Любимая серая мышка

– То есть вы утверждаете, – он делает еще шаг ко мне, останавливаясь меньше чем в полуметре, – что лучше знаете, в чем я нуждаюсь? Что мне можно и что нет? Я правильно понял?

– Я вообще ничего не утверждаю! Просто волновалась… – вижу, как начищенные ботинки оказываются почти вплотную ко мне. Вместе с их обладателем. Теперь он так близко, что снова чувствую тепло его дыхания. И не успеваю увернуться, когда он касается моего подбородка, вынуждая поднять голову.

Лицо серьезное и усталое. Ужасно усталое. Под глазами тени, а морщинки между бровями, кажется, стали глубже. И все равно он самый потрясающий. Самый лучший. Я прячу руки за спину, потому что очень хочется дотронуться. Хоть немного сгладить эти следы невыносимо долгого дня. И ощутить, как покалывает кончики пальцев пробившаяся щетина на щеках.

– Мышонок дрожит от страха и все равно пытается спорить со мной? – мужчина приподнимает бровь, и в уголках его губ прячется усмешка. А я зависаю. Потому что слишком отчетливо помню их вкус. Нежность, жесткость, дерзость. Жадные укусы и ласковые касания. Смотрю, машинально смачивая языком свои собственные, пытаясь избавиться от саднящей сухости.

– Я не буду делать кофе, – получается шепотом, и взгляд Алексея тут же упирается в мой рот. И то, что бурлит внутри у меня, вдруг вижу в его стремительно темнеющих глазах.

Лавроненко делает шаг в сторону, к двери, щелкает замком, и тут же возвращается обратно. Сзади – стена, а он – прямо передо мной. Высокий, широкоплечий, я вообще ничего не вижу, кроме него. И бежать некуда, потому что дверь заперта.

– Вы это зачем сделали… закрыли? – снова облизываю губы, вдыхая знакомый, волнующий аромат мужского парфюма. И его собственный. Мне так нравится этот запах. В нем чувствуется сила и уверенность. И еще спокойствие. И…

– Собираюсь исправить ошибку, – голос становится ниже.

Страшно так, что срывается дыхание, но я все равно тону в его глазах, пьянея от близости. Но соглашаться не собираюсь.

– Чай вместо кофе – это не ошибка. Это забота. О вашем здоровье.

Он делает последний шаг, прижимая меня к стене и одновременно давая ощутить стальную твердость своего тела.

– Заботливая ты моя… Только я совсем не о кофе.

– А о чем?

Не отвечает, лишь смотрит, но от этого взгляда вокруг нас, кажется, начинает вибрировать воздух. Приподнимает руку, касаясь волос, пропускает прядь сквозь пальцы. А потом опускает ладонь мне на затылок и тянет на себя, в момент сокращая оставшееся между нашими губами расстояние.

Кабинет вокруг меня плывет, я как будто пьянею, резко, в один момент. Тону во взгляде Алексея. Он так смотрит, что со мной происходит что-то невероятное.

Я ведь должна смущаться. После того, что было, что он узнал обо мне и что видел. И бояться тоже должна. Мужчина стоит так близко, что не почувствовать его желания невозможно. И я слишком хорошо помню раздирающую тело боль. И мысли свои помню о том, что мы не подходим друг другу. Он совершенно огромный… там… и у нас все равно ничего не получится.

Но мне почему-то не стыдно и не страшно. Вообще нет никаких других чувств, кроме вот этого странного пьянящего тепла, что медленно растекается по телу, пульсирует в венах и наполняет сладкой истомой каждую клеточку.

Что он делает со мной? Как у него это получается?

Сегодня его поцелуи совсем другие, он не завоевывает меня, касается нежно-нежно. Будто гладит губами, слизывает удовольствие с моей кожи. Вкусно до умопомрачения. Я и правда пьянею от таких ласк, становясь податливой и глупой. Даже не пытаюсь сопротивляться.

Алексей куда-то несет меня, а я, вместо того чтобы сопротивляться, крепче обнимаю его шею. Усаживает на стол и снова целует. Ведет губами по щекам, задевает нос. Его дыхание щекочет виски, накрывает полуприкрытые веки. Снова возвращается ко рту, слегка надавливая и проникая языком внутрь. Как будто пью эти поцелуи, глоток за глотком, вот только жажда не становится меньше. Наоборот, все сильнее хочется прикасаться к нему и чувствовать так близко.

Не сразу понимаю, что он стащил с меня пиджак и добрался до блузки, расстегивая пуговицы. Воздух касается обнаженной кожи, и я невольно вздрагиваю, ежусь, а обнимающие меня руки тут же замирают. Мужчина чуть отстраняется и легонько надавливает на мои плечи, опуская спиной на стол. Наклоняется, трогая губы кончиком языка, и выдыхает:

– Не бойся, малыш. Больше не будет больно.

Наверно, я становлюсь пунцовой, потому что чувствую, как после его слов протекает по телу волна жара. И, возможно, это сумасшествие, после того, что случилось, желать продолжения, но я не хочу сейчас быть ни правильной, ни разумной. Хочу, чтобы он не останавливался…

Его глаза чернее бездонной ночи, и этот взгляд обжигает. Не под одежду проникает – под кожу.