Литературная Газета, 6636 (№ 12/2018)

Александр Шуралёв

Родился в 1958 году в селе Кушнаренково в Башкирии. После окончания педагогического института прошёл трудовой путь от сельского учителя до профессора БГПУ им. М. Акмуллы в Уфе. Доктор педагогических наук, член Союза писателей РФ и РБ, автор книг и многочисленных статей по литературоведению, поэтических сборников. Стихи публиковались во многих литературно-художественных изданиях в Москве, Нижнем Новгороде, Санкт-Петербурге, Симферополе, Уфе, Ярославле и др. Лауреат многих международных литературных конкурсов.

Светлой памяти моих родителей Михаила Александровича и Валентины Михайловны Шуралёвых

Предрассветное

В бессонной постели от ночи

отщипывая по клочочку,

как нить в лабиринте отточий

нащупать пытаемся строчку…

Так крошки насущного хлеба

мы птицам бросаем порою,

а солнце в рассветное небо

карабкается за горою,

и самые дальние выси

на крошечные наши мысли

слетаются к нам, словно птицы,

чтоб с нами и петь, и молиться…

Знак

Дождь и ветер стучат в лобовое стекло,

и бензина осталось чуть-чуть.

На спидометре цифрой –

всё то, что прошло

и уже никогда не вернуть.

Я заплечной подругой возил суету,

подгонял под ответы вопрос

да на знаки смотрел, веря в их правоту,

а дорога неслась под откос.

Хлопну дверцей машины и, сняв башмаки,

через бездной сквозящий овраг

доберусь до истока молочной реки,

прозревая невидимый знак.

Искупавшись, в чём мать родила, в молоке

и кисельным бредя бережком,

докумекаю: были ответы не те

и вопросы совсем не о том…

Я к машине вернусь, натяну башмаки,

снова сяду за брошенный руль,

при негаснущем свете молочной реки

разгляжу на спидометре нуль.

Ромашки

В будней толкучке у входа в метро,

где в разноречном верченье пестро

липнут со всячиной всякой торгашки,

тихой молитвой белеют ромашки.

Их светлоликость на тёмном асфальте,

как чистый звук в какофонии фальши,

словно сквозняк от щемящей вины

и возвращение в детские сны,

где отмываешь себя от стыдоб

и из парилки ныряешь в сугроб...

Дорожная философия

От ясеней, ив и до сосен

под лакомой песни мотив,

от осеней, зим и до вёсен

проносится локомотив.

Куда же, куда же, куда же,

зачем же, зачем же, зачем

мы едем по свету с поклажей

из вечных забот и проблем?

Из вечных обид и болячек,

из вечных несбыточных грёз

и в стужу, и в зное палящем

под стук метронома колёс…

Попутчицей, чтоб всю дорогу

в душе берегла благодать,

даётся нам вера в подмогу –

кручину-печаль коротать.

А с верой в купе, как ведётся

по мудрым законам Земли,

надежде местечко найдётся

и лучшее место – любви.

А если ещё потесниться

и лишние вещи не брать,

то счастье в углу притулится

и будет тихонько дремать.

Альпинистский треугольник

Я в бильярд на скалистом сукне альпенштоком играл.

Залетали в ущелья, как в лузы, шары-облака.

А под вечер кокетка гитара, украсив привал,

подставляла с игривым бесстыдством для ласки бока.

Потакал ей в желаниях нежных и страстных, как мог,

исторгала она то ли вздох, то ли стон, то ли звон.

Мне завидовал брошенный на ночь дружок альпеншток:

по темляк был он тайно в певунью-шалунью влюблён.

А наутро туда, где отвесные скалы – стеной,

верный друг альпеншток нас привычно тащил на подъём.

Про утехи молчала она, прикорнув за спиной,

наготу прикрывая до будущей ночи чехлом…

Спит в чуланной пыли беспробудно старик альпеншток,

видит сны о возлюбленной как о далёкой звезде.

Позабыла она быстрых пальцев ласкающий ток

и повесилась в том же чулане на ржавом гвозде.

Дверь

Построил дом рыбак, отмерив

с походом фору на прилив.

Вода, как червь, точила берег,

змеёю подползал обрыв.

Улов в посёлке близлежащем

до первых солнечных лучей

в подарок незнакомкам спящим

клал анонимно у дверей.

Век коротал собственноручно:

латал лодчонку, штопал сеть.

То с вьюгой, то с дождём созвучно

приноровился песни петь.

Состарились и сгнили снасти,

дни новые устав ловить.

Дверь ветром распахнуло настежь,

и некому её закрыть…

Глаза незабудок

Крик души или кряк диких уток?

За калиткою – дворик родной.

Расплескались глаза незабудок

по дорожке, ведущей домой.

Угольками, мечтами, мостами

догорает закат за спиной.

Возвращаюсь, как птица, кругами,

обрастая, как лунь, сединой.

Подаяньем цветение мая

безмятежно роняет пыльцу.

Спотыкаясь, петляя, хромая,

возвращаюсь к родному крыльцу.

Там все живы, в весёлой светлице

с ними я, озорной карапет…

Как ни вывернись, не возвратиться,

не протиснуться в прошлое… нет.

Крик души или кряк диких уток,

да кресты средь кладбищенских трав…

Как пройти по глазам незабудок,