Люди желтых плащей (СИ)

   Осознать это меня заставляет брат, распластавшийся на обочине в дорожной грязи и зажимающий ладонью кровоточащий прокус на предплечье. Сколько раз я представлял себя на его месте. Я должен был быть на его месте. Я был почти уверен, что окажусь там первым. У меня даже был разработан план на такой случай. Но меня опередили, и это сломало привычную картину мира, перечеркнуло весь план и вызвало ступор.

   -- Макс, -- Ваня трясет меня за плечо. -- Эй, слышишь?

   -- Что?

   -- Я говорю, берем Женьку и уходим отсюда. Смотри, небо опять затягивает. Скоро на запах крови сбегутся другие.

   Я поворачиваюсь к Арту. Тот еще не отдышался, на лбу и шее выступают капельки пота. Лицо снова приняло зеленоватый оттенок, предвещающий близкий обморок. Широко раскрытыми глазами он смотрит на Женю, который то ли спрашивает, то ли констатирует: "Меня укусили. Меня укусили? Меня укусили. Меня укусили... Меня укусили?"

   -- Приведи Михася и Виталика! -- почти кричу.

   Арт кивает и исчезает. Опускаюсь на колени перед Женей.

   -- Ты сможешь идти? Надо грузиться в "Хаммер".

   Брат вздрагивает, как от пощечины, глаза лихорадочно сканируют меня сверху донизу. В какой-то момент мне начинает казаться, что он меня не узнает.

   -- Максим, -- наконец, произносит он. -- Меня укусили.

   -- Да, я знаю.

   Его губы искривляются, и глаза тут же наполняются слезами. Он отнимает руку от предплечья и осматривает перемазанную кровью ладонь, словно хочет убедиться, что это настоящая кровь, а не вишневый сироп. Сжимает ладонь в кулак, разжимает, снова прикладывает к ране, снова отнимает и подносит к глазам, рассматривает, растирает алую маслянистую жижу в пальцах. Слезы текут по щекам, губы дрожат. Воздух поступает в легкие короткими лихорадочными глотками.

   -- Бля-я, Макс! Мне пиздец! Вот суки, вот суки блядь!

   -- Успокойся, дай посмотреть...

   Он с готовностью позволяет мне исследовать рану, словно надеясь, что у меня в кармане спрятана волшебная палочка, которая позволит одним взмахом все исправить.

   В непромокаемой ткани плаща чуть повыше локтевого сгиба виднеется несколько дырочек. Прокусы нарушили целостность полиэстерового волокна, и ткань вокруг отверстий покраснела от пропитавшей ее крови.

   -- Ну, что там? Что там?

   -- Пара-тройка ранок. Не очень глубоких -- кровь уже почти не сочится.

   Невзирая на колотящееся где-то в висках сердце, мой голос звучит довольно спокойно. Пожалуй, даже слишком спокойно, потому что следующий вопрос брата едва не разрывает то, что еще бьется в висках:

   -- Как думаешь, я заразился?

   Отвечаю почти без паузы:

   -- Нет, вряд ли.

   Слова -- ветер. Так почему бы ему не подуть немного, раз уж хуже от этого никому не станет.

   Женя разражается лающим хохотом.

   -- Не неси хуйни! -- говорит он, отсмеявшись. -- Я заразился, сто пудово! Я уже чувствую...

   Мой брат с самого детства отличался крайней степенью внушаемости. Начав думать о чем-то, он мог убедить себя в чем угодно -- как в плохом, так и в хорошем смысле. Сейчас он "накручивался" в плохом, а, значит, почувствует симптомы раньше, чем они проявятся. Кажется, в медицине это называют эффектом ноцебо.

   -- Перестань! Возьми себя в руки!

   Как это обычно бывает, от этих слов ему становится еще жальче себя, и он принимается плакать уже в голос.

   В этот момент к нам подбегают Михась, Арт и Витос. Последний еще не отошел от схватки с "прокаженным" и вынужден опираться на плечо брата. Михась смотрит на нас горящими глазами. В одной руке у него дробовик, вторая сжимает ручку алюминиевого чемоданчика.

   -- Макс, что... -- начинает он, но я обрываю его:

   -- Думай как хочешь. Делай что хочешь. Но открой этот чемодан сейчас же!!!

   13:05

   Искать подходящее убежище нет времени, поэтому Арт с Витосом, вооружившись ружьями, выходят патрулировать дорогу.

   Я снова наклоняюсь к Жене:

   -- Побудешь тут один? Я буквально на пять минуток.

   В ответ тот только кивает, поджав губы. Слезы выкатываются из уголков глаз и исчезают в заросших висках.

   Я поднимаюсь с колен на ноги, и голову пронзает раскаленный добела гвоздь. Острый пароксизм боли простреливает от темени до шеи, во рту появляется привкус меди. Охнув, я отшатываюсь назад и опираюсь на бампер зеленого "Вольво", чтобы не упасть.

   -- Все нормально, брат? -- Ваня подхватывает меня под локоть, бросает тревожный взгляд на перебинтованную голову.

   -- Я в порядке. Закружилось немного...

   Это ложь. Я вовсе не в порядке. В моем мозгу кто-то устроил фейерверк -- еще несколько вспышек поменьше простреливают височные и лобную доли. Перед глазами снова плывут пятна, меня душит тошнота. Трясущейся рукой вынимаю из кармана блистер "Пенталгина" и проглатываю две таблетки. Мне бы сейчас чего-нибудь позабористей. Пара дорожек кокаина была бы в самый раз.

   -- Открывайте чемодан! Скорее!