Лицом на ветер (СИ)

Рианн всё это время так же глядела снизу, потом устало прикрыла глаза и шепнула:

— Вы могли бы отправить его в Рим, к себе домой, он вырос бы слугой в вашем доме…

— Мне не нужны такие слуги в моём доме!

— Почему? — Она осмелилась глядеть ему прямо в глаза. — Когда вы пользовались мной, для вас это было хорошо, а когда я понесла от этого, вы даже не можете проявить жалости и понимания? Это же ваш ребёнок…

— Это твой ребёнок, ты сама так сказала, — перебил её.

— Если бы не вы, его никогда бы не было, я оставалась бы девушкой…

Центурион поднял ладонь, чтобы ударить её за эти слова, и рабыня зажмурилась, ожидая этого удара, но Марк не смог сделать этого.

Она права. Он купил её ещё девственной и сам сделал её своей наложницей, притом силой сделал, она умоляла его этого не делать. Сколько раз за эти месяцы он брал её, и сколько раз приходилось применять силу? Почти каждый! Она постоянно сопротивляется ему, всё время противостоит каждому движению! Ему приходится применять силу всё время! Как же должна она ненавидеть его за всё это! Его и этого ещё неродившегося ребёнка — его плоть и кровь! Римского ребёнка! А она? Она почему-то хочет, чтобы он родился. Зачем? Эти проклятые свены, их разве поймёшь?

Да сколько раз он видел всё это здесь! Всё именно так и будет, как он ей описал. Если мальчик, то станет легионером, если девочка — шлюхой, это ещё, если сам Марк не признает ребёнка своим рабом. Дать ей вольную? Тогда ребёнок родится свободным, понятно, что незаконнорождённым, но тогда ему точно будет открыта дорога в легионы, а так… Сын рабыни — сам раб.

Тут много таких служит во вспомогательных частях. Если ему повезёт, если будет толковым и умелым, то через двадцать-двадцать пять лет службы он даже получит гражданство. Если раньше его не убьют, конечно… Но сможет ли она одна вырастить ребёнка, если станет свободной? Как она без мужчины сможет это сделать? Сама станет проституткой, или кто-то из местных, хотя бы даже здесь, в крепости, женится на ней. Кто? Дикс? Вряд ли, даже если она и нравится ему. Он как-то говорил, что жениться — не в его планах на ближайшие несколько лет. Нагляделся на своих родителей и сыт этим по горло…

Она не сможет выжить одна, да ещё и с ребёнком на руках.

Он вдруг мысленно представил себе, что отпустит её и останется один. Он уже привык к ней, ему нравилась она, её сопротивление, её постоянное желание противостоять ему во всём. Нравилось сламывать её, видеть её глаза, когда она не хочет, а он всё же берёт её, овладевает её телом. Эта молодая свенка приносила ему такое удовольствие, какое не приносила ни законная жена, ни любая другая. Ему нравилась эта холодная германская красота, светлая кожа, серые глаза, нравилось, что она не была рождена рабыней, что в ней жив ещё дух свободы, в ней ещё не пропали её несломленность, её непокорность. Даже здесь, с этим ребёнком, она не желает мириться с ним.

Почему она вдруг стала так дорога ему? Может, потому, что она была свенкой, варваркой, германкой, со своим диким непредсказуемым характером. И тем более, до него она жила в лесу среди свободных германцев, а не в среде рабов.

Он никогда не отпустит её, потому что другой такой у него больше не будет. Это эгоизм. Ну и пусть.

А если дать ей вольную, но не отпускать её? Пусть живёт рядом. Но ребёнок? Что делать с ребёнком?

Он ушёл из кухни и сел на своё ложе, запустил ладонь в волосы на затылке, упёрся локтем в колено. Что-то надо придумать. Может, дать ей вольную хотя бы по завещанию? Если вдруг что-то случится с ним, пусть будет свободной, она и её ребёнок — тоже. А дальше пусть как хочет, так и выживает. Сможет вырастить этого ребёнка, значит сможет. Может быть, найдёт кого-нибудь из родственников, и её возьмут с этим ребёнком, или кто-то женится на ней.

Проклятье! Это будет его ребёнок…

Он вспомнил почему-то своего сына, маленького Марка. Не видел его уже два года. Хорошенький мальчик. Сейчас ему должно быть семь лет. Перед глазами вставало родное лицо ребёнка, его глаза, его улыбка. Его сын, его мальчик! Правда, он мало был похож на самого Марка, общего с отцом у него было ни на грошь. Глаза, цвет волос, черты лица. Больше угодывалось от Атии, чем от него…

Может быть, его папаша Авл, а совсем не он? Вспомнилось лицо Авла. Светлые волосы, карие с зелёным глаза, удлинённое лицо. Проклятье! Чем больше думал об этом, тем больше казалось, что его сын всё более и более похож на этого проклятого Авла. Неужели, в самом деле, Атия родила ему сына от этого хлыща? Они знали друг друга ещё до Марка. Это родители поженили их, а она, может быть, давно уже спала с этим козлом и от него родила мальчишку! Поглядеть бы на него сейчас, через два года. И её саму спросить в лоб, напрямик.

Конечно, неужели за эти два года она ни разу не изменила ему? Он же завёл себе рабыню, да и до неё всё ходил по местным шлюхам. Природа требует своё, а Атия разве другая?