Любовник змеи

Потянулись однообразные дни за наглухо запертыми железными дверями отделения психиатрической больницы.

Подъем — завтрак — прием таблеток — обед — снова прием таблеток — ужин — отбой.

Иногда я останавливался у обрешеченного окна — и подолгу смотрел на падающие за стеклом вперемежку снег и дождь.

Раза два в неделю меня вызывал в кабинет жирный иезуит-врач. Сверлил меня глазищами и задавал каверзные вопросы:

— Ну что, мой юный комми-анархист?.. Какие виды на классовую борьбу?..

Доктора сильнее всего волновало: не замышляю ли я какую-нибудь р-р-революционную деятельность. Не планирую ли опять печатать газету?.. Или собрать у себя в ванной бомбу, начиненную гвоздями — чтобы метнуть в кортеж президента?..

Я отвечал почти честно:

— Доктор, я переболел… классовой борьбой. Я успокоился.

Глаза психиатра цеплялись за меня, как репей:

— Так как же, господин хороший, ты дошел до такого состояния, что тебя пришлось везти в клинику?..

— Это совсем другая история, доктор. Мне понравилась девушка… из социальной сети. Мы переписывались. А потом девушка вдруг перестала мне отвечать. Вот крыша у меня и поплыла…

Как видите: я говорил полуправду. Выкладывал карты на стол — кроме туза. Я умалчивал только о том, что виделся с Акбалой. Даже спал с ней.

— Ух ты, бедный-несчастный Ромео, — гоготал иезуит-психиатр. — Ну ничего: мы поставим твою крышу на место. А когда выйдешь из больницы — запишись за умеренную цену в терапевтическую группу «Отношения для проблемных мужчин». Там тебе окончательно вправят мозги. Ты оглядишься вокруг — и взамен виртуальной красотки в кружевном белье найдешь себе какую-нибудь Марфушу или Аксинью. Круглобокую, как поросеночек — но зато отлично готовящую котлеты по-киевски, малиновое варенье и другие вкусняшки. Го-го-го!..

Я сидел покорный. С опущенной головой. Но мне хотелось плюнуть докторишке в физиономию.

По средам и субботам ко мне наведывался дядя.

Он приносил бутерброды с семгой — на которые я накидывался с волчьей жадностью; отвратительные больничные харчи стояли мне поперек горла.

Подперев голову рукой, дядюшка смотрел на меня со «светлой», «благородной» грустью и вздыхал:

— Какой ты у меня непутевый. Жену бы тебе.

Я знал: это мечта дяди. Женить меня на разумной — с его точки зрения — девушке. Не важно: красивой или нет. Чтобы эта «умница-разумница» приглядывала за мной, как за собственной больной матерью; направляла меня — точно своего великовозрастного сынка. Под благотворным влиянием супруги я брошу страдать ерундой, маяться дурью — и восстановлюсь в университете. Чтобы через несколько лет надеть безукоризненный черный пиджак, повязать полосатый галстук — и вешать лапшу на уши клиентам в юридической консультации.

Но чем сильнее меня хотели поженить дядя и психиатр — тем больше во мне накапливалось протеста.

«Лучше бы вы друг на друге поженились», — скрипя зубами, думал я.

Я любил Акбалу. Ее одну.

Я не перестал любить ее оттого, что поверил, что она — оборотень-юха. Нет!.. Я испытывал к Акбале какое-то болезненное влечение. Так мотылек летит на огонь — в котором неизбежно спалит свои белые крылья.

Я спросил Ивана Ваныча:

— Вот вас удивляет, что Акбала не убила меня. А может она меня пощадила — потому что полюбила?.. Удовлетворилась тем, что выкачала из меня сексуальную энергию?..

Иван Ваныч сдвинул брови:

— Любовь юха к человеку?.. Такое не встречается даже в сказках…

— Но ведь Акбала отпустила меня. Не выпила мою кровь!..

— Ты прав: это очень странно…

Сердце мое вспыхнуло надеждой:

— Иван Ваныч!.. А есть способ выйти на след… юха?..

Иван Ваныч поразился:

— Малой!.. Тебе не терпится снова попасться в лапы оборотня?..

Я опустил голову:

— Но ведь я люблю… Акбалу.

Иван Ваныч — задумавшись — почесал свою лысеющую голову:

— Есть верный способ найти кого угодно на планете…

— Расскажите!.. — загорелся я.

— Нет-нет-нет!.. Искать оборотня — это тебе не игра. Это слишком опасно!..

И Иван Ваныч, замахав руками, чуть ли не бегом пустился по узкому коридору — по которому мы только что неторопливо прогуливались, как философы-перипатетики.

Во время таких прогулок мы говорили о многом. Вернее — говорил Иван Ваныч. А я слушал с открытым ртом. Иван Ваныч приподнимал передо мной завесу над совсем неизвестными мне сферами.

Особо мне врезалось в память то, что он говорил про параллельные миры. Оказывается: демоны и оборотни (те же юха) способны открывать порталы в иные реальности. Некоторые опасные сущности так и странствуют из мира в мир — всюду находя себе жертв.

Сердце мое сжималось. Что если и Акбала такая же кочевница?.. И — как следующая за стадом быков тигрица — давно переселилась в параллельный мир?..

Нет!..

Такого мне не пережить!..

Пусть Акбала — демон. Юха. Все равно я пылал мечтою снова встретить свою роковую возлюбленную — поможет мне Иван Ваныч или нет. Чем скрыться в параллельном мире, оставив меня сгорать на медленном огне неразделенного чувства — лучше бы Акбала в ту памятную ночь высосала из меня кровь.

Да. Я грезил об Акбале. Хотя и поверил, что она — юха.