требует ответа

О смысле промелькнувших дней.

Глядит с портрета на стене

Насмешливым, недобрым взглядом

Тот, кто недавно с нею рядом

Был наяву, а не во сне.

Но разве ей сейчас нужна

Его любовь и чья-то зависть?

Нет!

Это только показалось...

Который день она одна.

У заветного входа

Темны и покорны

В России старушечьи лики,

Свет жизни из них

Для себя отнимала эпоха

Во имя того, чтоб народ

Назывался великим

И времени был благодарен

До смертного вздоха.

Потомки старушек –

Герои трущоб коммунальных –

Становятся в очередь

Возле заветного входа

В тот мир, где не видно

Улыбок и взглядов печальных,

Где солнце в безоблачном небе

Встречает вошедших,

Где птицы поют,

Заглушая тревожные крики,

Где можно увидеть,

Но только среди сумасшедших,

Тех, кто замечает

Старушечьи скорбные лики.

* * *

Когда умрёт один король,

Кричат: «Да здравствует!» другому,

Но в карауле часовому

Всё так же спрашивать пароль,

Дворцам – стоять,

А вдовам – плакать,

Портным – колоть себя иглой,

Поэтам – тешиться игрой

Над паутиной странных знаков...

Солдат с винтовкою в руках

Проявит доблесть и геройство,

Дворцам привычно беспокойство,

Вдова утешится в слезах.

Портной воскликнет: «Всё готово!»

Поэт простится с новым днём,

И в сердце полыхнёт огнём

Ничто не значащее слово...

Но вечно, словно злая боль,

Над этим всем от века к веку,